Menina Tímida
O choro da chuva.
Tenho em mim uma tristeza tímida, daquelas que se escondem por de traz de qualquer sorriso, que na multidão, ela se senta no canto da sala sozinha, daquelas que esperam todos saírem para se revelar, tristeza que se escora em qualquer janela, só pra ver a chuva cair sozinha lá fora, e aqui dentro ela chora. Quem está lá fora não verás ela chorar, pois as gotas d’água da chuva vão nos confundir, a chuva tem um choro maior que o meu.
Porquê no final, por mais tímida que seja a ação, o que a grande parte espera é que sempre aconteça o improvável.
Ás vezes eu queria ser mais tímida,ser tipo aquelas garotas que tem medos de fazer ou falar certas coisas que pra mim são bobas,coisas que eu falo diariamente,queria muito fazer aquela cara de garota inocente que tem medo de falar em público e fica com vergonha de falar no telefone.Mas eu queria ser assim só as vezes.Pra variar de vez em quando,pra pelo menos algumas vezes não fazer tanta besteira agindo por impulso.
Meus dias seguiam em tons de cinza,
Sorriso sincero há tempos não exprimia,
Chegou tímida pra colorir-me a vida,
De binkie em binkie resgatou cor a cor, as nuances dos meus dias.
Agora de saudade pinta o céu da minha vida,
Onde haviam nuances, agora restam borrões de tinta.
A Flor da Meia-noite
Na calada da noite...
Ela floresce...
Tímida se esconde dos olhares alheios...
Na calada da Noite...
Ela seduz pelo seu perfume...
Na calada da noite...
Ela hipnotiza pela sua beleza única...
Na calada da noite...
Floresce a Flor da meia-noite...
Na calada da noite...
Ela rouba o branco da Lua...
Timidez...
Sedução...
Leveza...
Um furto delicioso para os olhos poéticos...
Na calada da noite...
O meu coração sente a tua falta...
Na calada da noite...
Você me tortura em um sonho...
Onde posso sentir o teu beijo...
Tocar a tua face...
Mas, ao raiar do Sol...
Vejo que era apenas um sonho...
E volto a realidade...
Das minhas linhas tristes e sem brilho...
Na calada da noite...
Sinto você... Sempre depois da meia-noite...
Igual a esta flor...
Que tímida... Só floresce...
No silêncio e na escuridão...
Na calada da noite...
A flor se abre para a vida...
E eu sonho com você...
Quando eu era criança, meus sonhos eram desinibidos.
Então fui incentivada mesmo sendo tímida a explorar minha personalidade e aproveitar as oportunidades envolventes que a vida pode me dar e vieram do meu jeito e a cada dia continuo lutando e vencendo da minha maneira.
Em busca não só da felicidade, mais do caminho certo da minha metamorfose humana em ser melhor do que já foi e o dia do amanhã, ser melhor ainda do que sou.
—By Coelhinha
Do alto se nota ela tímida, porém cerda de pontos brilhantes. Mas a sua luz é maior rutila a solidão e a tristeza.
Sou a voz tímida que sussura ao pé do teu ouvido;
O ruído inquietante de passos de mulher, na lajota do teu corredor;
No silêncio impiedoso de certas noites.
Tem dias que acordo tímida..tem dias que acordo louca..outros acordo engraçada..Tem dias que misturo tudo e nem me reconheço!
E assim vai..mas em todos estes dias..o amor..a fé e a determinação me acompanham!
Tudo isto é um estado de espírito..minha essência não muda"
Enquanto ela dorme
A noite não passa
Um olhar entre a janela a luz tímida
Em uma noite discreta
Penso vagarosamente penso
O que será que ela esta a fazer?
Provavelmente esta dormindo
Em um sono de princesa
Descanso de beleza
Minha Deusa do amor repousa
Enquanto eu simplesmente não durmo
Pelo simples fato de não estar ao teu lado
A noite não passa não descanso não durmo
Mais minha Deusa delicadamente descansa
Como criança
Durma, durma meu amor
Enquanto penso em você.
Cerejas.
Noite fria , lua tímida, eu dançei com meu amor a noite inteira.
Estava linda o meu amor.
Seus lábios vermelhos me lembravam cerejas e eu empolgado sonhava enquanto à beijava .
Noite fria de estrelas infinitas , não existe nesse mundo namorada mais bonita que a minha .
Um canto belo a sua voz me representa , minha pequena.
O seu silencio e seu carinho me acalenta, por voçe quero ser grande e te amar a vida inteira.
A saudade
Escandalosa ou tímida
Desesperada ou contida
A saudade nos invade.
Às vezes dói,
Sufoca, maltrata...
Outras vezes, ela apenas nos faz lembrar
Do bem que alguém nos faz quando está por perto
Ou do quanto tudo aquilo foi bom.
