Mensagem Escrita

Nossa história começou a ser escrita quando, em tudo que eu via eu lia o seu nome.

Como pode você crer na história oficial se a mesma foi escrita pelos vencedores que estão interessados em passar a melhor imagem de si para as massas?

Mesmo se o som da minha vida Às vezes tão ferida Cair de tom Saiba, Pai, que a cada frase escrita A nota mais bonita será a Tua mão.”

Tão cansado de esperar
Começou a colocar seus prantos em escrita
Fez da lua seu único amigo
E deitou ao relento do tempo árduo ao anoitecer

Já cansado de esperar
Começou colocar em prática sua escrita
Pintou o mundo com as cores que enxerga
Assim encontrou a paz

A escrita tem o sabor de soltar as palavras

que articulam nosso ser.

Se em pinceladas as cores

podem definir a mensagem

e o mistério da essência,

a escrita pode ser o sussurro,

o murmurar,

o grito que ela solta.

Limitar o pintor é como cortar a alma em fatias.

Condicionar o poeta é criar um marionete triste e torpe,

Depender o músico é prostitui-lo.

Todo artista tem de ser LIVRE!

Sem liberdade, será um morto-vivo da "sua" obra-prima.

Livre no caminho da delicadeza e simplicidade.

Livre! Livre! Livre!

Como um pássaro que voa num céu infinito.

livre como amar!

Quando passamos uma mensagem escrita com o coração, ela sai sem os erros do egoísmo, porque cada palavra é aproveitada para só fazer o bem a quem recebe

"A criança é como uma folha em branco que está pronta para ser escrita"

eu programei cada passo, cada escrita, cada suspiro, cada beijo, cada lagrima. Havia planejado cada centímetro dilacerado do meu corpo, de minha alma pura. Havia enterrado todos os tipos de amores impossíveis, amigos postiços, desalmados terrores e medos. Muitos medos. Esta dor que mortifica meu coração, afaga meu sorriso, me pondo em plena demência, caracterizada pelos horrores que meu olhos suportaram e o que minha boca não pronunciou. O que eu não tentei ficou para trás, escondida pela falsa coragem em conquistar o mundo com minhas próprias mãos, acreditando ser capaz de felicitar o universo. Tremores traumáticos que são capazes de estagnar meus sonhos. Até quando vou conseguir tolerar a suposta ideia de tentar sem temer? Eu quero me libertar destas garras perversas que me consumiram a virtude e o principio de ser capaz de amar e devanear.

"TALVEZ, TALVEZ"

Talvez deixe de escrever
Afinal a minha escrita é uma bosta
Poemas tantas vezes feitos de defeitos comuns
Desencontrados, desconexos
Fortaleza solitária, hábito de peito aflito
Pensamentos saudosos
Tempestades de granizo consentidas
Que tristes os gemidos penetrantes
Entranhas frias repartidas
Claros desenganos, certezas de extrema tristeza
Sofreu bravas aventuras
Mágoas minhas, olhos meus, entre os espinhos
Passos dados nas duras serras
Donde habita a maior fraqueza
Alma minha, corpo teu
Esperança esquecida, escritos tão meus!

O QUE A VIDA TEM PRA SER ESCRITA...
"Às vezes as idéias vão passear, depois voltam e eu escrevo novamente...
Às vezes penso que minhas idéias despencaram e foram viajar, então fico esperando que a viagem não seja longa, não demore demais ou que as idéias não voltem mais... Dai eu me ergo em textos novamente... E as poesias me abraçam.
Com poesias escrevo sobre as próprias poesias. Uma simples conversa com alguém já é uma poesia. Uma brisa que me toca o rosto, um horizonte que se descortina a minha frente. Minhas poesias se escondem atrás do brilho daquele sol, atrás daquelas montanhas, no brilho daqueles olhos. As poesias perpassam as estradas que eu abraço, atravessam o tempo, fronteiras, coisas e pessoas. Sempre estou nos braços da estrada. Quando a inspiração parece ter se dissipado por um tempo, dando voltas no vazio das coisas e do tempo, vejo que não há como a inspiração fugir de mim, pois ela flui das palavras do meu coração e das manifestações de minha alma... Ela flui do que a vida tem pra escrever..." (...)

A boa escrita não é bem sucedida ou fracassada na sua habilidade de persuadir. Ela é bem sucedida ou ela falha na habilidade de envolver você, de fazer você pensar, para lhe dar um olhar sobre a cabeça dessa pessoa.

A vida não é escrita por nós, o destino é a caneta, mas podemos escolher as cores...o pincel está em nossas mãos !

Minha poesia é nada do que sou,
é noite desgostosa de bebedeiras
é escrita em lugares que não vou
é delírio inocente antes da saideira.

Minha poesia mergulha no seco
ardente como pés no chão quente
sombreada com a ausência sentida
é vazio que ainda assim me dá vida.

Minha poesia intimista é chata,
penso que poucos a admiram,
minha inspiração pode ser ingrata,
mas ainda assim é por ela que respiro.

Eu dedilho a canção da alma,nas teclas do computador. Assim como a música da escrita, que é dedilhada nas teclas do computado, com a canção da .alma.

Minha escrita são minhas vivências ou as que observo próximas de mim. Por isso digo: me lê? Então me conhece. É assim. Não quer se expor não escreva.

Escrita de Esperança

Leve como uma pluma,
O espaço,
Consideravelmente sendo percebido.
Sutileza,
O agora se esvai sendo sentido.

Descobrir no tempo certo sua identidade,
O que de fato é,
Onde devo ir para alcança-lo?
O partir, o permanecer, o retroceder,
A humildade falada acontece no próprio segui-lo.

Força, Mente, Espírito,
Liberdade de coragem,
Harmonia do tênue grito.

Receios, euforia insana,
Correria da vaidade,
Verdade no proceder.
Ser homem, bixo do mato,
Planta rasteira,
Semente que busca saber sobre o crescer

Na própria dádiva:
Que é a vida!
Seres abençoados,
Pela consciência puramente provida.

O instante transeunte despreocupado,
Parece a deixa para as reticências de bonança
Falar parece fácil; calo,
Sigo e deixo seguir a esperança da criança,

A prática da escrita está exatamente no ato 'desnudo' da mente, sem vergonha, em protesto do que sua alma grita!

Beleza.

A beleza que se acredita
vem de algo conquistado
não está na forma escrita
ou de modo desenhado
nem toda fruta bonita
tem sabor adocicado.

Minha escrita não é para mim. Quando escrevo penso em quem deveria ler. Se digo algo, minhas palavras saem tão confusas quanto o pensamento. Mas se uso o lápis que desenho, desenho minhas palavras como quem imagina o momento. E tem quem olhe e diga que com ele acontece exatamente assim. Por isso repito: minha escrita não é para mim.