Mal
Nem sempre o que parece bom é bom e nem sempre o que parece mal é mal. As vezes o que parece mal no final é o bom!
A trindade cristã é uma metáfora mal compreendida: o diabo é o caos inevitável, o pai é a tentativa falha de ordem, e o filho é só um instante raro de simetria.
Se não existe bem sem o mal, então o diabo, com sua maldade, também emana bondade, como exemplo do que não fazer. Louvemos, então, a bondade que vem do mal.
Nos esforçamos tanto para ser inesquecíveis que acabamos virando apenas um rascunho mal feito na memória de quem nunca soube ler.
A fé num deus que orquestra o mal cotidiano é a maior obscenidade intelectual, uma ilusão que mascara a crueldade inerente à natureza, tornando os crentes escravos dum monstro invisível que ri do sofrimento humano enquanto finge benevolência.
Um cristão tentou me ofender me chamando de "gay". Mal sabe ele que isso não me atinge. Ofensa, para mim, seria ser chamado de "cristão" e ser associado à religião que carrega o histórico mais sangrento e hipócrita da humanidade. Disso, eu sim teria extrema vergonha.
E se o "Criador" for o único jogador e você for apenas um NPC mal programado? Dói aceitar que sua consciência é apenas uma simulação menor e menos real?
Amar o inimigo não é virtude; é irresponsabilidade moral. O mal não se cura com afeto, mas com limites.
A sua "personalidade única" é apenas uma colagem de traumas mal resolvidos e imitações baratas de pessoas que também não sabiam quem eram.
O problema do mal não é um problema para os ateus. É um problema para quem tenta conciliar um deus amoroso com um mundo que parece ter sido projetado por um sádico.
Os líderes precisam ter filtro no que fala, porque uma palavra mal escrita ou falada, não vai custa somente uma vida, mas sim a vida de uma nação.
ass Roseli RIbeiro
Há maior batalha não é entre o bem é o mal,
entre a luz é as trevas,
mais sim; entre o conhecimento é a ignorância!
O peso do imperfeito
A incompreensão assusta!
Ninguém ama o "quebrado", o mal-amado,
Ninguém ama o feio, o despedaçado...
E, cada um com seu fardo,
Caminham com passo lento e com pesar.
É difícil amar o imperfeito,
Aquilo que não foi feito para nos servir.
As ideias assustam...
É sobre o que não falamos,
Sobre o que não planejamos.
Carregamos feridas que ninguém quer ver,
Cicatrizes expostas na escuridão,
Pois o mundo rejeita quem ousa sofrer
E exige a leveza de uma ilusão.
Gritamos por dentro em busca de abrigo,
Na esperança de um peito que saiba acolher,
Mas o espelho se torna o pior inimigo
Quando o próprio reflexo custa a entender.
E no fim, cada um carrega o seu fardo.
Caminhamos a sós.
Não há alento,
E acabou o tempo.
O Problema não é a Morte
O mal não é o fim da estrada,
O problema é a agonia;
A dor da alma apartada,
Que o corpo já não sustenta,
E a dúvida que nos guia,
Nesta dor que nos sedenta.
A dor de quem se despede,
A dor de quem viu partir;
A saudade que intercede,
No peito de quem ficou,
Na dúvida a nos consumir,
No rastro que se apagou.
Quem se foi, já não é mais,
Deste mundo se ausentou;
Colhe os frutos ancestrais,
No lugar onde habitar.
Mas o peso que restou,
Faz a falta machucar.
A saudade, enfim, espanca,
A negação nos maltrata;
Uma dor que não se estanca,
Pois o fim, enfim, chegou;
A morte, em sua mão exata,
Um personagem levou.
Deixou o quadro escrito a giz,
Que o tempo logo consome;
Desta história, o que se diz?
O que de fato ficou?
Resta apenas o sobrenome,
Ou o que o amor preservou?
