Machado de Assi Poema a Carta

⁠Hábito

Transformar as boas virtudes em hábito é cultivar o bem sem olhar para aquém, sem pensar no além.

Cada gesto, cada ato, é um exercício de amor, e assim, a vida se enriquece, se ajusta, se transforma.

Na prática diária, a bondade se perpetua, tornando cada dia uma dádiva, uma nova aventura.

Que a cada amanhecer, o hábito se renove e ao mundo prove que boas ações a todos comove.

Que sejamos, assim, exemplo vivo de retidão, tendo no coração o maior de todos os hábitos: o amor desinteressado.

A espiritualidade está relacionada ao propósito e ao significado que o indivíduo atribui à sua existência.

Algumas pessoas encontram essa conexão através da religião ou do divino, enquanto outras podem descobri-la em si mesmas, nas interações com entes queridos, na arte, na natureza, entre outros.

A experiência espiritual varia conforme as crenças e os valores pessoais de cada indivíduo.

Há pessoas que são espiritualizadas sem serem, necessariamente, religiosas; contudo, a religiosidade está inserida no âmbito da espiritualidade.

Para não ser arrastado, agarrei-me às outras partes vizinhas, às orelhas, aos braços, aos cabelos espalhados pelos ombros; mas tão depressa buscava as pupilas, a onda que saía delas vinha crescendo, cava e escura, ameaçando envolver-me, puxar-me e tragar-me. Quantos minutos gastamos naquele jogo? Só os relógios do céu terão marcado esse tempo infinito e breve. A eternidade tem as suas pêndulas; nem por não acabar nunca deixa de querer saber a duração das felicidades e dos suplícios.

Inclinei os olhos a uma das vertentes, e contemplei, durante um tempo largo, ao longe, através de um nevoeiro, uma coisa única. Imagina tu, leitor, uma redução dos séculos, e um desfilar de todos eles, as raças todas, todas as paixões, o tumulto dos Impérios, a guerra dos apetites e dos ódios, a destruição recíproca dos seres e das coisas. Tal era o espetáculo, acerbo e curioso espetáculo. A história do homem e da Terra tinha assim uma intensidade que lhe não podiam dar nem a imaginação nem a ciência, porque a ciência é mais lenta e a imaginação mais vaga, enquanto que o que eu ali via era a condensação viva de todos os tempos. Para descrevê-la seria preciso fixar o relâmpago. Os séculos desfilavam num turbilhão, e, não obstante, porque os olhos do delírio são outros, eu via tudo o que passava diante de mim,— flagelos e delícias, — desde essa coisa que se chama glória até essa outra que se chama miséria, e via o amor multiplicando a miséria, e via a miséria agravando a debilidade. Aí vinham a cobiça que devora, a cólera que inflama, a inveja que baba, e a enxada e a pena, úmidas de suor, e a ambição, a fome, a vaidade, a melancolia, a riqueza, o amor, e todos agitavam o homem, como um chocalho, até destruí-lo, como um farrapo. Eram as formas várias de um mal, que ora mordia a víscera, ora mordia o pensamento, e passeava eternamente as suas vestes de arlequim, em derredor da espécie humana. A dor cedia alguma vez, mas cedia à indiferença, que era um sono sem sonhos, ou ao prazer, que era uma dor bastarda. Então o homem, flagelado e rebelde, corria diante da fatalidade das coisas, atrás de uma figura nebulosa e esquiva, feita de retalhos, um retalho de impalpável, outro de improvável, outro de invisível, cosidos todos a ponto precário, com a agulha da imaginação; e essa figura, — nada menos que a quimera da felicidade, — ou lhe fugia perpetuamente, ou deixava-se apanhar pela fralda, e o homem a cingia ao peito, e então ela ria, como um escárnio, e sumia-se, como uma ilusão.

De um ato do nosso governo só a China poderá tirar lição. Não é desprezo pelo que é nosso, não é desdém pelo meu país. O país real, esse é bom, revela os melhores instintos; mas o país oficial, esse é caricato e burlesco. A sátira de Swift nas suas engenhosas viagens cabe-nos perfeitamente. No que respeita à política nada temos a invejar ao reino de Liliput.

Pela minha parte creio na ciência como uma poesia, mas há exceções, amigo. Sucede, às vezes, que a natureza faz outra coisa, e nem por isso as plantas deixam de crescer e as estrelas de luzir. O que se deve crer sem erro é que Deus é Deus; e se alguma rapariga árabe me estiver lendo, ponha-lhe Alá. Todas as línguas vão dar ao céu.

