Mas Sinto uma coisa muito Forte por Vc

Estou a procura de uma amizade, mesmo em barreiras continue firme.

As pessoas devem abrir suas mentes para ideias novas, para desenvolver suas mentes. Uma mente que não aceita outras ideias, não convive em sociedade e não se desenvolve. Uma mente só, não é uma mente inteligente.

Dificilmente um homem consegue corresponder à expectativa de uma mulher, mas vê-los tentar é comovente.

Inundo minha mente vazia de palavras. E do nada se fez um texto. E de tanto nem tem mais jeito. Uma mente colonizada já é metrópole e segue pelo imperialismo de outras mentes.

Até mesmo a saudade nos mostra que o tempo tem uma data de validade!!!

Amar parecia mais fácil quando você e eu amavamos iguais,e agora amar sozinha me dá uma tremenda dúvida do que o amor é pra você...

Vai entender o que se passa na cabeça de um homem e no coração de uma mulher...

Uma das coisas que mais gosto é de assuntos que estimulam minha curiosidade
Quanto mais procuro saber, mais entendo que nada sei.
Acomodar-se no saber é morrer sem saber que és.

“Nunca mais” é uma expressão tão restrita para vontades tão claras – Pensei.

Nunca mais a possibilidade de um reencontro me invadiu. Eu morria a cada vez que o acaso te colocava no meu caminho e eu te observava mais vivo. E de certa forma tudo que um dia eu imaginei para nós dois parecia nunca ter acontecido. E o "para sempre" não era nada mais nada menos do que uma madrugada. Os nossos encontros pareciam aqueles caminhos feitos de pólvora que aparecem nos filmes, apenas uma fagulha de imprecisão era o suficiente. Nesse “nunca mais” passageiro, tuas idas e vindas não me animavam mais. E não entendia. Não associava a valsa lenta com a tua falta de ritmo, tua falta de vontade de querer ficar. Não compreendia o teu lado sistemático de me tomar nos braços a cada dois meses no ano. Sinceramente não me questionava do propósito de estar nessa guerra que ocorre no teu mundo e não me sentir desconfortável por um toque de bala perdida.No “nunca mais” que te traz pra perto eu enxergo que solidão mesmo é estar com alguém e mesmo assim se sentir sozinho. E tua presença é tomada de solidão da cabeça aos pés, mon amour. E tu te organizas nesses fragmentos desertos. E tu até me convence de que marcha fúnebre também é ritmo e nos envolvemos no mesmo compasso de necessidade e dúvida. Mas “nunca mais”, não é? Nesse jogo de azar sem vencedores e sem final ali estamos. Porque nessa roleta russa de “nunca mais” os teus tiros de más intenções já me causaram três ou quatro mortes. E eu morria antes dos disparos. A ferida exposta não me incomodava quando a zona de perigo ansiava por nosso confronto. O nosso “nunca mais” semeava uma guerra de silêncio constante e olhares gritantes. E eu me iludia por achar que teus olhos brilhavam por defrontar os meus, entretanto tive que interpretá-los como um inimigo, dotado de uma guerra sem som, sem armas, sem sentimentos. Tuas trincheiras eram mais resistentes do que as minhas e “nunca mais”. Ele disse que olha nos meus olhos e vê a farsa das minhas palavras, mas mal se dá conta de que tudo que escrevo reflete o modo como ele age. Então seria ele uma mentira?

Só se dá conta do peso da expressão “nunca mais” quando o fim lhe atropela no meio da rua. E esse choque é sempre inesperado, amor.”

Mais uma história não lida.
Mais uma vez.

Uma das máximas da sociedade contemporânea é que o grau de importância de alguém está relacionado à proporção da sua conta bancária e de seus bens materiais, isso é totalmente nocivo ao homem pós-moderno que busca a todo custo êxito profissional e cada vez mais afunda-se em um consumismo desenfreado. A visão pragmática e materialista do senso comum, também tem adentrado ao Cristianismo denominado Neo-Pentencostal que tem seduzido a muitos com promessas de prosperidade terrena o que foge muito da essência do autêntico evangelho. Não que seja pecado buscar uma vida confortável, desde essa busca seja honesta (Salmos 128:2) e secundária (Mateus 6:33) não há mal algum, porém, quando isso torna-se requisito para buscarmos a Deus estamos totalmente equivocados, pois invertemos a ordem natural das coisas, fazemos de Deus nosso servo ( Deuteronômio 6:4). A Bíblia adverte que surgiriam falsos profetas que usariam a própria Palavra de Deus para enganar a muitas pessoas (Mateus 24:24). Por isso, quando dirigir uma oração ou participar de Culto a Deus certifique-se que suas motivações ao buscar ao Senhor estejam corretas. (Mateus 4:10).

Livros livres, livres homens.


