Literatura Brasileira

⁠Estou aqui a me perder nas horas, lendo, descompromissadamente, as palavras de cada dia!

⁠Nas arquiteturas do tempo, nada é definitivo. Nem mesmo a morte.

⁠A minha trégua será sempre a Arte.

⁠Se eu escrevesse metade do que eu penso, pensaria metade do que escrevo.

O Brasil. ⁠O gigante, o país do futuro, continua sendo futuro. Creio que nunca acordará.

⁠Que o sempre se corrompa e a não permanência aconteça.

⁠As vagas travestidas sob a derme, entranhadas na carne, não se esgotam no engano. Do torpor que obstrui os meus passos, replica-se uma agulha dessecada pela chaga inconsumível, sorrateira como as leoas que não declinam da caça, mas fogem atentas às abnegações que lhe são próximas.
É na rotina que se obtém o atestado da dedicação pura.
De Campos errantes, livro!

⁠Nenhum poder se mantem,
diante da força de determinadas palavras.

⁠Se diz pouquíssimo não
Se pouco jaz não, ou algum se há?
O restrito mesmo, este
e não aquele, chora,
por pouco não? (...)

⁠“ Lembre-se dessas 3 coisas :
Você é a onda no mar de Deus
O amor verdadeiro doi mas ele edifica sua essência
E o tempo certo das coisas é o quanto você se dedica as oportunidades que aparece ..”.

A pior escolha foi o auto martírio para mascarar os abusos que causara na tentativa de desfrutar de "bom conceito" junto à plateia.
Ambição, egoísmo, cegueira e ódio regiam a autodestruição.
E a infeliz ainda contaminou as suas honestas moedas com a porção que não era sua, legalmente.
E agora come do suor dos inocentes após difamá-lo e condená-lo injustamente com as suas injúrias.
Se jogou mesmo na poça de lama! Que desfecho mais triste...

⁠E assim vem ao meu encontro, caminhando sorridente,
se virando feito um girassol, procurando o calor do sol.

Maliciosamente ela vem com o fogo do seu corpo,
se deita próximo ao meu caule, beija a minha boca pedindo que eu a ame
e sua linda flor se abrocha derramando seu néctar em desejo.
.

⁠"O homem triste é aquele que espera para sorrir na frente de alguém"

⁠"estive no inferno algumas vezes
perdi neurônios demais para lembrar dos detalhes.
pra quem não morreu
eu tô ótimo
pra quem tá ótimo
eu pareço péssimo."

⁠"sempre tem aquela hora em que a noite é mais escura
carrego comigo mil noites que jamais acabaram."

⁠entre a podadura
e o broto,
há o tempo.

⁠silenciosamente
no deleite de poucas palavras
nos olhares que revelam

⁠que no meio da correria
um passarinho apareça
trazendo sossego

⁠
ousar-se
nos trilhos
que são possíveis

⁠Na ferida aberta
plantei semente em carne viva,
virei a flor da pele.