Ja Amei e não fui Amada
Fantasia
Já me senti um anjo
Com meiguice de criança
Já fui pássaro
Criei asas e voei
Fui a esperança.
Fui até sereia
E nesse mar te encantei
Fui tempestade
Arrancaram minhas asas
E não desanimei.
Fui chuva
Só para te molhar
Fui sombra
A te proteger do sol
Fui a força de um girassol.
Fui tanta coisa
Agora sou a serenidade
De uma noite calma
Sonhos flutuantes
Tranquilidade.
Dormir com cheiro de paz
Acordei na hora certa
Coisa boba
Apenas fantasia de poeta
A porta do coração está aberta.
Desfazer um trato quando já havia fechado, roubar clientes dos outros, desfazer da pessoa como profissional para obter ganhos, não honrar a própria palavra... há quem diga que são ossos do ofício, estratégias de negócio. Que faz parte, é assim mesmo. Eu já chamo isso de imoralidade social e mau caratismo.
Meu olhar diz:
Já quebrei,
já chorei,
já renasci.
Modo 'forte mas humana' ativado
(e sim, tá dando trabalho)...
Mas olha só:
ainda tô aqui.
TU
Sei que cheguei atrasado...
Tu já tinhas partido...
Vi o mar engolir teu barco...
Sentei,pensei..mas nada mudou...
Te perdi...
Pedi..implorei,não sei a quem ...
Para voltares...
Mas nada aconteceu...
Derrotado ..arrasado,olhei o mar...
Tive uma resposta...
Por vezes partimos,mas estamos sempre...
E cada vez mais presesntes
Na vida de quem amamos...
O pior leproso não é aquele que perdeu a sensibilidade pela dor física…
Mas o que já não sente mais a dor dos seus próprios pecados.
De todas as misérias humanas a hipocrisia se destaca. Ela está na prateleira mais rasa, já que "Hypo" significa abaixo e "krinein" é a separação, ou seja o hipócrita, separa-se por baixo, mesmo querendo estar acima.
Não valorizou
Quem já me teve por perto
e não fez questão de cuidar,
Agora que eu estou longe
não peça pra me voltar,
quando eu vou eu não volto mais
quem teve não foi capaz
de saber me valorizar.
Eu não preciso ser dúvida
e nem incerteza de ninguém,
eu quero é cuidar de mim
e ficar onde me convem,
pra você que não valorizou
vai me ver sendo amor
na vida de quem me tem.
De tristeza em decepção, lá vamos nós!
A mente dela bagunçou de tal forma que já não sente-se mal. Morrendo a cada dia, ninguém percebe a gravidade. O pulso enfraquece, o coração tá inflando até que não haja mais motivo pra bater. Suas lágrimas doem, mas silenciosamente na solidão em meio a muitos, orar já não é saída. Talvez silenciar, alzheimezar e esperar a visita que ela tanto almeja, acreditando que no céu tem paz!
Minha timidez me impedia de interagir com os colegas da repartição. Parecia que todos já estavam inseridos em grupos ou tinham amizades sólidas formadas. Como eu não sabia me aproximar e quebrar essa barreira, me isolava ficando na praça com um livro como se estivesse em uma leitura envolvente, o que nem sempre era real.
Tem uma coisa que eu já percebi: quando as pessoas não conseguem compreender, definir ou encaixar algo em algum modelo, tendem a chamar aquilo que não entendem de irracional. Como assim só o ser humano é racional? Só o ser humano é humano. Mas racional? Não concordo. Os números irracionais estão aí para provar o seu valor.
Às vezes, a gente só precisa de um olhar… de uma companhia… Isso já é o bastante para encher o coração da gente.
O líder que calcula pouco antes de agir já escolheu fracassar. Planejar até o fim não é opção — é sobrevivência.
Meus pensamentos me levam a lugares onde já estive, só que agora aquela criança que esteve naquele lugar já não e mas tão criança assim. Alguns dias vou visitar esse lugar em meus pensamentos, um dia mas leve outro dia para refletir ou apenas para admirar a beleza que era aquele lugar.
Já diz, há muito tempo o, antigo ditado, de que "mineiro come quieto"...
E, descobri que ele come sim quieto e que por isso come duas vezes...
Uma, quando come..., e a outra quando descobrem...!
Eu já estou morto.
Ao escrever este poema, sou apenas um cadáver que teima em segurar a caneta.
Não sei o dia, nem a hora de quando eu morri —
talvez na juventude, talvez no primeiro verso, talvez no primeiro amor que não me amou.
E é isso.
Estou morto, e não há mais volta.
Ninguém chorou.
Não houve velório, nem lamentos, nem lápide com meu nome.
Morri e continuei vivo, preso ao corpo como se ele fosse meu.
Sem céu, nem inferno.
Após a morte, só há o hábito de existir,
onde meu cadáver se senta a escrever
como quem cava a própria cova
com uma colher de chá.
Continuei a fazer as coisas de quem vive:
amar sem saber o que é amor, crer sem fé, desejar sem saber por quê.
Morto, mas não suficientemente;
vivo, mas não inteiramente.
Sem saber se invento a vida ou se ela me inventa.
Morri sem testemunhas.
Nenhum mau cheiro, nenhum adeus, nenhum vestígio.
E o pior: nem eu mesmo percebi.
O Mendigo de Si
Tenho um teto — eis a concha,
mas o caracol já partiu.
Quatro paredes me cercam,
mas nenhuma me contém.
Tenho uma cama — é porto,
mas o barco não chega a si.
Meus lençóis envolvem o corpo,
mas a alma foge em segredo.
Tenho amigos — bons, presentes —,
e, ainda assim,
minha solidão fala mais alto
que todas as vozes ao redor.
Tenho família — carinhosa, constante —,
mas algo em mim duvida
do amor que recebo.
Talvez por nunca me sentir digno.
Tenho fé — rezo, creio, suplico —,
mas a esperança é fruto
que apodrece na mesa posta.
Acredito em Deus,
mas duvido de mim.
Não me falta coisa alguma.
Falta-me o ser que as coisas têm.
Até o pão que como
tem o gosto de outro pão —
um que ninguém me dá.
Pergunto-me, sem resposta:
se tudo em mim é empréstimo,
quem sou eu quando não peço?
Sou um mendigo de mim,
perdido no que me sobra.
E, se um dia me acharem,
que me devolvam a alma.
Ah, não é ingratidão,
nem demência, nem soberba.
É possuir tudo —
e, no fundo do peito, descobrir
que nada se tem.
Não me falta o pão,
nem o teto, nem o abraço.
Falta-me o gosto de existir.
Tudo me sobra —
e, mesmo assim, falta-me o nome
do que perdi antes de possuir.
Talvez não exista esse “eu”
que espero reencontrar
como quem acha as chaves
no bolso de um casaco antigo.
