Marcha
Se não te faz bem Pare
Se não der para parar diminua a marcha e vá devagar e Acelere quando realmente valer a pena!
Isso não vai fazer os buracos da estrada sumirem, mas vai ajudar a amortecer o impacto da sua jornada!
"Quando alguém diz “marcha no progresso”, eu só consigo pensar: que progresso? Porque, honestamente, na tal frase “ordem e progresso”, não vejo nem ordem, muito menos progresso acontecendo por aqui. "
Na marcha da fé, não há ré — avançamos não pela visão, mas pelo acreditar no invisível. Esse é o motor que nos move além do que os olhos podem ver.
O Labirinto do Pensar e o Vazio do Ter
Agilson Cerqueira
As decepções, em sua marcha lenta, vão desbotando o nosso romantismo até que reste apenas o esqueleto da realidade.
Vivemos engolidos por uma luta diária que não nos concede o privilégio das horas; passamos uns pelos outros como vultos despercebidos e estranhos em uma multidão.
No fim, você acaba se tornando o produto exato da insignificância daquilo que escolhe significar, enquanto busca, tateando no escuro, respostas que o mundo esqueceu de formular.
Talvez a lucidez seja um fardo pesado demais, e por isso todos deveríamos nos permitir o desvario — embriagar a alma duas, três ou inúmeras vezes, até sermos apenas o "bêbado conhecido" que habita as esquinas do próprio ser.
Afinal, o pensamento é uma criatura que nasce do ócio, e sem o tempo vazio para o florescer das ideias, somos meros subprodutos de uma ignorância consequente.
Às vezes, o peso é tanto que me debruço sobre os absurdos do meu próprio "eu", isolando-me em um exílio onde as perguntas não encontram eco.
Ali, o espelho não mente: você é, apenas e irremediavelmente, você.
Contudo, mesmo nesse mergulho intrínseco, a pluralidade nos persegue; o "nós" nasce desse singular ferido, e a vida insiste em nos lembrar que não se caminha só.
O perigo se apresenta quando o pensamento se torna um espelho narcísico; quando o desejo de "ter" para "poder" sufoca a coragem de simplesmente "ser", revelando a mediocridade de quem vive para a vitrine.
Entenda: se você ousa pensar, você inevitavelmente incomoda a ordem das coisas.
Vivemos tempos aflitos, onde o pensamento parece ter perdido o caminho para o cérebro, deixando-nos à deriva entre o poder e o existir.
Diante das incertezas, escolha a lógica do absurdo que preserva a sua essência, mas nunca deixa de habitar-se.
Agilson Cerqueira
Eu não dou marcha à ré. Minha determinação é forjada pela promessa eterna do Seu cuidado, que carrego como um manto de força.
O Evangelho não tem marcha à ré. O Reino de Deus avança. E quem foi levantado por Cristo para cumprir Sua vontade permanecerá de pé até que o propósito do Senhor se complete.
miriamleal
O libertário marcha pelo caminho da liberdade, acreditando só poder tornar prática a liberdade pela prática da própria liberdade.
marcha nupcial
Dizem que o desejo nasce nos olhos.
Mentira.
Os olhos apenas denunciam aquilo que já ocupou todos os outros cômodos.
O desejo nasce naquele lugar onde nenhuma palavra consegue chegar. Um espaço pequeno, escuro, antigo. Como uma peça esquecida de uma máquina que continua funcionando, mas produz um barulho insuportável porque sabe exatamente o que está faltando.
Passei a vida acreditando que esse vazio era só mais uma característica minha. Como a cor dos olhos, a forma das mãos ou o hábito de olhar para o chão enquanto penso.
Até você.
E foi cruel perceber que o vazio nunca foi vazio.
Era espaço.
Espaço esperando exatamente o formato que você tinha.
Desde então, tudo o que existe em mim quer deixar de ser apenas meu.