Que nunca venha faltar sinceridade no sorriso, e sorrisos vivos daqueles que nos deixa sem dormir durante noites .. . Daqueles sorrisos que deixa risonho até mesmo quando se dorme, se deita, só é renovado quando se vêem novamente ... Raramente issso acontece, por isso que vale a pena valorizar, o sorriso que nos deixa sorridente em tempos de não sorrir ...

As vezes penso em você de uma forma que não consigo parar de pensar. Apenas penso em você e tudo fica tão florido como se nunca florescesse em um homem, se todos os homens fosse sensível as flores, você já teria conhecido alguém melhor que eu, mas como todos os homens não são assim, que bom que você me conheceu .

A mulher faz o homem, melhor que ele é, transbordando amor, transbordando sentimentos bons, fazendo ele sentir amado, cuidado. A mulher faz o homem roubando sua atenção, roubando seu tempo, sendo a melhor amiga, sendo companheira leal, sendo compreensiva, sendo a melhor parte do homem, assim a mulher faz o homem .

Sabe, não é como apenas gostar só por gostar, é sentir ciúmes quando está perto de outras garotas, é ficar te olhando o tempo todo quando está zoando com seus amigos, é querer ficar perto de você toda hora, é inventar desculpas para conversar com você, é me preocupar com você, é ficar pensando em você desde a hora que acordo até a hora que vou dormir, é sair de casa na chuva só para te observar de longe, é querer que fale oi e tchau para mim todos os dias, é olhar para qualquer coisa e me lembrar de você, é rezar para que esteja bem, é pensar em um futuro com você, é querer nunca te perder, é imaginar como seria se estivesse comigo, é demostrar o que sinto, é querer te encontrar em todo lugar, é ficar imaginando ''o que será que ele está fazendo agora?'', é te querer bem sempre, é ter medo que me esqueça, é querer que se lembre de mim quando estiver longe, é ficar feliz quando passa por mim e me belisca brincando, é rir até de piadas sem graça que conta, é querer que em um dia você me surpreenda dizendo apenas 3 palavras: ''eu te amo'', é chorar pensando que gosta de outra, é me sentir envergonhada perto de você, é escrever para você mas apagar por não ter coragem de enviar, é escrever músicas, poemas e poesias para você, é não querer te largar, é querer que me diga que me ama mais que qualquer coisa, é querer não estar iludida, é ficar te olhando na sala de aula, é imaginar minha vida sem você e chorar, é gostar tanto de você que o coração dói, é chegar em casa e me derramar em lágrimas de esforço por aguentar não chorar na sua frente vendo você conversando com outra, é poder admitir que sim, eu gosto de você e poder contar tudo sem medo, é ficar feliz ao te ver sorrir, é me alegrar ao saber que se preocupa comigo, é ficar feliz apenas te olhando, é cantar aquela nossa canção juntos, é demonstrar tudo, é te amar...

Ao som de um piano penso em você, penso no dia em que nos conhecemos até o dia que te falei sobre os meus sentimentos. Me disse que queria algo a mais, mas não isso. Não entendo, fala comigo como se gostasse mais de mim do que eu de você. Mas, se gosta de mim, porque fica falando na sala de aula que gosta de outra? Porque não me fala a verdade? Gosta de mim ou não? Eu gostaria muito de ter coragem para falar tudo isso na sua frente, cara a cara, mas não tenho coragem. Faz idéia do tanto de vezes que já tentei te esquecer? Eu sei que não, porque nem eu sei. Choro todas as noites só porque fala que gosta de outra, porque sei que não tenho muita chance de ficar com você e porque sou iludida. Você já parou para pensar no que sinto? Já parou para pensar que o que te falo é sério? Já pensou que eu poderia estar gostando de qualquer outra pessoa, mas eu gosto de você? Me diz logo se gosta ou não de mim. Não sei mais o que fazer... Eu gostaria MUITO que sim, mas se não, eu pelo menos preciso saber para seguir em frente e parar de me iludir com fantasias impossíveis.

⁠Tudo que você quer você pode e consegue, está nas suas mãos, você faz a sua parte e Deus bondosamente acata suas decisões e ainda te dá a opção de escolher... Lembre-se sempre, as escolhas no fim, são sempre suas. Mas o que realmente importa, é que dando certo ou errado, sempre aprendemos com elas, cabe-nos apenas saber se utilizaremos para o bem ou mal esse aprendizado, pois uma experiência ruim, pode se tornar algo edificante, mas só depende de você!

Ás vezes em nossos momentos "perdidos, " em que ficamos retidos em laços internos; em que ficamos presos em labirintos ocultos da mente; é uma ânsia que remete só desejos loucos e desenfreados de estarmos a sós, na solidão de nós mesmos. É...fechar-se em concha.... É um cerrar de portas.

