Livro

A solidão tem seu lado bom; é poder ler um livro sem distrações; é formar idéias fixas sem opiniões; é poder usar o cérebro sem interrupções.

Surreal.
Quem sabe um dia eu ainda escreva um livro a onde VOCÊ faça parte dele a onde você seja a minha história mais intensa, mais verdadeira... a minha história de amor mais surreal.

Minha vida é um livro aberto, com páginas, que jamais serão escritas ou ditas para nunca serem lidas ou ouvidas.

O Lobo da Estepe (no original, Der Steppenwolf) é um livro de Hermann Hesse, publicado em 1927. É considerado o melhor dos livros de Hesse, e um dos romances mais representativos do século XX.[1] No Brasil foi traduzido por Ivo Barroso e publicado pela Editora Record em 1993.


O livro conta a história de Harry Haller, um outsider, um misantropo de cinqüenta anos, alcoólatra e intelectualizado, angustiado e que não vê saída para sua tormentosa condição, autodenominando-se “lobo da estepe”. Mas alguns incidentes inesperados e fantásticos o conduzem lenta porém decisivamente ao despertar de seu longo sono: conhece Hermínia, Maria e o músico Pablo. E então a história se desenvolve de forma surpreendente.

eu recomendo.

Ao contrário dos outros, o livro é um objeto que deveria valer mais depois de usado.

Sem amigos você é como um livro que ninguém se dar ao trabalho de ler.

As pessoas costumam dizer com maior orgulho que suas vidas é um livro aberto.A minha não,é fechada e com acesso restrito.

Os capítulos do livro da vida é a gente que escreve!

Leia um bom livro e seja feliz, delicie-se na imortalidade da literatura, viva de páginas, frases e esperança.

Me senti inspirado e resolvi escrever um livro. Tinha muito palavrão e não publicaram. Uma prova de que a liberdade de expressão ainda não é de maneira alguma aceita por completo.

Sou mais um livro empoeirando na tua estante!
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PS:.se for utilizar a frase,por favor,colocar os devidos créditos!

O dia vai chegar
estou me preparando porque antevi
No livro que lhe empresto e você não aceita a verdade ali
Existe tanta gente por ai as tontas sem se definir
Na hora da balança o peso não alcança o que deve atingir
Acorda é tempo ainda, eis que teu tempo finda
Deixa a incoerência em sua conferência
fale de perdão.
Quem você não conhece é que vai conferir se você passa ou não
Esqueça o seu padrinho pois lá não tem carta de apresentação
O que vai influir é o bem que você fez ou deixou de fazer
Existe em cada estante um livro importante e você não quer ler.
Quem sabe se o juiz não foi alvo de risos quando aqui passou.
Sofrendo a indiferença, pagando tributos da classe ou da cor.
Quem sabe se você não vai se ver chorando a mais tirana dor.
E implorar baixinho aquela mesma ajuda que você negou
A vida é uma escola onde o viver é o livro e o tempo o professor.
Onde alguns são sábios porém até hoje ninguém se formou.
A única certeza é que o dia do acerto já está pra vir
Prepare a sua alma pois na hora certa você vai ouvir.
O som de um instrumento que não se afina ao diapasão
Virá anunciando sem segundo aviso a hora da razão
Estou lhe reparando, estou lhe aconselhando porque quero ir.
Você se nega a ler, erroneamente crê que a vida é só aqui.

A vida é uma escola onde o viver é o livro e o tempo o professor.

Ela está ausente,
mas permanece calada,
no mesmo lugar…
Quietinha, lendo seu livro de poemas,
em uma pracinha qualquer…
Ela para, vê a pessoa que à faz
perder o sono todas as noites,
perde o folego, abaixa a cabeça,
e continua ali, calada…
Ela tenta se aproximar,
mas pra serem só amigos,
não iria adiantar…
O que ela quer mesmo é ser amada também…

A vida é um livro, escreva você sua história, seja autor de sua própria obra.

