Minha Terra tem Palmeiras onde Canta o Sabia

⁠Assim como a Terra guarda em suas camadas geológicas a memória de eras passadas, os velhos carregam nas rugas a história do mundo que ajudaram a moldar.

⁠"Se o rock morreu, somos todos zumbis nessa terra de tanta gente que se diz viva."

⁠Sepultas o teu pecado em vida sobre a terra, para não seres sepultado no inferno depois da tua morte.

⁠Fomos formados do pó da terra pelo Eterno, segundo as Escrituras, com essa composição o Senhor nos molda a cada dia até atingirmos a estatura do varão perfeito na eternidade.

⁠O homem costuma sujar mais o coração do que os pés na terra, enquanto pensa no prazer da sua alma.

"Que os reis e rainhas da terra empalideçam ante ao sol que é esta tua beleza".

⁠Todo o seu planeta foi destruído. Ele é o último de um holocausto . Ele cresceu na terra. Descobrindo lentamente o quão diferente ele era . Um estranho descobrindo a cada dia o quão estranho ele era. Ele tem o poder de destruir o mundo . E ele podia. Com um mindinho. Não é o seu mundo. Nós não somos o seu povo. Deveríamos ser formigas para ele. Imagine isso. Estar sempre do lado de fora. A dor que viria de estar sempre do lado de fora. E ainda assim, ele pegou essa dor e se tornou o símbolo da esperança.
(fala do Batman sobre o Superman)

Hoje choveu.
O cheiro de terra veio tomando conta. Senti-me inebriado com as lembranças de infância.
Pés descalços, pulando nas possas e escurregando no barro.
Hoje choveu!
Delicia de molecagem que molhou o corpo franzino de criança.
Hoje sentido a chuva, senti a inocência e a criança que não morreu dentro de mim.
Cresci!
Hoje sinto a chuva que molha meu rosto, vem com mesmo cheiro de terra, e não molha o corpo do menino.
Hoje choveu!
Ela é linda! Tem frescor e molha o meu corpo.
Hoje choveu!
Senti à leveza; à alegria; e às lembranças do homem com alma de criança que a observou e não a esqueceu.
Hoje choveu.

Por Rica Almada

⁠Deus continue abençoando sua vida, sua família e seu Ministério na Terra.

Eu criei a terra e os homens. Então eles deram nomes às coisas: fuleco, caxirola... E me deu vontade de desmanchar tudo e começar de novo.

Firmar posição de que a Terra é o único lugar com vida inteligente no universo, frente à minúscula dimensão do planeta que habitamos, não só se mostra de uma pretensão igualmente ridícula como também de ignorância comparável a de quem refuta a vida em uma caverna porque a escuridão o impede de enxergar dentro dela. Diante do que não entende a mente deveria buscar na dúvida sua única afirmação de inteligência.

⁠Os povos da Terra serão livres enquanto houver libertários opondo resistência aos que os oprimem.

⁠Um vida plena é aquela em que no período de plantio não se poupou esforço pra que a terra acolhesse cada semente; e chegado o tempo da colheita se tem os frutos ao alcance da mão para nos deliciar e garantir o sustento.

Desde que nasce, o Homem cava e acaba a cavar a terra do cabo do mundo.

Se houvesse amizade no mundo, jamais os céus seriam feridos, os mares tolhidos e o pão da terra bombardeado.
Os peixes, bailariam com os gatos e os ratos, em danças de alegre simbiose e as montanhas deixariam de parir ilusões.⁠

⁠Quando na terra me prometeram o céu,
vi logo que era gente do diabo.

A MENINA E A ÁRVORE

⁠Desprevenido, plantei-te!
Sem escavar sequer um palmo
De terra do fundo germinador.

Quando brotaste o tronco esguio
E os ramitos
Pequenitos
Numa manhã chuvosa,
Custosa e fanhosa
De um Março marçagão,
Colei a minha trémula mão
À tua tão pequenina,
Magrinha,
Comprida, de pianista.

Parece impossível!
Haverá alguém que resista...

Deste-me na minha um esticão,
Como a querer fugir de mim.

Tomei isso como premonição
Negra,
Amarga
E fúnebre.

Continuas com a tua mãozita pequena
Da tua árvore a envelhecer
De madura,
No tronco e nos ramos
Mas com as maçãs tão verdes,
Ácidas,
Intragáveis.

Tão inutilmente
No perto,
Longe
De mim.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 06-05-2023)

TERRA-MÃE

⁠Vinha o outono, de mansinho, a caminho.
Caíam chuviscos, ariscos, na terra-mãe.

Mostrava ela o interior do útero em ferida,
Naquela terra mártir em sôfrego revolvida,
Depois de lhe apararem os frutos do pão.

Daquele pão que ela nos dá airosa,
Famintos que somos do seu sabor
Que mata a fome da boca e do amor,
Mesmo quando a pedra nos sabe a rosa.

Era aquela terra, seio esventrado
Pela charrua crua e pelo arado,
Que depois serena acolhia a semente
Nas entranhas do húmus complacente.

Parecia-me uma mãe dolorosa
Que tinha acabado de dar à luz
Tantos filhos de uma vez só,
Que até o Criador celeste facundo
Em tom suave e místico, profundo,
Num clarão celeste que cega e seduz
Lhe começou a chamar de forma ardilosa,
Terra-mãe e avó-terra e eterna do mundo.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 16-09-2023)

⁠OUTONO SEM COR

Dantes, eram cores e terra em sono.
Eram paletas de inebriar no outono.

Agora, não sei porquê,
Ele já não pinta nem dorme
Nem come com fome.

Será que ele vê
O mundo mais estarrecido,
Que já nem folhas deixa no chão,
Quase todas tombadas no verão?

Que outono este, tão distraído…

E eu que queria tanto pintar
Talvez mais até borrar
Uma tela,
Simples, singela,
Com cores mágicas de encantar.

A minha musa inspiradora
Do outono multicor,
Sumiu-se farta da pose,
Nervosa pela neurose
Do mau pintor
Plebeu,
Que sou eu.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 26-09-2023)

⁠DAQUI

Desta terra em que vos falo,
Outros em tempos a habitaram.
Consta que dela também se fartaram
Dos mandadores crista de galo.

Ó terra amarga de que não calo
As injustiças tamanhas,
Dos que a roubam sem abalo,
Por ardis e artimanhas.

Os ouriços embrulham castanhas
Com a carapaça picante,
Assim me rasgam entranhas
Gentes do pior tratante.

E então logo num instante
E sempre que for preciso,
Peço aos mandões não obstante,
Que tenham melhor juízo.