Menina que Existe dentro de Mim
(...) Em teu olhar eu me perdi.
teu olhar doce mistério, nos olhos seus existe amor,
eles me fascinam, roubou meu coração. É um momento único.
Pois em teu olhar , encontro o brilho da luz que aquece minha alma,
e me tira de toda a escuridão. Pode alguém se apaixonar por um
simples olhar? Em seus olhos encontrei abrigo, encontrei amor e
perdão. Que a vida me leve novamente ate você. Pois sem ti não
não posso mais viver.
Para minhas manhãs serem felizes, penso em ti assim que acordo, e saber que vc existe me faz ter vontade de acordar todos os dias.
Os anjos existem!
Milagres existem...
Existe também um grande abismo entre nós e Deus.
Você escolhe no que acredita!
Viver às vezes é duro às vezes é triste mas lá no fundo existe pitadas de alegria em meio ao caos...
Ainda bem que existe sol e lua, paixão e compaixão, felicidade e tristeza. Ainda bem que podemos mudar, adaptar, crê e vê que sempre existem opções em nossa vida. Tudo depende de nossa visão, nossa sabedoria.
Feliz é quem possui amizades sinceras, pois amigo é um sentimento mais leal que existe.
O amor de um amigo não se pede não se compra e não se vende é a fidelidade que acalenta um coração ferido.
Sem questionamentos entende o caí de uma lagrima e consola sem pedir nada em troca.
Benditos os amigos sinceros e reais que não se rende e faz com que os sentimos dentro do coração.
Você que é especial e existe para ser e viver uma grande felicidade continue trilhando o teu caminho, pois ele se dará no céu que é o lugar para um ser que só existe para fazer o bem.
Teus desejos se multipliquem e não se entristeça nas adversidades, pois cada reação tua nos trouxe a certeza do que deveríamos ser e como nos comportar diante de tamanha luz.
Tu tens em tuas mãos o poder de criar dentro de si o maior de todos os milagres, á vida!
És delicada e forte de maneira espontânea, pois Deus te fez assim...
Infelizmente sei o quanto ainda és menosprezada em determinadas situações, não nos generalizem nem nos acometa reações adversas, pois o maior de todos os homens (Jesus) te enxerga de maneira doce e salutar, compreende cada vírgula de tuas lágrimas e através de anjos humanos realiza o seu trabalho ao teu favor desde sempre e em todas as eras.
Obrigado por existir MULHER!
É racional dizer, que a vida é passageira, temporária, porém, existe a possibilidade dela ser estendida eternamente e isso, é emocionante.
Mesmo nos recantos mais sombrios da mente humana, existe uma lógica curiosa e instigante, que revela a complexidade e a profundidade da condição humana, convidando-nos a explorar e compreender as profundezas da nossa própria natureza.
Crônica: O Mapa dos Textos Inacabados
Existe uma tirania da página completa. A exigência de que o pensamento seja redondo, a frase, lapidada, a ideia, finalizada e assinada com um ponto inquestionável. Mas a vida, convenhamos, não é feita de tratados; é feita de sussurros interrompidos, de notas de rodapé que nunca chegaram ao livro e de rascunhos rasgados.
Aqui reside o poder dos pequenos textos inacabados e eficazes, intrépidos e vorazes que falam sobre você.
Eles são a nossa verdade mais bruta, a confissão não autorizada pelo censor interno. Pense nas listas de supermercado rabiscadas, que revelam não apenas a fome, mas a pressa, a desorganização charmosa, a prioridade daquele dia. Pense nas mensagens de texto digitadas e apagadas, aqueles dez segundos de fúria ou de amor inarticulado, que morreram no limbo digital, mas que continham a essência do que a sua alma gritava.
Esses fragmentos são eficazes porque ignoram a burocracia do bom-tom. Eles não têm tempo para introdução, desenvolvimento e conclusão. Vão direto ao ponto nevrálgico: o desejo, a dúvida, o pico de alegria. Um haicai mental que, por sua incompletude, nos força a preencher as lacunas, convidando-nos à intimidade.