Eu leio... Releio... Aprendo e conheço. Faço uma viagem pelo mundo, Respiro fundo... E sou mais feliz ! Um outro mundo é Possível, através dos livros. Há um outro mundo a sua espera. Conhecimento, Cultura e Felicidade.. Lhe esperam a partir da primeira página ! Poetas, Professores, Estudantes ou simples Trabalhadores... Todos beneficiados com este Mundo mágico dos Livros ! Ah...meu livro ! quando te abro, não quero te fechar ! Ah...meu livro ! quando te acho, não quero te deixar ! Ah...meu livro ! quando te leio... me encontro, me completo, não quero descansar !

"A pior hora na vida de uma pessoa pode se tornar no melhor momento de sua história".
bp. Cássio André Gianezzi

Caixa mágica de surpresa.

Um livro É uma beleza É uma caixa mágica Só de surpresa. Um livro Parece mudo Mas nele a gente Descobre tudo. Um livro Tem asas Longas e leves Que, de repente, Levam a gente Longe, longe... Um livro É parque de diversões Cheio de sonhos coloridos Cheio de doces sortidos Cheio de luzes e balões. Um livro É uma floresta Com folhas e flores E bichos e cores. É mesmo uma festa, Um baú de feiticeiro, Um navio pirata no mar, Um foguete perdido no ar, É amigo e companheiro.

Quando uma pessoa diz para outra "Coitado!", em situação de doença ou outro contratempo, está em verdade querendo dizer "Ainda bem que aconteceu com você e não comigo".

Para ele: juro-te que não é uma declaração de amor, mas é que sonhei contigo na noite passada. E sei lá, me deu vontade de dizer que não consigo amenizar essa saudade nem a separando em sílabas. Não, não estou me declarando, contudo, perguntaram-me a definição de estrelas cadentes e eu só conseguia descrevê-las de um jeito. Do nosso jeito. O jeito como cada vez que o teu coração encostava ao meu, eles tocavam o céu, e assim as estrelas caíam. É estranho, porque apesar de não te querer para sempre, eu te quero bem, e muito. E esse não é mais um verso de amor, uma vez que digo te adorar para não dizer que te amo, e tento me amar mais a cada dia para não deixar este sentimento escapar a alheios. Das oportunidades perdidas, descobri que amor é tipo colher flores. Não que eu gostasse de colher flores, mas eu sabia que se as arrancasse, não seriam mais as mesmas. E da nossa primavera não se aproveita nem meia estação. Por isso que amor é verbete proibido, e cada um propaga suas palavras e isola o que sente por dentro e descobre a força no vento contrário, e não seguindo na mesma direção, enfim. E a vida é feita de ventos contrários, não é? Onde quinze semanas são brisa e o resto é tempestade, e eu te perdi nessa atmosfera infindável, aprendendo com as circunstâncias que não somos senhores do tempo, nós somos finitos. É difícil compreender a efemeridade das sensações, a culpa do engano, o desejo da carne. Nunca foi uma declaração de amor. Porque para te ter por perto eu precisei congelar por dentro, e as emoções resultaram em estalactites no céu da minha alma. Não que eu me orgulhasse da criatura em que me transformei, entretanto, aprendi da pior maneira que o amor não é justo, é egoísta. Perde-se na trama dos pensamentos, focam os objetivos num plural. A queda é imensuravelmente mais dolorida do que pular de um prédio de seis andares. Cada estrofe é um passo desregulado e sem ritmo e eu não entendo o porquê de insistir no inexistente, na valsa sem som que ecoa quando o acaso te traz para perto. Descobri que me encontro num rosto que nunca vejo, contudo, conheço as mil facetas que traz, as linhas firmes que almeja. E não é uma declaração de amor, uma vez que se por acaso, algum dia, se eu bater na tua porta é porque errei de endereço.
No sonho, não me recordo ao certo, nós éramos bêbados e felizes. Você apostava em nós e eu desejava a gente. E poxa, como se respira mesmo? E é isso, são os enigmas sem sentido, os labirintos da tua alma repletos de paraísos desconhecidos que me instigam, e eu até atrevo a me perder por essas terras, amor. E isso não é uma declaração de amor. É perceber que eu era boa com palavras até precisar caminhar no sentido contrário a elas só para ter certeza da minha força, ou das sobras dela. É te esquecer por um segundo e recordar do que nunca pareceu fazer sentido nas outras horas do dia. É te querer não querendo, evitar ouvir as batidas do teu coração justamente por decorar os trechos acelerados. É sentir o silêncio pro conforto da minha arritmia. Me despe e não se despede, aprende que na despedida eu me torno perecível ao resto do mundo e insensível aos outros dias. Aprende que se por acaso isso tudo parecer uma declaração de amor, é coincidência. O que não significa nada para ti é o meu fim distribuído em pequenos fragmentos, e ou eu te mato agora, ou continuo me deteriorando aos pouquinhos. E “se dessa vida nada se leva”, por que eu ainda insisto em te levar comigo? Eu não entendo, realmente não entendo. Ninguém nunca disse adeus e a esperança ainda é superlativa. Ainda acredito em tudo que eu não disse, mas jurava que tu compreendias.
Mas se eu voltasse, nunca me permitiria partir novamente. E pela primeira vez te vi à toa e pensei: “Por favor, não sinta a minha falta”. Desculpa, moço, é que eu interpreto pro meu mundo até o que você não diz. E isso não é uma declaração de amor.