— Está explicado, ou adivinhado, pelo menos. Comparados os dous maridos, o melhor, o mais terno, o mais fiel, era justamente o de Marcelina; o de Luísa era apenas um bandoleiro agradável, às vezes seco. Mas, um e outro, ao passarem pelo espírito das mulheres, mudavam de todo. Luísa, pouco exigente, achava o Candinho um arcanjo; Marcelina, coração insaciável, não achava no marido a soma de ternura adequada à sua natureza... O subjetivo... o subjetivo...

Quando me perguntava se sonhara com ela na véspera, e eu dizia que não, ouvia-lhe contar que sonhara comigo, e eram aventuras extraordinárias, que subíamos ao Corcovado pelo ar, que dançávamos na lua, ou então que os anjos vinham perguntar-nos pelos nome, a fim de os dar a outros anjos que acabavam de nascer. Em todos esses sonhos andávamos unidinhos. Os que eu tinha com ela não eram assim, apenas reproduziam a nossa familiaridade, e muita vez não passavam da simples repetição do dia. Alguma frase, algum gesto. Também eu os contava. Capitu um dia notou a diferença, dizendo que os dela eram mais bonitos que os meus, eu, depois de certa hesitação, disse-lhe que eram como a pessoa a pessoa que sonhava... Fez-se cor de pitanga

Retórica dos namorados, dá-me uma comparação exata e poética para dizer o que foram aqueles olhos de Capitu. Não me acode imagem capaz de dizer, sem quebra da dignidade do estilo, o que eles foram e me fizeram. Olhos de ressaca? Vá, de ressaca. É o que me dá ideia daquela feição nova. Traziam não sei que fluido misterioso e enérgico, uma força que arrastava para dentro, como a vaga que se retira da praia, nos dias de ressaca. Para não ser arrastado, agarrei-me às outras partes vizinhas, às orelhas, aos braços, aos cabelos espalhados pelos ombros, mas tão depressa buscava as pupilas, a onda que saía delas vinha crescendo, cava e escura, ameaçando envolver-me, puxar-me e tragar-me. Quantos minutos gastamos naquele jogo? Só os relógios do céu terão marcado esse tempo infinito e breve. A eternidade tem as suas pêndulas; nem por não acabar nunca deixa de querer saber a duração das felicidades e dos suplícios. Há de dobrar o gozo aos bem-aventurados do céu conhecer a soma dos tormentos que já terão padecido no inferno os seus inimigos; assim também a quantidade das delícias que terão gozado no céu os seus desafetos aumentará as dores aos condenados do inferno. Este outro suplício escapou ao divino Dane; mas eu não estou aqui para emendar poetas. Estou para contar que, ao cabo de um tempo não marcado, agarrei-me definitivamente aos cabelos de Capitou, mas então com as mãos, e disse-lhe, – para dizer alguma cousa, – que era capaz de os pentear, se quisesse.

A Corte divertia-se, como sempre se divertiu, mais ou menos, e para os que transpuseram a linha dos cinquenta divertia-se mais do que hoje, eterno reparo dos que já não dão à vida toda a flor dos seus primeiros anos. Para os varões maduros, nunca a mocidade folga como no tempo deles, o que é natural dizer, porque cada homem vê as coisas com os olhos da sua idade. Os recreios da juventude não são decerto igualmente nobres, nem igualmente frívolos, em todos os tempos; mas a culpa ou o merecimento não é dela, – a pobre juventude, – é sim do tempo que lhe cai em sorte.

Sua natureza exigia e amava essas flores do coração, mas não havia esperar que as fosse colher em sítios agrestes e nus, nem nos ramos do arbusto modesto plantado em frente de janela rústica. Ela queria-as belas e viçosas, mas em vaso de Sèvres, posto sobre móvel raro, entre duas janelas urbanas, flanqueado o dito vaso e as ditas flores pelas cortinas de caxemira, que deviam arrastar as pontas na alcatifa do chão.

Gosto dos epitáfios; eles são, entre a gente civilizada, uma expressão daquele pio e secreto egoísmo que induz o homem a arrancar à morte um farrapo ao menos da sombra que passou. Daí vem, talvez, a tristeza inconsolável dos que sabem os seus mortos na vala comum; parece-lhes que a podridão anônima os alcança a eles mesmos.

É aqui que eu quisera possuir tudo o que a filosofia tem dito e redito do livre arbítrio, a fim de o negar ainda uma vez, antes de cair onde ele perde a mesma aparência de realidade; acabaria esta página por outra maneira. Mas não posso; digo só que não pude reter a cabeça nem os olhos, e vi as duas damas, com os braços cingidos a cintura uma da outra, vagarosas e visivelmente queridas.