Manha

⁠Como é bom ouvir uma bela canção

No silêncio que dança na luz da manhã,
Ecoa o encanto de uma doce manhã.
É um som que abraça, que traz emoção,
Ah, como é bom ouvir uma bela canção.

Os acordes deslizam como brisa no mar,
As notas percorrem o ar a bailar.
Cada verso contado, um pedaço do céu,
Cada acorde que vibra, um sonho ao léu.

Há músicas que choram, há músicas que riem,
Elas falam de amores, dos sonhos que vivem.
Pintam memórias, constroem ilusão,
Ah, como é bom ouvir uma bela canção.

Ela cura feridas, renova o viver,
Faz o tempo parar, faz o mundo tremer.
No pulsar do compasso, no tom da emoção,
É ali que a vida encontra razão.

Seja o som de um piano, o lamento de um violão,
Ou a força que explode de uma percussão.
A música é alma, é pura expressão,
Ah, como é bom ouvir uma bela canção!

⁠⁠"Flores são perguntas silenciosas como a brisa da manhã que a terra sussurra para corações de olhares distraídos."

By Amauri Alves

⁠Tão feliz sentado no sofá, olhei as horas no celular, já eram duas e seis da manhã, dia especial, um vinte e três de janeiro, acompanhado com as duas mulheres da minha vida, uma em meus braços com aquele olhar que lembra o meu, claro ela é minha cara. Como não sorrir encantado com essa obra que Deus me deu. A outra do meu lado, cansada, dormindo o sonho dos justos. Eu sozinho acordado com mil pensamentos, outros mil planos, algumas mil dívidas, mas com uma única certeza. Fazer as duas felizes.

⁠⁠Todos os dias são iguais, é você quem faz a diferença.
Dá o seu melhor a cada manhã, é uma dádiva. Comece o dia orando e termine o dia agradecendo.

Quero ser o princípio de tudo que acabou. Quero ser a sexta-feira do sábado e a madrugada da manhã. Quero ser tudo que não pude ser...⁠

⁠O café e a alma
Em cada manhã que surge no horizonte,
Desperta-se a cidade com um ritual constante,
O aroma do café, quente e envolvente,
Penetra os lares de forma aconchegante.
Na xícara pequena um universo se esconde,
Memórias e sonhos, cada gole responde,
Aquece o coração, desperta a mente,
É o néctar divino que nos faz presente.
Nos encontros de amigos, nas conversas triviais,
O café é testemunha de momentos especiais,
Um elo de união, um convite ao sorriso,
Transforma cada instante em algo preciso.
No silêncio da noite, ao som da solidão,
O café me abraça, dá paz ao coração,
Companheiro fiel de noites insones,
É ele que acalma os meus demônios.
De terras distantes, em grãos selecionados,
Traz consigo histórias de tempos passados,
Cada gole uma viagem, cada cheiro uma lembrança,
O café, tão simples, nos dá esperança.
Que nunca nos falte esse elixir encantado,
Que une e separa com um trago apressado,
O café, poesia líquida, essência da vida,
Nas manhãs, nas noites, em cada despedida.

⁠⁠Um ótimo Bom Dia! para aqueles que não nasceram em berço de ouro e lutam toda manhã, sim esses são Guerreiros.

⁠um despertador te acorda
para uma manhã
um livro te desperta
para a vida inteira

Toda manhã do dia eu acordo paro e penso e mim pergunto a mim mesmo, o porquê de ainda não ter mudado minha vida! Talvez seja o medo de se arriscar em algo, achando que não vai dar certo... Isso é um erro.

A infância
é uma manhã dourando
a existência das flores, as cores
felizes de laranjeiras e estrelas inocentes.


⁠

⁠Hoje pela manhã,
Num ponto de ônibus
Uma senhora acompanhada de seu marido
Perguntaram-me
Qual era a coisa mais bonita que meus olhos já contemplará.
Sorri, E mostrei uma fotografia sua,
E agora eles sabem que a perfeição existe."

*Aquela manhã de domingo*

Meu corpo junto ao teu,
o toque íntimo de nossas almas;
que, por um momento,
juravam estar entrelaçadas.

