Loucura sem ser Doida
Eu amo, o teu jeito de sorrir, amo o teu desarrumado, teu jeito bagunçado. Amo mais quando a tua bagunça combina com a minha. Amo a tua paixão por animais, tua paixão por comidas exóticas, porque essa tua loucura combina também com a minha. Amo quando você dorme, fico te olhando, te faço carinho e espero você acordar para contemplar os teus lindos olhos se abrirem e te dar o primeiro beijo do dia. Amo as tuas palavras, a tua voz, o teu jeito manhoso de ser. Amo o teu silêncio, é neste momento que vejo o quanto amo os teus gestos. Eu amo amar você assim, do jeitinho que você é, teu jeito de ser, esse jeitinho jeitoso, sem tirar nem colocar, do jeito que Deus fez. Com amor e carinho. Com sorrisos e um coração cheio de amor pra dar e pra receber o meu. Se existe alguém que ame você, sou eu, e amo tudo.
Não penso em ti dessa forma. Já és o quinto nesta última semana. Estou interessada noutra pessoa, como deves saber.
Estas são as duas frases que viraram a minha vida de pernas para o ar, mesmo que proferidas da forma mais gentil possível. Graças a elas, aprendi os maus hábitos de não confiar em ninguém, incluindo em mim mesmo, e de me distanciar de tudo e todos para não ter de as ouvir novamente. Entre isto e o facto de a expressão ‘de pernas para o ar’ ser considerada um erro pelo word por se tratar de linguagem informal, e a próprio palavra ‘word’ ser considerada erro porque o ‘w’ não se encontra na sua majestosa forma maiúscula, não sei o que me irrita mais.
Não há dia em que não me recorde da chuva que caía naquele momento mas parecia pairar no ar nos infinitamente grandes segundos entre a minha exposição e a resposta dela, que nos seus olhos brilhava bem antes de ser posta em palavras mas, como bem sabem, cegos não conseguem ver os olhos dos outros. Nem os seus.
Eramos amigos fazia três anos. Ambos músicos desde jovens, devoradores insaciáveis de livros, forasteiros, INFPs, não era de admirar sermos os dois cegos. Só que éramos cegos dessintonizados, que vieram provar que por mais que duas pessoas tenham em comum, isso não fará delas um par.
Peço desculpa por este ridículo desabafo que provavelmente ninguém lerá. Foram só os devaneios de mais um louco entre outros tantos que se cruzam convosco, ou coincidem convosco, e tem de ficar calado numa tentativa de que os outros não conheçam a sua loucura, conseguindo apenas ficar mais loucos. Por um ano, tentei seguir em frente e distanciar-me de tudo isto, juro que sim, mas para onde quer que me vire vejo os mesmos olhos que desviam o olhar à minha loucura revelada. E assim se aprende a usar máscaras, a mentir, a não manifestar a própria opinião, aconteça o que acontecer e digam o que disserem, até se atingir o ponto de rutura.
Falando em pontos de rutura, quanto mais cedo surgirem, menor a pressão acumulada e o abalo sentido no epicentro sísmico. Como já vou um pouco tarde, tive de escrever esta obra de pura lírica existencial negra como o campo de visão de um cego daqueles que não vê tudo branco, mas tudo preto. Espero ter entretido.
Uma vez desfeita a vida, todos os barcos dos sonhos se chocam nas rochas ásperas da realidade; mas, nas encatadoras e fantásticas ilhas da loucura, todas as suas galeras correm para o porto, velas enfunadas e o vento assobiando em torno dos mastros.
Arranca de mim esse vicio
Joga fora
Manda embora essa doideira
Louca, doente...
Esconde no poço
Porão,
Qualquer lugar
Canto
Mas arranca de mim essa maluquez
Maluca,
Tira de mim essa loucura
Me cura
De te querer...
Querer teus olhos
Querer tuas mãos !
20/01/2018
Pode ser um devaneio, e certamente é, minha opinião a respeito de um tema tão complexo e vasto, sobre o qual não possuo conhecimento algum, mas creio que esses seres, definidos como alienados, dementes, loucos, estão à cata de suas razões para existir. Gostaria de saber o que pensam, o que sentem, que cores veem, quais são suas crenças, em que mundo habitam. Quando os observo em estado que aparentam total desligamento me pergunto se não escolheram pegar um atalho da mente e passar para um universo paralelo por insuficiência emocional de viver no mundo dito como normal e feito para todos ou por não quererem estar em um lugar que não lhes oferece nada que os agrade ou por alguma dor insuportável de ser sentida no plano efetivo. Enfim são vários meus questionamentos, mas todos, embora nenhum me aponte uma resposta concreta, me levam a acreditar, independente da enfermidade que essas pessoas possam ter, que existe sim uma realidade alternativa que oferece a essas mentes o abrigo e conforto que a sociedade palpável não é capaz. Por isso entram em seus “buracos de minhoca” a procura de um espaço que coexiste com o mundo real, porém em separado e desconhecido dos “normais” e lá permanecem com o desejo de encontrar a paz necessária para viver, ou viajam através do tempo estacionando no momento de suas vidas em que eram realmente felizes e por lá ficam existindo como “loucos” sem revelar seu segredo a ninguém o que impede de serem resgatados e trazidos de volta a vida de “verdade”.