Utopia

Ela tem uma constelação tatuada um pouco a baixo da costela e eu me pergunto se faria mal eu dedilhar aqueles traços escuros em uma noite qualquer. Ela tem calos nos dedos da mão esquerda e eu nunca tinha associado as coisas. Ela canta baixinho na cozinha quando faz o café e cruza os braços quando aparentemente está sem paciência. Ela traz o tom do fogo nas tramas do cabelo e a relva nos olhos. Ela é diferente, quando a tristeza lhe inunda a vida, ela não alaga os olhos, ela apenas escreve, escreve, escreve... Ela é perfeita. É o que completa a minha insuficiência. Logo eu, vazio da realidade, tratei de ocupar-me com os sonhos. E a quem engano? Ela não existe. Ela é minha realidade inventada. E me aventurar num mundo perfeito sem sair da minha zona de conforto não me transtornava tanto. Por ora.

“La Petite Fille

O espelho diz todo dia que tenho uma aura branca envolta no corpo, mas como? Por que não reconheço o reflexo que parece tão vívido diante de mim? E ali está quem não conheço, ela possui os olhos grandes de excitação e não dispõe de nenhuma marca de ressentimento. Sim, fille, tua farsa começa nas pontas dos teus cabelos, desce pelos becos que percorrem teu corpo e chega ao teu coração, mostrando a todos que tua vontade de vencer e ser sempre a última a mover as peças do tabuleiro era maior do que qualquer vício de presença, e que tuas intenções vazias de serenidade acertavam em cheio os corações desesperados por manhãs ensolaradas. E tu eras uma esfinge, menina, surgia como manhã ensolarada, tarde fria, noite seca, ou qualquer outra forma que se adaptasse ao que tu ambicionavas. Teu mundo era uma mentira, assim como a fraude dos olhos doces que sucumbia os enamorados, teu vestido vermelho justo apresentava o paraíso inconsciente para os amantes insensatos. O sorriso de Mona Lisa que trazia exorbitante enfeitiçava os imaturos e persuadia os inquietos. E eu não me encontrava nessas horas de impetuosidade. E por dentro a bile esgotava-se, e a carnificina do próprio ego me destruía em pequenas frações de luto. Refluxo, refluxo, refluxo. Como o movimento da maré que se afasta da margem, como se carne e alma não estivessem mais nas pregas da mesma costura. E a sensação intrínseca que não surte mais deliberado efeito corrói a animália do ponto de não-retorno, alimentando a fera devoradora de males errantes. Aí eu me dou conta de quê guerra mesmo ocorre aqui por dentro, e as paredes do corpo não permitem a notoriedade do eco, e eu até me conformo de que minha parte sombria não seja exposta contando que a máscara de “mundo justo que no final não vale a pena” ainda instigue. E mesmo com mantras desconexos e o veneno do bálsamo escarlate, o meu arsenal de desafeto implica a morte uma fase bonita, contudo não dos sentimentos necrosados. E para continuar viva, eu precisava morrer um pouco por dentro apenas para que a minha subjetividade não alternasse. O espelho pode assumir diversos significados simbólicos e quase todos estão ligados à verdade, à sinceridade e à pureza. E eu ficava aliviada quando os seres à minha volta acreditavam na aparência do olhar que não vê direito. A porta abriu sozinha com a força do vento, e pela primeira vez pensei: “Fique tranquila, fille, os fantasmas cá estão dentro de nós”.”

Sem amor, a vida se torna um rio sem nascente, um mar sem ondas, uma história sem aventura!

Somos anjos de uma só asa, somente abraçados poderemos voar.

Buscas!

Há momentos,
que descanso
um pouco das buscas.
Fazendo isso,
tenho uma visão
mais privilegiada dos caminhos,
que preciso seguir!
E posso entender
melhor o amor.
O amor é como beija-flor…
Quando menos espero,
ele vem de mansinho.
Tão doce…
Tão delicado e me rouba
o melhor beijo e me faz apaixonar.
O cuidado que preciso ter,
é não deixar feri-lo
com meu espinho,.
Uma vez que sou flor!
Para que ele possa voltar.
E nem tão pouco,
aprisioná-lo em minhas galhas,
como braços de prisão…
O abraço tem que ser sensível…
e deixá- voar!!
O amor tem asas,
que se fortificam quanto mais voa.
Mas a sua busca pelo néctar…
se eu o dei mais amor.
Mais ele virá!
Essa é a ordem natural da vida!