Naquela mesma manhã,
o toque, o abuso;
o sentimento de incapacidade,
e a voracidade para pôr um fim naquilo.

Porque, afinal,
era apenas uma manhã de domingo.

Mas por que, em uma manhã de domingo?

Justamente naquele dia,
naquela mesma hora, tudo poderia ter sido diferente.

Aquele toque não era desejado,
aquele contato nunca foi necessário;

Nossas almas nunca estiveram ligadas,
elas apenas se sentiam amadas e atraídas uma pela outra.

Você realmente era o que eu precisava?

E se sim, por que decidiu aparecer naquele domingo?

Queria te esquecer,
espairecer a minha mente;
que aparenta te desejar como nunca
e te ter como sempre.

Agora, os domingos são frios,
não calorosos como um dia já foram;
são manhãs vazias,
em uma simples terra baldia.

Que a Lua venha nos iluminar
E o sol para nos aquecer
Pois quando a brisa
Da manhã chegar
Irá fortalecer
Ainda mais a união
Vou sonhar então!

⁠Que cada manhã seja um convite para viver com intensidade e amor.
Assim como o sol que nunca falha em surgir no céu…
… temos dentro de nós a capacidade infinita de recomeçar!

⁠Devaneios de uma manhã chuvosa !

⁠Eu sou como os três fantasmas do natal
Vivo no presente, passado e futuro
Tudo ao mesmo tempo
Houve uma época
Muito distante
Que eu sonhava só com o futuro, com dias melhores
Mesmo em uma situação difícil
Eu conseguia sonhar com dias melhores
Com o meu "final feliz"
Muitas coisas aconteceram
Os anos se passaram
Sem perceber
Eu fui perdendo o meu brilho
Eu fui deixando de sonhar
Me encontrei perdida
Tentando me reencontrar
Me perdi ainda mais
Hoje !
Vivo assombrada com o meu passado
Morrendo de medo do futuro
E o presente ?
Eu perdi

⁠Era noite de junho,
Já é manhã de fevereiro.
Era doce,
Agora é azedo.
Foi vivo,
Mas não há luz no corredor.
Era poesia,
Deixaram papéis na pia.
Declarações de amor feitas às pressas com guardanapos usados.
Nem a maçã de Eva continha tamanha maldição.
Vinho vira vinagre,
Me armo com o que sobrou dos abraços,
Inevitável clamar um milagre,
Por que ainda ouço seus passos?
Era entrega,
Hoje é punição.
Foram poucas horas,
E eu não sei quantas mais ficarei aprisionada no eterno talvez fracassado.
Era uma corrida contra o tempo
E hoje suplico para que a ampulheta cesse sem embaraço o fluxo dos grãos.
Um dia foi vida,
Hoje melancolicamente é poesia.
Um dia fui eu e você,
Hoje sou eu e alguém que estou usando para te esquecer.
Era Brasil, hoje é Estocolmo.
- De Brasil a Estocolmo

⁠A primeira batalha que a gente tem que vencer de manhã é com nosso espelho.

"Samba de um Coração Silencioso"

Naquela manhã de fevereiro, o Rio acordou coberto de purpurina. O vento carregava restos de serpentinas e risos embriagados, enquanto Clara caminhava pela orla de Ipanema, os pés ainda marcados pelo salto que abandonara na noite anterior. Tinha vindo à cidade para escrever sobre o Carnaval, mas o Carnaval escrevera nela uma história que não saberia terminar.

Foi no Arpoador, enquanto o sol nascia tingindo o mar de mel, que ela o viu pela primeira vez. Rafael estava sentado na pedra, dedilhando um cavaquinho como quem conversa com o vento. A música era doce e triste, um chorinho que se misturava ao barulho das ondas. Ele usava uma camisa aberta, a pele dourada como se fosse feita da própria luz do Rio. Quando sorriu, Clara sentiu algo desabar dentro de si, como aqueles prédios antigos de Santa Teresa que se deixam engolir pelo mato.

— Você é estrangeira? — perguntou ele, em um português arrastado que a fez rir.
— Metade. Minha mãe é carioca — respondeu, mentindo sobre o frio que sentira no peito ao ouvir sua voz.