A melhor recordação de nossa amizade ficará gravada no livro de nossas memórias, onde as traças não roem e nem o tempo destrói, apenas a saudade e a distância podem amontoar páginas!!!

O arrependimento sempre é útil, porque transforma um erro em aprendizado.
(trecho do livro Pena Dourada)

O livro engrandece o pensamento e fustiga a memória primitiva do ser. O livro enlouquece e entontece as nossas agruras…e serve-nos em bandejas de papel o pão próprio de mentes ávidas pelo saber

Ler faz bem para a alma
Eu gosto muito de ler, quando começamos ler um livro mesmo que não gostamos muito e não temos o hábito da leitura, é impressionante que começamos envolver nas primeiras páginas e logo queremos ler mais outras páginas até terminá-las para saber o final da história, estou lendo actualmente um romance de "Joaquim Manuel de Macedo" "Os Dois Amores",quando li as primeiras páginas achei um pouco confuso o texto, mas agora estou na página avançada e estou curiosa para ler e saber mais.
Por isso recomendo para os que não gostam de ler começar será muito bom activar a memória , logo estarão lendo livros e mais livros, e para os que gostam de ler,continuar,saber nunca é demais, ler faz você ter muito conhecimento, você desenvolve a leitura, a fala , escrita e conhece palavras novas que não conhece.
Seja mais um leitor caros amigos, ler faz bem para a alma!

OS QUATRO CICLOS - Jorge Luis Borges.
do livro O ouro dos Tigres (1972) :

Quatro são as histórias. Uma, a mais antiga, é a de uma forte cidade cercada e defendida por homens valentes. Os defensores sabem que a cidade será entregue ao ferro e ao fogo e que sua batalha é inútil; o mais famoso dos agressores, Aquiles, sabe que seu destino é morrer antes da vitória. Os séculos foram acrescentando elementos de magia. Já se disse que Helena de Tróia, pela qual os exércitos morreram, era uma bela nuvem, uma sombra; já se disse que o grande cavalo oco no qual se ocultaram os gregos era também uma aparência.
Homero não deve ter sido o primeiro poeta a referir a fábula; alguém, no século catorze, deixou esta linha que anda em minha memória: "The borgh brittened and brent to brontes and askes". Dante Gabriel Rossetti iria imaginar que a sorte de Tróia foi selada naquele instante em que Páris arde de amor por Helena; Yeats elegerá o instante em que se confundem Leda e o cisne que era um deus.

Outra, que se vincula à primeira, é a de um regresso. O de Ulisses, que, ao fim de dez anos errando por mares perigosos e demorando-se em ilhas de encantamento, volta a sua Ítaca; o das divindades do Norte que, uma vez destruída a terra, vêem-na surgir do mar, verde e lúcida, e encontram perdidas
no gramado as peças de xadrez com que antes jogaram.

A terceira história é a de uma busca. Podemos ver nela uma variante da forma anterior. Jasão e o Velocino; os trinta pássaros do persa, que cruzam montanhas e mares e vêem o rosto de seu Deus, o Simurgh, que é cada um deles e todos. No passado, todo cometimento era venturoso. Alguém roubava, no fim, as proibidas maçãs de ouro; alguém, no fim, merecia a conquista do Graal. Agora, a busca está condenada ao fracasso. O capitão Ahab dá com a baleia e a baleia o desfaz; os heróis de James ou de Kafka só podem esperar a derrota. Somos tão pobres de coragem e de fé que agora o happy-ending não passa de um mimo industrial. Não podemos acreditar no céu, mas sim no inferno.

A última história é a do sacrifício de um deus. Átis, na Frígia, se mutila e se mata; Odin, sacrificado a Odin, Ele mesmo a Si Mesmo, pende da árvore nove noites a fio, ferido com uma lança; Cristo é crucificado pelos romanos.

Quatro são as histórias. Durante o tempo que nos resta, continuaremos a narrá-las, transformadas.