Mensagem de Despedida para quem Morre

Você pode ter partido, mas pra mim será sempre imortal. É como dizem: aqueles que amamos nunca morrem. Vá com a certeza de que uma parte sua seguirá viva dentro do meu coração.

⁠APRESSE-TE!

a manhã noviça
escorre
c’a areia movediça.

aos poucos,
com precisão inglesa,
morre no bojo da tarde.

hoje amanheci com a pá virada
pra lua de saturno:
pise leve nesta seara,
tire os coturnos a pressa os medos os remorsos.
voe revigorado
e pouse em mim pólen desgarrado

& beije-me para sempre!

que a manhã é noviça
e escorre
c’a areia movediça
.
.
.

⁠um poeta sabe
quando terminar
um poema,

um homem sabe
quando um poema
morre,
e quando ele deve
morrer juntamente
com sua escrita morta..

⁠O amor nunca tem uma morte natural. Morre de erros e de traições. Morre de cansaço, de abandono e desilusão.

A sensação amarga
É quando a poesia morre dentro do ser
Quando padece em silêncio e vazio
Quando escrever torna-se pensamento vago.

⁠Você não morre quando seu coração para de bater. Você morre quando para de buscar a vontade de Deus para a sua vida!

Quando alguém morre, tudo sobre essa pessoa se transforma em tempo passado. Exceto a dor. A dor permanece no presente.

⁠Ninguém morre com honra, apenas morre. É nisso em que resulta a virtude e a coragem.

⁠Novamente ele surgirá
Assim é dois mil e vinte um...
Nasce, morre e ressuscita.
Veio para dizer, mas ninguém escuta.
O barulho hoje é alto e tenebroso.
Mas, o que houve com o planeta?
Está se repetindo e ninguém vê?
Todos estamos: cegos e surdos....

⁠"Você não morre quando parte do mundo. Morremos quando estamos nesse mundo rejeitando o Cristo!"

⁠Muita gente morre hoje
Por conta de um mal mundial
Poucos falam das coisas boas
De vitórias, nascimentos e tal

⁠Relógio

A cada hora nasce um amor
A cada hora nasce uma amizade
A cada hora morre um dos dois

A cada hora alguém tem saudades
A cada hora alguém sonha
A cada hora um dos dois recomeça
A cada hora...
Alguém

A cada hora alguém se arrepende
A cada hora alguém se mágoa
A cada hora o silêncio toma conta
E ninguém se perdoa

A cada hora o tempo fica mais curto
A cada hora o vento fica mais forte
A cada hora alguém oferece uma flor
Seja para vivo ou para o morto
A cada hora...
Alguém
Poema autoria #Andrea_Domingues ©️

Todos os direitos autorais reservados 11/04/2021 às 20:45 hrs

Manter créditos de autoria original _Andrea Domingues

⁠Alma que não morre por trazer as memórias que habitam o ser de corpo e visceras, em suas metáforicas pronúncias diz sempre de sua plena existência cognitiva.

⁠A fome é uma consequência da falta de trabalho. Sem labuta o Homem honrado morre de vergonha.

⁠A esperança é a última que morre. E morre asfixiada pelo cheiro putrefato dos cadáveres que ela mesma produziu.

⁠Quando morre um poeta
Uma coisa é quase certa
Os direitos autorais
vão parar nos tribunais

⁠Queremos tantas vezes controlar situações de finitude, mas o que se deteriora, fenece, morre ou vai embora em alguma perspectiva geralmente não pede a nossa permissão.

Soraya Rodrigues de Aragao

⁠A maior honra é igual a um cavaleiro, que luta pelo seu reino, e morre em batalha com honra eterna de quem lutou

⁠Dizem que quando uma pessoa amada,
familiar ou amigo, morre, falam: " A vida continua". Não corroboro,
pois a vida é pausada, o espírito para quando
temos a consciência que nunca mais veremos a outra pessoa na qual
esteve em todos os nossos momentos de felicidade
e antagônico. Pode se dizer quê: o retorno ao estado
de espírito, na qual a vida continuará, poderá
ocorrer quando a consciência entender e quiser
compreender que a vida continua. Além disso, não
será mais a mesma pessoa emocionalmente,
será um ser humano mais rígido no seu interior,
menos hiperbólico ao amar e mais
consciente na dor. Depreende-se, por tanto, que se viva a vida sem pensamentos retroativos, pensando sempre em proatividade de vida, porque ela poderá te surpreender em segundos ou um sopro.

A ⁠poesia nasce e morre a cada instante, na doçura do amargo, nos sonhos e pensamentos, na mudança de semblante mesmo me conforta de alegrias inconstante em se, meu desejo foi senti-la. Sei bem que foi verdade que me iludio com seus artifícios. Mas assumo como se fez perfeita a tentativa fisgada porém desarmada. Poesia oque me restou foram versos, que me conquistou e fez poeta.