Jorge Luis Borges

Sou um homem de letras, nada mais. Não estou certo de ter pensado nada de original em minha vida. Sou um fazedor de sonhos.

A velhice poderia ser a suprema solidão, não fosse a morte uma solidão ainda maior.

Só se devem ler livros escritos há mais de cem anos.

As Coisas

A bengala, as moedas, o chaveiro,
A dócil fechadura, as tardias
Notas que não lerão os poucos dias
Que me restam, os naipes e o tabuleiro,
Um livro e em suas páginas a desvanecida
Violeta, monumento de uma tarde
Sem dúvida inesquecível e já esquecida,
O rubro espelho ocidental em que arde
Uma ilusória aurora. Quantas coisas,
Limas, umbrais, atlas, taças, cravos,
Servem-nos, como tácitos escravos,
Cegas e estranhamente sigilosas!
Durarão para além de nosso esquecimento;
Nunca saberão que partimos em um momento.

Eu não falo de vingança nem de perdão, o esquecimento é a única vingança e o único perdão.

Todos os caminham levam à morte. Perca-se.

Creio que uma forma de felicidade é a leitura.

Há aqueles que não podem imaginar o mundo sem pássaros,
há aqueles que não podem imaginar o mundo sem água;
ao que me refere, sou incapaz de imaginar um mundo sem livros.

Calam-se as cordas.
A música sabia
o que eu sinto.

Dos diversos instrumentos utilizados pelo homem, o mais espetacular é sem dúvida, o livro. Os demais são extensões de seu corpo. O microscópio, o telescópio são extensões de sua visão; o telefone é a extensão de sua voz; em seguida, temos o arado a espada, extensões de seu braço. O livro, porém, é outra coisa.

Os meus livros

Os meus livros (que não sabem que existo)
São uma parte de mim, como este rosto
De têmporas e olhos já cinzentos
Que em vão vou procurando nos espelhos
E que percorro com a minha mão côncava.
Não sem alguma lógica amargura
Entendo que as palavras essenciais,
As que me exprimem, estarão nessas folhas
Que não sabem quem sou, não nas que escrevo.
Mais vale assim. As vozes desses mortos
Dir-me-ão para sempre.

Somos todos semelhantes à imagem que os outros têm de nós.

Crer no amor é ter fé num deus falível.

É um império
essa luz que se apaga
ou um vaga-lume?

Desde aquele dia
não movi as peças
no tabuleiro.

Esta é a mão
que às vezes tocava
tua cabeleira.

em vão espero
as desintegrações e os símbolos
que precedem ao sonho

A velha mão
segue traçando versos
para o esquecimento.

A vasta noite
não é agora outra coisa
se não fragrância.

O tempo não existe. É apenas uma convenção.