Nos dias seguintes, o Carnaval os engoliu. Dançaram na Lapa debaixo de arcos iluminados, onde o suor e o cheiro de cerveja se misturavam ao aroma de pastéis fritos. Rafael ensinou-a a sambar, as mãos dele firmes em sua cintura, os olhos brilhando mais que as lantejoulas de seu cocar. Clara vestiu-se de baiana, rodopiou até perder o fôlego, e em cada esquina ele aparecia com um sorriso e um copo de caipirinha gelada.

— Você é minha estrela — dizia ele, enquanto subiam os degraus de Santa Teresa, vermelhos como um coração aberto.
Ela não perguntou quantas outras "estrelas" haviam brilhado para ele naquela semana.

As noites eram quentes, mas havia algo frio nas pausas entre um samba e outro. Rafael falava de Salvador, de um amor que deixara lá, com a mesma voz suave com que falava do mar. Clara ouvia, fingindo que as palavras não doíam. Escrevia em seu caderno: *"O Rio é uma cidade que ri até de dor. Talvez por isso eu me sinta em casa."*

Na terça-feira gorda, enquanto o Cristo Redentor se cobria de névoa, ele a levou a uma rua deserta de Santa Teresa. As máscaras de Carnaval penduradas nas janelas pareciam rir deles.

— Clara... — começou ele, segurando suas mãos como se fossem de porcelana.
Ela interrompeu-o com um beijo, doce e apressado, como quem tampa um vulcão com um dedo.

— Não — ele sussurrou, afastando-se. — Minha alma ainda dança com outra música.

O bloco "Cordão da Mentira" passou naquele momento, com seus tambores abafando o silêncio. Clara riu, porque no Rio até a tristeza tem que ser disfarçada de folia.

Na manhã seguinte, ele partiu sem avisar. Deixou apenas um bilhete no café da pousada: *"Até mais, estrelinha."* Ela rasgou-o, misturando os pedaços às pétalas murchas que cobriam a rua.

Na despedida, enquanto seu avião sobrevoava o Pão de Açúcar, Clara abriu o caderno. Escreveu: *"O Carnaval é um amor não correspondido. A cidade te abraça, te beija, te faz sentir única... e no dia seguinte, te esquece. Mas talvez seja assim mesmo: o Rio não é de ninguém. E alguns amores são como o samba-enredo — brilham por uma noite, e depois viram cinza."*

O avião virou, e ela jurou ver, lá embaixo, um vulto de camisa aberta tocando cavaquinho na praia. Mas era só a imaginação, ou o jeito que o Rio tem de nunca deixar ninguém partir inteiro.

⁠O Monólogo do Abstêmio

São oito horas da manhã de um domingo,
‎Os raios de sol invadem a cozinha pela janela,
‎Uma paz enorme me toma,
‎Como que quando fechou os olhos pareço flutuar,
‎
‎É como se eu estivesse nos braços do Universo,
‎Como um abraço,
‎Me sinto tão completa agora,
‎Tão feliz,
‎
‎Uma força motriz,
‎De dentro para fora,
‎Enfim, consigo me enxergar,
‎Respirar,
‎
‎Sem a face escondida pela máscara do vício em álcool,
‎Sem a depressão que só passava no fundo de um copo e num comprimido de Rivotril,
‎Comprimido era meu ser, minha alma,
‎
‎Num engano intrínseco,
‎Em passar um pano,
‎Em fugir da realidade ao invés de enfrentá-la,
‎O álcool era minha bengala,
‎
‎Velha, quebrada e que no final o resultado era o chão,
‎As perdas imensuráveis,
‎Os vexames inomináveis,
‎Que agora ficam só na lembrança,
‎
‎Sim, tenho que me lembrar,
‎Porque para aquele buraco,
‎Nunca mais quero voltar,
‎Essa liberdade que agora sinto,
‎
‎Eu voltei a respirar...

"⁠O meus sentimentos na minha memória
Vão se desmanchando pela manhã
Ao fim do dia os enraizo novamente. "