Quero ser a caneca que esfria o café antes que ele queime sua boca. Quero ser a lâmpada acesa quando você chegar tarde e jurar que não precisava de ninguém te esperando. Quero ser a chave esquecida no bolso da sua calça, porque isso significaria que existe um lugar para onde você sempre volta. (ac referência)
Quero ser o casaco pendurado atrás da porta nas noites em que o inverno resolve exagerar. Quero ser o banco do passageiro nas viagens longas, onde o silêncio nunca pesa porque sua presença faz todo o trabalho que as palavras não conseguem fazer.
Quero ser as pequenas coisas.
Porque as grandes sempre acabam.
As pequenas sobrevivem.
Quero ser o livro que você nunca termina porque gosta demais da sensação de ainda haver páginas pela frente. Quero ser o vinil riscado que insiste em tocar a mesma parte, e justamente por isso se torna insubstituível. Quero ser o relógio da parede que você já nem escuta, mas cuja ausência faria a casa inteira parecer errada.
Se for preciso, faço do meu peito uma gaveta para guardar seus medos.
Faço das minhas costas um telhado para os dias em que o mundo resolver desabar.
Faço da minha voz um lugar onde você possa descansar quando a sua cansar de existir.
Posso ser qualquer coisa.
Qualquer coisa que diminua o peso que você carrega sem contar para ninguém.
Só não me peça para ser alguém que aprende a viver sem desejar.
Porque eu tentei.
Passei anos colecionando versões de mim que fingiam não precisar de ninguém. Construí uma casa inteira usando independência como tijolo e orgulho como cimento.
Era bonita.
Mas ecoava.
Toda casa vazia parece maior do que realmente é.
Então você apareceu e fez a pior das gentilezas.
Mostrou que o que eu chamava de liberdade talvez fosse apenas uma solidão bem decorada.
Agora tudo parece incompleto.
As manhãs têm uma cadeira sobrando.
As músicas terminam cedo demais.
As ruas parecem longas demais.
Até o céu, de vez em quando, dá a impressão de estar faltando uma cor.
Não porque você levou alguma coisa embora.
Mas porque revelou a peça que eu nunca soube nomear.
E agora não consigo mais fingir que ela nunca existiu.
É ridículo.
Porque o mundo continua funcionando.
Os semáforos abrem.
Os mercados lotam.
As pessoas riem de piadas que esquecem cinco minutos depois.
Tudo segue.
Só eu continuo parado diante dessa ausência que tem exatamente o seu formato.
E, se algum dia me perguntarem qual foi a maior prova de amor que já ofereci, não direi que escreveria poemas, cruzaria oceanos ou enfrentaria o fim do mundo.
Direi algo muito mais simples.
Gostaria de ser tudo aquilo que toca seus dias sem que você precise perceber.
O hábito.
O conforto.
O objeto que você procura automaticamente no escuro.
A música que começa antes mesmo de você decidir ouvi-la.
Porque amar alguém talvez seja isso.
É desejar desaparecer como indivíduo para existir como presença.
Ser tão parte da vida de alguém que a própria ausência pareça um erro da realidade.
E, se um dia eu tiver a sorte de ouvir você dizer “sim” diante de um altar, espero que, enquanto todos esperam uma marcha solene, toque aquela velha canção sobre querer ser tudo para alguém.
Não porque ela fale de amor melhor do que qualquer outra.
Mas porque ela diz, com uma sinceridade quase desesperada, aquilo que passei a vida inteira tentando explicar sem conseguir:
eu nunca quis possuir você.
Eu só queria existir de um jeito que o seu mundo nunca mais precisasse aprender a viver sem.
Somente eu entendo, como um código criado por mim mesmo, impossibilitado de proferir a senha, condenado ao próprio acaso.
LIVROS DE INFÂNCIA
Eia em marcha meu Rocinante,
Vamos em busca de sonhos, vamos avante,
Não tenho tempo para bobagens ou inimigos,
Apenas quero viver e cuidar dos amigos,
Daqueles que me cativaram,
Isto o príncipe me ensinou,
Em nossas viagens,
Ou navegando rios com perigos,
Com Huckleberry Finn,
Ou em visitas as princesas de nossos sonhos,
São muitas aventuras e estórias sem fim,
Tempos felizes e risonhos.