Quando eu digo que vou fazer algo e a pessoas não me chamam de louco, eu paro e repenso o que eu iria fazer.
Uma poltrona, violão... Cerveja, lenha e fogão!
O pensamento voado longe como asas de um avião.
Esperando encontrar logo o que move a paixão.
Paixão que a esta altura, faz lembrar da ternura.
Da linda mulher madura.
Dando asas a loucura.
Obstrui-me o pensamento
Em horas eufóricas,
Porém caladas,
Me abstém o grito,
A fala,
Menos o pensamento
Óh grande poder mal manejado,
Que dá o término de minhas horas,
Perco a razão no seu eterno brilho
No branco grandioso,
Como das áureolas
Que a ti pertencem a seus cabelos
Como se não bastasse não haveria formas,
Não seria só o bastante eu descreve-los
Apenas consumir,
Seus lindos possíveis alheios
Facultativos desaneios,
Que prossigo mesmo impedido,
A teus ouvidos,
Beleza,
E poder,
Desde o encanto mais belo,
A esse poema feito pra você.
Quando chega a madrugada as prostitutas vestem as suas melhores roupas. Os drogados acedem seus cachimbos e iluminam a cidade como as velas em dia de finados. Nas madrugas, o Diabo adora brincar de esconde-esconde na cabeça dos perdidos.
Amizade de um nômade
Sinto falta tua, dos amigos de infância e dos outros também.
Minha vida é uma loucura só, mas a amizade me faz falta.
Quando se vive assim, meio nômade, pelo mundo, morando aqui e ali, fazemos sim muitos amigos, alguns perdemos pelo caminho e nos deixam saudades, outros não queremos perder de modo algum, mas a distância, a falta de tempo, nos afasta cada vez mais, mesmo sem querer.
Amigo é amigo, e sigo com eternas saudades e, quando tenho tempo, os vejo, e é tão bom. Dar gargalhadas das aventuras vividas, saber como tá a vida, o caminho que escolheu, a família que construiu, e até abraçar apertado como um afetuoso irmão.
Amigo, apesar de tudo, carregamos pra sempre dentro da alma e coração.
Distração
Eu observo a pintura dela em outros quadros, vejo o seu rosto em outras pessoas e até temo olhar-me no espelho com a impressão de que ela aparecerá ali. Me distraia. Me perturbe. Me enlouqueça.
Flores de maio em outubro
Meu pai costuma dizer que cavalo arreado
não passa duas vezes no mesmo lugar
Eu vi grandes cavalos passarem por mim
Alguns com seus arreios lustrosos, firmes
de olhares confortantes, sinceros
Outros selvagens, que logo sumiam de vista
soltos, solitários, ágeis, fortes
Lembro-me de todos que fui capaz de montar
Lembro-me dos que deixei ir embora
E me esqueço, todos os dias, de cada tombo
Aprendi, ganhando e perdendo
a carregar minhas dúvidas, minhas certezas
minhas vitórias, minhas derrotas
Hoje, são guardadas em panos limpos e brancos
que as vezes abro para olhar
Dias em que me orgulho
Dias em que me arrependo
Sigo o caminho do bem, da generosidade
e sei que é o melhor que posso fazer
para o mundo, para minha família, para mim
Nessa estrada que escolhi,
avistar cavalos arreados é tão raro
Como flores de maio em outubro
Mas a vida vai me mostrando
que o impossível não existe
Josane H.
14 de outubro de 2013
Amargura
Noite fria
vozes
gritos
choros
na cabeça pura angústia
tristeza, opressão
que noite foi esta
há quem me liberte desta prisão?
Joyce, acho mesmo que não seja legível – não é certamente traduzível em chinês. O que é que se passa em Joyce? O significante vem rechear o significado. É pelo fato dos significantes se embutirem, se comporem, se engavetarem, – leiam Finnegan's Wake – que se produz algo que, como significado, pode parecer enigmático, mas que é mesmo o que há de mais próximo daquilo que nós analistas, graças ao discurso analítico, temos de ler – o lapso.