São intrépidos porque ousam ser feios. Ousam ser mal escritos, gramaticalmente incorretos, ou até mesmo incompreensíveis para qualquer um que não seja o seu criador. Eles quebram a regra de que a arte deve ser perfeita. São a prova de que a vida é um borrão maravilhoso, e não uma aquarela de precisão cirúrgica.
E são vorazes. Devoram a máscara social. Enquanto o seu currículo, sua biografia e seus posts cuidadosamente filtrados buscam construir a imagem de quem você gostaria de ser, o texto inacabado revela quem você é. Ele carrega o cheiro da ansiedade que o fez acordar às três da manhã e o arrepio do insight que durou apenas um instante.
O Ser Humano, afinal, é um projeto inacabado. Somos a eterna promessa, nunca a realização total. E é por isso que esses pequenos textos, que não pedem licença e não esperam aplausos, são os mapas mais honestos. Eles são os vestígios da sua mente em estado de fluxo, a prova de que a maior poesia está no que não foi dito por inteiro.
Portanto, olhe para os seus fragmentos. Eles não são falhas. São o seu diário mais íntimo, a crônica mais verdadeira de quem você ousou ser, mesmo que por apenas um instante e meia linha. A incompletude é a sua assinatura mais autêntica.
Esta incompletude é também um ato de resistência contra o "culto do impecável". Vivemos na era da curadoria da vida, onde tudo deve ser filtrado, editado e exibido como uma peça de museu. O fragmento, no entanto, recusa o palco; ele reside na margem do caderno, no verso do guardanapo manchado, na nota de voz que é cortada pelo barulho de um carro. Esse é o seu território sagrado: o não-lugar da performance.
Nesses nichos de verdade, a clareza chega como um raio, intrépida, e se esvai antes que possamos vesti-la com palavras adequadas. O texto inacabado é o registro exato desse instante fugaz de lucidez, antes que a razão o domestique. Ele é um pacto consigo mesmo: a promessa de uma ideia que talvez nunca se concretize, mas que foi, no seu nascimento, absolutamente vital. É o seu código secreto, a sua língua franca com o seu próprio inconsciente. E é justamente por serem inacabados que eles permanecem vivos. Se estivessem completos, seriam memória; como fragmentos, são eternas possibilidades. Somos todos, no fundo, a soma voraz desses pequenos textos à espera de um final que, poeticamente, nunca chegará.
E é nessa espera, nessa promessa suspensa, que encontramos a liberdade mais pura. O texto completo é um corpo fechado; ele não pode mais mudar, não pode mais se contradizer. Sua verdade é finita. Já o fragmento, o pequeno texto voraz, mantém todas as suas portas e janelas abertas. Ele carrega consigo o peso do "ainda não", a energia do "e se". Essa incompletude nos obriga a voltar, a tentar de novo, a continuar o diálogo com a página, com a vida. No fundo, a crônica da nossa existência é apenas uma coleção de começos brilhantes e meios confusos. E o maior ato de autoconhecimento é amar esse caos, reconhecendo que a única forma de o Ser Humano não se tornar um objeto de museu, frio e intocável, é permanecer, para sempre, um rascunho apaixonado.
O nosso legado, quando partirmos, não será a obra terminada que deixamos sobre a mesa, mas sim a pilha de papéis a meio. Não é o livro publicado, mas a anotação na margem que revela a dúvida mais íntima do autor. O que fala verdadeiramente sobre nós é o conjunto de pontos de interrogação que não conseguimos resolver, as ideias que foram grandes demais para caber numa única frase. São esses fragmentos de pensamento, carregados de vida não vivida e intenção pura, que se tornam convites para quem vier depois. São a nossa maneira de dizer: "Continue, a história não é minha, mas nossa". E assim, nesse mapa voraz e intrépido de textos inacabados, encontramos a nossa mais profunda e mais humana imortalidade: a de sermos possibilidade até ao último suspiro.
Se existe um "deus amoroso", então ele destruirá primeiro os "fanáticos religiosos", pois são eles os que mais espalham ódio!
O Amor existe ? Sim , Começa com uma Amizade .
Floresce Paixão e desabrocha num lindo e Verdadeiro Amor .
"Não existe fracasso, existe desistência. Se você não tivesse desistido, certamente, teria encontrado uma maneira de lograr êxito."
☆ Haredita Angel
