Mensagens com Complemento de um Bombom

É um equívoco pensar que em um país no qual o capital manda, o proletariado viva uma verdadeira democracia.⁠

⁠' SENTIMENTO NOBRE '

Que seja eu!
A harmonia dos seus lábios,
De sua boca como um favo de mel,
O Agasalho que te aquece,
O brilho de sua alma seja eu!
O seu cheiro mais doce,
Que seja eu!
A fonte de sua inspiração,
E que sejas Eu, teu único pensamento ,
Nunca te esqueças que vives dentro de meu coração !

Selando esse nobre sentimento
Para o eterno momento
Há declarar-me a ti meu amor
Esse amor eternizado
Dentro de minh'alma a sete chaves guardado !

Quando se ama de verdade ,com toda sinceridade
Não existe alarido
Apenas um sentimento nobre
Em um lindo jardim florido!

Eu não sou poeta
Poeta não escolhi ser
Mas fiz-me poderia para escrever você

Maria Francisca Leite
Direitos autorais reservados sob a lei - 9.610/98

A vida é um pêndulo, quando mais centralizado o movimento, mais próximo da paz interior; o segredo é o equilíbrio. Amesma força que gera a alegria é a que cria a melancolia.
⁠

Dentro de mim há um poço
Que transforma o amor em tristeza, mesmo que me ofereças o teu abraço, opoço que há em mimé a minha natureza.
⁠

⁠Um coração duro nos faz perder tempo de desfrutar tudo aquilo que Deus quer nos proporcionar

⁠O recomeço parece ser um coisa ruim, pode ser até doloroso, mas é uma oportunidade de criar um fim melhor do que o começo.

⁠Momento perfeito é aquele que já desfrutamos, não esquecemos, e perdura além do tempo; um dos lampejos da eternidade, que Deus nos presenteia ao compartilhar a Sua maravilhosa Graça.

⁠Ah português…
Eu queria uma vírgula, tu quiseste um ponto final.
Foram tantos pontos de interrogação que agora vivo entre parênteses.
Agora nós os dois temos de viver de novos parágrafos acabar a nossa história e abrir um novo capítulo…

"⁠Seguir em frente"

O tempo passa como um rio sem fim
E com ele vão as lembranças que machucam
Mas o amor é mais forte que a dor
E mesmo longe, não se deixa esquecer.

Saudade aperta, dói no peito
Mas a vida segue, não tem jeito
É preciso enfrentar a tempestade
E encontrar a cura para a saudade.

O tempo não apaga, apenas ameniza
As cicatrizes que o amor deixou
Mas a ferida fecha, a dor alivia
E o coração segue em frente, renovado.

O amor é um presente que o tempo nos dá
E mesmo que doa, vale a pena amar
A saudade é a prova de que fomos felizes
E a cura é a certeza de que podemos seguir em frente.

⁠Não insista: falta de afeto é um lugar que por mais que você se aperte nunca vai te caber inteiro.

⁠A poesia é um afago eminente que, transpira numa leve doçura a ecoar, escrita e desenvolvida por uma mente consciente, atinge bem profundo, lá no fundo, o ápice maior. O verdadeiro significado da palavra amar.

Vejo-te como uma janela aberta,
como o sopro de um poeta.
Como o grito de um Rei,
e o bater de asas de uma borboleta.
És sempre tão silenciosa.
Te convidarias para experimentar um café ás três da tarde, numa quarta-feira, ⁠se pudesses.
Oh, liberdade,
Por que me soas tão quieta?

⁠Palavras, sempre haverão de machucar muito mais que um tapa. Agora, se estas mesmas palavras saírem da boca de alguém que você admira e tem apreço, certamente o estrago será infinitamente maior.

⁠A vida é um processo constante de transformação: ninguém fica no casulo mais tempo que o necessário para se transformar em borboleta.

⁠O homem orgulhoso
e prepotente se acha eterno, mas o humilde entende que existe um prazo para a sua existência.

⁠Você que se acha um ser superior e esplêndido
dá uma passadinha no cemitério para refletir o
destino do ser humano.

⁠Poesia;
funciona como anestesia de freguesia para um mundo cheio de hipocrisia.
Estás triste? Ler um poema e resiste.
Estás feliz ? Ler um poema para não virar infeliz.
Estás apaixonado? Ler um poema para nunca se sentir abandonado.
Estás chorando? Ler um poema e assume o comando.
Entende? Poesia é solução, resolução, descontração, libertação.

⁠Nada é justo com os justos
Qual a justificativa que você criará?
Injusto com se próprio
Mais uma vez a definhar

Um artista sempre cai em um abismo de loucura, logo, sua loucura vira arte, sua dor, poesia⁠, sua alma, música.

⁠Há quem ouse fingir, não perceber o mal que a si mesmo faz.
Que se cala em um turvo silêncio, insistindo em chamá-lo de paz.
Que paz? Não é paz! Se nunca aprendeu, é orgulho ou capricho.
Por não querer se reciclar, prefere conviver com o lixo.
É a saga do centauro, cara de homem, coração de bicho.