Literatura Brasileira

⁠a crua gramática opressora
cria cruéis versos oprimidos

⁠Se alguma coisa une os vários livros e momentos até aqui é o modo como, por distantes que sejam ou pareçam, estou em cada história e em cada personagem.

⁠Chegamos a vários pontos de lugares inconcretos, da falta de vida que engolimos dia após dia, dos mais próximos. Os de fora não luta pelo o que há dentro.

⁠
Estrada
“No carro,pelo caminho da saudade..
Nunca fui a mesma pessoa depois dessa viagem..”.

⁠No final das contas, a ficção é a arte de dizer a verdade por meio de mentiras.

⁠Contar histórias é uma paisagem e a tragédia é comédia e drama. Depende simplesmente de como você enquadra o que está vendo.

Não comece a escrever sem saber aonde ir. Em um bom conto, as três primeiras linhas têm quase a mesma importância que as três últimas.

⁠Eu só quero escrever. E não há faculdade para isso, exceto a vida.

⁠Eu escrevo para alcançar a eternidade...

⁠Dia incomum. Dia de acontecer viagem. E acontece na leveza das ausências de pressa, bem vagarosa. Estrada de asfalto afora. Menino dorme, acorda, conversa - mais interrogações, que fala! Observa calado - olhos gigantes e atentos - tudo o que se passa. Estrada não acaba. Paciência se esgota! "Quantos quilômetros ainda, mamãe?" Ciranda de sonos e interrogações sem fim. Estrada se estreita.
Primeira parada. Máscaras nas laterais das portas do carro. Não pode esquecer. Tá no rosto. Inibindo o sorriso - não a vontade de correr pelo parquinho, pular no pula-pula, aproveitar minuto de parada e fazer o que toda criança ama: brincar. Fotos pra cá, pra lá, café e....estrada novamente. Alguns metros percorridos, corpo ainda acomodando nos bancos, e... sem ao menos se ajeitar: "olha lá o Chaves!" - mãe exclama quase quando carro se adianta! E assim nasce encontro entre Poeta e Poesia. Foi ontem. O Chaves.
"Uma escultura gigante do Chaves, imortalizado pelo ator mexicano Roberto Gómez Bolaños, deu graça e cor a paisagem cinza da BR-381 em Governador Valadares, no Leste do Estado. Sentado sobre um caixote, com mãos no queixo e olhar voltado para o KM 159 da rodovia, o menino travesso pode ser reconhecido de longe" - assim diz texto de internet.
A criação foi em 2015, e o Poeta, por motivos vários, nunca conseguiu visitá-la.
Sem ansiedades. De longe, admirava escultura enquanto carro abastecia. Quase num ritual...olhava, pensava como seriam as fotos. E lá estava, sonho simples e demorado... tão perto!
Seguir também é ficar. E algo permaneceu alí, na escultura. Registro não só de imagens. Na certeza de que tempo muitas vezes é só decisão. De parar...ver e seguir. E pensamento não perdoa memórias - bailavam na cabeça, estrada afora, entre intervalo do sono de menino e de mãe também.
É saudade das moradas infantis carregadas de memória...de uma geração onde a poesia estava nos pés descalços e nas brincadeiras de rua, longe do imediatismo das tecnologias... onde criança era criança sem querer saber do mundo, pois mundo era a própria imaginação. Saudades infantis pra serem lembradas e partilhadas...
Que a infância não morra em nós. Pra que nossos pequenos possam ter a ternura da infância com sua leveza.
Gratidão, Chaves. Gratidão, Bolaños.
Gratidão Faisal Homaidam e Evandro Caetano.
Gratidão por não morrer no Poeta a criança que um dia foi.
À todas as crianças que são crianças e àqueles que decidem nunca deixar de ser!

⁠A arte literária nutre o indivíduo, une nações e se comunica com seus leitores de inúmeras maneiras. Consumir literatura leva o leitor a lugares incríveis, mostra o mundo através de várias perspectivas e jamais deixa o indivíduo em inércia.

⁠Seus olhos contemplaram a beleza não na realidade, mas na palavra impressa. Parado na sala de espera, ele percebeu que havia aceitado a experiência secundária - a experiência de ler os pensamentos de outra pessoa - em vez da vida real.

⁠Propagação
“Só de estar com a riqueza dos meus pensamentos
Sinto a fé de que é só uma questão de tempo para as coisas se concretizar .”.

Eu vou te levar daqui, como uma música que vai ganhando sua mente ou quem sabe como eu mesmo, se você permitir podemos ir mais além do que está noite. Mas senão ficamos por aqui, neste gole barato de whisky sem graça e que acompanha o gosto de um domingo solitário. Nós nos perdemos, mas ainda somos nós mesmos, talvez em um novo ciclo a gente possa reunir nossas vontades e tentar outra vez. Vamos à mais uma decepção juntos, teimamos todas as vezes que resolvemos prosseguir, é ruim de assumir, mas não podemos ir além desta noite ou deste gole de whisky. Há muito em jogo, guardamos em nossos corações apenas o que nos maltratou, como se de alguma maneira pudéssemos resolver algo com os ressentimentos dentro de nossos relicários. Bobagem, eu estou falando sozinho.

Transformamos o amor no sentimento mais egoísta que pode existir, sempre fazemos favores esperando algo em troca. ⁠

Acordei mais cedo e senti o vento mais frio
Olhei pela janela, as flores mesmo vivas estavam tristes
Não consegui mexer o corpo, hesitei em falar
Busquei apoio no outro corpo que me acompanhara
-Me surpreendi-
A ausência do outro me deixou mais tenso
Não havia sol, tudo era uma silêncio
Ainda enrolado aos panos que não tinham serventia
Sem que aquele outro corpo me aquecesse
Consegui me levantar, sentei à vista da janela
De longe avistei aquele corpo tímido
Com toda delicadeza a cada passo
Senti um alívio, como nunca havia sentindo
Mas percebi que minha calmaria depende do bem-estar de outro corpo
É... Então este é o crime do amor, não podemos resistir.

⁠Sou uma eterna enamorada por palavras.

⁠Sobre perfeição:

Se pessoas perfeitas não existem
Por que você espera por elas?

E, embora os livros não possam salvá-lo de tudo, eu espero que você continue lendo.

⁠Você tem tanto sucesso quanto o último livro que publicou e é tão bom quanto o próximo livro que está escrevendo. Então cale a boca e escreva.