Ah! Branca, Cinderela e Rapunzel,
Cachinhos e minha pequena Sereia,
Brincávamos debaixo do sol com nuvens por véu,
Construindo castelos de areia,
Sonhando acordados,
Dormindo felizes e inocentes,
Sem especiais cuidados.
Aventuras mil com Simbad, João e Maria e o Gato de Botas,
Protegidos pelo Soldadinho de chumbo, em todas as rotas,
Abrigados na casa de tijolos e fazendo guerra de travesseiros,
Fomos na meninice grandes felizes e arteiros.¹
As vezes enfrentando vilões,
Como em Ali Babá e os quarenta ladrões
Em outras ficamos no meio,
Da vida do patinho feio,
Ouvimos a resposta do espelho,
Corremos com Chapeuzinho Vermelho,
E o medo do Saci, da Mula e do Caipora,
Do Curupira, da Cuca e outros bichos,
Que enfrentamos em duelos,
Dentro e fora do Sítio do Pica-pau Amarelo,
Ah! Seu Bento,
Por sua causa e de outros,
Tive muito passatempo.
Agora saímos desse cenário,
Pra trás ficam sonhos, feiticeiras e leões
Ficam também armários,
Assim como imaginações.
Ai que saudades eu tenho...²
Marcha firme, olhar de aço,
leva o peso do dever.
Não recua ante o fracasso.
vive pronto a combater.
Na trincheira ou no sertão,
leva a pátria no olhar.
Seu silêncio é oração,
sua luta, o verbo honrar.
Benê Morais
25 de agosto Dia do Soldado,
O fanatismo cego marcha para abismos com olhos vendados, arrastando multidões em correntes de dogmas que rangem como correntes enferrujadas.
É engraçado como nossa vida se desenrola, ou antes, marcha na fieira do tempo. Chega um momento em que, inopinadamente, dobramos do Cabo da Boa Esperança para o Cabo das Tormentas, num percurso inverso ao de Bartolomeu Dias. E o pior é que, ao nos darmos conta disto, nossa nau desembestada já está se aproximando de Calecute.
''Apesar de tudo, dos fatos, a vida não dá marcha ré. Ela apenas prossegue, e prossegue. Nem um coração partido é capaz de fazer o tempo parar para consertá-lo. Você tem que seguir, arrostar seus medos.''
O bom de morar em uma ilha é que você nunca se perde..todo caminho leva ao mar..daí é só dá a marcha ré..
ESCREVE POETA
Escreve, poeta,
coloqua em marcha a tua tarefa predileta;
não é salutar que fiques reprimido,
que teus escritos sejam omitidos,
e nem quem os lê deva ser tolhido.
Escreve poeta,
tuas palavras,
colocadas ordenadas
formam as lições,
nas quais abeberam-se
as subjetividades
das variadas interpretações.
Escreve poeta,
transborde o teu sentir
para que ele possa fluir
e, assim,
com a harmonia das letras,
teus versos proporcionem
aos detentores de sensibilidade,
a boa possibilidade
de se emocionarem, sentirem
sorrirem, chorarem, evoluírem,
e talvez até de não entenderem,
mas permita lhes que pensem.
Escreve, poeta,
do teu coração brota sempre uma lição,
que em realidade,
apesar de parecer ficção,
é um respeitável ponto de vista da razão.
Escreve, poeta,
e observa bem que
o teor de teus rabiscos é sempre atual,
mas coaduna-se com o passado
e com um porvir desejado,
e que, portanto, escrevendo,
teus pensamentos serão eternizados.
Escreve, poeta,
para que um dia sejas lembrado,
como um escritor que
certa vez se enfastiou,
parou, descansou,
e valente a pena empunhou,
a escrita retomou,
e que novamente idealizou,
o sorriso na dor,
o poder da conquista de uma simples flor,
o amargo como um mero sabor,
a simplicidade no doutor,
a bondade no malfeitor,
a frieza do calor,
e que atribuiu maior valor
ao verdadeiro amor.
Escreve, poeta,
é tua sina,
vaticina.
Escreve, poeta, escreve...