A saudade machuca ou enternece
A saudade é dúbia,
A saudade é bipolar
A saudade não reconhece que aqui não é o seu lar./ A saudade achou em mim (fez de mim) o seu lar.
em uma vida de solidão e de silêncio, só escuto as vozes dos pensamentos e os ecos de minha tímida poesia, já cansei de amar pois as pessoas antes de tudo devem ser amadas, meus augúrios é de um doce sabor antigo na metamorfose do amargor e da despedida e meus pensamentos contrariados ainda escrevem - amor de minha vida...
Tu és tímida, mais reservada,
és uma mulher linda,
bem humorada, sincera,
muitas vezes, teimosa,
agradável com quem gosta,
sem tempo pra falsidade
e gente grossa,
aprecia a reciprocidade,
se não agrada, pouco importa,
portanto, já ficou claro
o quanto que és maravilhosa.
Melodia tímida, tocada aos poucos com uma certa leveza e uma indispensável vontade por uma inexperiência charmosa através das notas dedilhadas em algumas teclas, propagando uma simplicidade sonora, cujos possíveis erros não lhe tiram beleza e ficará cada vez mais harmoniosa, se houver a devida persistência, então, florescerá como uma bela rosa, expondo amor e essência, uma sonoridade calorosa, no tom de uma bênção.
No princípio, o som não era som.
Era uma intenção tímida,
um arrepio do nada
suspeitando que poderia ser algo.
Então veio o ritmo —
não por desejo de música,
mas por saudade de ordem.
O caos teve inveja da simetria.
E dançou.
Deus ainda não era Deus.
Era apenas um ponto de interrogação
com vertigem de consciência.
Questionou-se. E isso foi luz.
Foi quando o tempo,
esse estagiário do eterno,
decidiu andar.
Um passo por dúvida,
dois por desejo,
e tropeçou — na matéria.
A primeira pedra?
Era um pensamento que esqueceu de ser leve.
A primeira árvore?
Uma ideia enraizada por engano.
O primeiro corpo?
Um gesto que ficou preso num espelho.
A carne não veio com manual,
mas veio com sono.
E o sono inventou o sonho,
só pra que o impossível tivesse um lugar onde ensaiar.
A mente surgiu tarde,
mas fez questão de parecer a autora.
Ela colecionou razões,
explicou a morte antes de entender a manhã,
escreveu manuais para sentimentos
que só se abriam com lágrimas.
Enquanto isso, o coração,
esse motor sem engrenagens,
continuava batendo como se soubesse de algo
que ninguém mais lembrava.
Veio o amor —
não por nobreza,
mas por falha no código da solidão.
Uma rachadura bem-vinda.
A gente se olhou,
e isso nos doeu.
Por isso continuamos.
Vieram as cidades.
Empilhamos medos e chamamos de prédios.
Cercamos a dúvida com concreto
e demos ao absurdo o nome de “rotina”.
Mas dentro, bem dentro,
sempre havia um pássaro —
não uma alma,
mas um instinto de verticalidade.
Você já sentiu isso?
A sensação de que esqueceram de te explicar o essencial,
mas mesmo assim você continua,
como quem sabe de um segredo
sem saber qual é?
Então, veio a poesia.
Não a que rima.
Mas a que lembra.
Veio para dizer que o invisível é real,
mas tímido.
Que o silêncio é uma linguagem antiga,
e que toda saudade é, na verdade, memória de algo
que ainda não aconteceu.
E é por isso que escrevo:
porque talvez alguém — você —
esteja à beira de se lembrar.
…o que chamamos de “eu”
é só uma assinatura mal lida,
rabiscada por um autor que escreve com luz
mas esqueceu as vogais.
Toda identidade, no fundo, é empréstimo.
Uma roupa vestida pela consciência
só pra ela poder brincar de “gente”.
Mas e se o nome que repetes todos os dias
não for teu verdadeiro nome,
mas o eco do chamado que ainda não respondeste?
E se teu rosto for apenas uma metáfora
que teus ancestrais esculpiram com medo de se perder?
E se você for mais próximo da dúvida do que da certeza?
Os deuses…
ah, esses velhos astros aposentados
que agora moram em memes e marketing —
eles não morreram.
Eles viraram neurotransmissores.
Marte é um pico de cortisol.
Afrodite, uma oxitocina bem colocada.
Hermes, um pensamento acelerado demais para dormir.
E você os invoca sem altar, sem saber.
Cada impulso teu
é um mito em versão beta.
Já percebeu?
O inconsciente é só o backstage onde o Real tira os sapatos.
Ali, o medo faz cafuné na tua coragem
e o amor veste a roupa da raiva só pra testar tua escuta.
E o tempo?
Ah, o tempo nunca andou pra frente.
Ele é circular,
como uma desculpa elegante que o universo encontrou
pra você rever suas lições com disfarces novos.
Por isso os encontros se repetem.
Por isso você sonha com coisas que não viveu.
Por isso certos olhares te dizem “voltei”
quando tudo ao redor insiste em “prazer, quem é você?”
Há uma memória antes da memória.
E é ela que este poeta tenta tocar.
