Literatura Brasileira

⁠“Enfurnada”
Sou subtraída do profundo das águas calcárias e cristalinas de Furnas
Enfurnada entre montanhas Alinhadas de pés de café.
Lugar de cheiro doce
Da floragem cafeeira vestida de noiva do moka
Que se enfeitam de flores brancas e sementeiras vermelhas
Ano a ano Dia pós dias
Sou as sacas cheias da safra
Que despolpa líquida nas xícaras E cobre o paladar e os ares
Sou das minas verdes Sul de Minas Perfurmada Aromatizada
Cheiro de café Ser gerado
Das Minas Gerais
Livro Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury

⁠Eu não tinha ideia de que ler me levaria a uma cabana. É perigoso abrir um livro .

Sintomas

⁠Fonte a brotar linfas,
E seus cabelos soltos
Ao vento. – Guerreira.
Bravo o cacto a
Brotar no chão,
E vejo a sua beleza.
Aroma a exalar
Pelo ar, abuso de
Palavras é sinal
De amor. Apaixonado
Estava, rosa a face
Da amada,
Sinal de vergonha
Pode ser sintoma,
De querer…

Amarga vida
Jardim sem flores.

Amarga vida
Amor sem amores.

Amarga vida
Julieta sem Romeu.

Amarga vida
Ou amargo sou EU?⁠

Circulo muito por diversos bairros. Esse caminhar pelas ruas te dá a oportunidade de experimentar a alteridade, fazer uma outra leitura dos lugares.

Eu nasci e cresci no subúrbio, sou da Madureira. Quando eu fui fazer faculdade, comecei a escrever e eu sentia falta na literatura contemporânea brasileira desses personagens suburbanos. Eles pouco aparecem como protagonistas e, entretanto, representam a maior parte da economia do País.

"Todos temos um ponto onde podemos fazer o inimaginável."

Me sinto menosprezado pelo seu sentimentalismo frio! Sinto-me como um poço sem fundo com seu silêncio pertubador. Ignorado ou rejeitado? Qual palavra definiria esse sentimento retroverso...?

"O mal daqueles que defendem os seus interesses,
é esquecer que os outros também precisam viver".

Não há novas histórias. Tudo depende de como você lida com elas. Nos romances, os personagens vão se apaixonar; você sabe disso quando vê a capa do livro. É como chegar lá que é divertido.

"Talento é a música que a nossa alma canta e a alma do outro escuta"

Gozação poética

Papel em branco
Dia poético,
Palavra medida.
Eu que não penso
Que figura de linguagem
Eu vou usar.
Deixe o poema
Fluir de forma natural,
Que cada um interprete
Da sua forma.
- Eu não tenho nada a explicar!
Se eu escrever sobre paz - você ver amor
Se eu escrever sobre paixão - você ver guerra
Se eu escrever sobre natureza - você ver sexo
Se eu escrever sobre vida - você ver...
Você ver no poema o que você
Quiser, o poema agora é seu!

O eu lírico? Não sou eu!
Faz de conta
Que as palavras veio de longe...

- Eu psicografei!

Eu investigo a vida à procura de observações, nuances, detalhes.

A realidade sempre me atraiu como um ímã; me torturou e me hipnotizou. Eu queria capturá-la no papel.

Para ser escritor, você precisa escrever - e nenhum diploma acadêmico fará a redação por você.

Afinal, uma história não pertence apenas a quem a conta. Pertence, em igual medida, a quem está ouvindo.

Meus livros são meus e ainda assim são estranhos para mim - como uma criança pertence a um pai e ainda tem vida própria. Eu posso guiar, torcer e cutucar meus personagens desta e daquela maneira, mas no final, eles se tornam o que se tornam. Nem sempre gosto do que eles se tornam, mas, como pai, há momentos em que simplesmente não sei o que fazer.

o pensamento era curto demais, idai.

"Considerando o branco que me deu, só gostaria de saber com quem reclamo por essa sombra no sinal logo hoje que todo mundo precisava de uma crônica insustentavelmente leve, soprada feito pluma para pairar até pousar na pena. Mas, se foi realmente sopro divino, talvez a pluma tenha criado vida e alçado voo. Talvez, seja aquele passarinho cantando próximo à sua janela. Nada mais que a minha ideia perdida tentando outra estratégia para alegrar seu dia." (A insustentável leveza da crônica).

Toda a inclinação da minha natureza é para a confissão.