Inseto

O que é sinceridade para os insetos é veneno para os homens

⁠Não mate insetos com bala de canhão.

Eu concordo, os insetos são isentos, de certos sentimentos.

"A leitura faz por mim, o mesmo que as asas fazem aos insetos; nos concede a capacidade de voar, ignorando nossa insignificância"

⁠Sabe por quê insetos atacam lâmpadas acesas? Porque o brilho os incomoda. Lâmpada apagada não atrai inseto. Se você decidiu ser luz, se prepare porque vai ter muito inseto atacando a tua luz. Quanto mais você brilhar, maior será a quantidade de inseto que vai tentar apagar a tua luz. Não se intimide com os ataques, simplesmente brilhe, brilhe muito, brilhe cada vez mais!

⁠Não pense as pessoas que você não gosta como sendo “insetos”. Insetos incomodam, e as pessoas que você não gosta não deveriam ter o poder de te incomodar.

⁠Tudo, desde o mais despretensioso musgo ou inseto até os elefantes ou carvalhos imponentes, tinha seu papel e, juntos, formavam um todo. A humanidade era apenas uma pequena parte.

⁠O que devo comer? Como é que cada animal, cada peixe, cada inseto - cada outra criatura na face da Terra - descobre isso tão facilmente, e nós ainda estamos aqui nos questionando?

Entrelaçado tal como a teia de aranha e o inseto capturado estar a dor e o amor!

Eu sou ouro cês são prata, na rima é serenata
inseto a gente mata, então te esmago igual barata.

Na Teia


Pelas vibrações dos fios,
há um inseto a debater-se
naquela teia, refém.
Domínio daquela aranha
que de forma calculada,
é prisioneira também !




Poema de J.A.Lopes

O Teatro do Inseto

Lágrimas são apenas o óleo que lubrifica esta engrenagem de carne.
O coração não bate;
ele se estilhaça como porcelana barata sob o pé de um gigante.

Hoje é o baile de máscaras.
Costuro um sorriso no rosto com linha de náilon, uma cirurgia amadora de alegria plastificada.
Sou o figurante de mim mesmo, um palhaço de gesso num palco que range.
À noite,
o teto baixa três centímetros.

As correntes não são de ferro, são de arame farpado invisível, enrolando-se nas vértebras, transformando o lençol em chumbo.
Levantar-se não é um movimento; é uma revolta.
É a metamorfose reversa: acordar homem e sentir-se bicho, esmagado pela bota de um Deus burocrata.

Quem habita este invólucro no centro do turbilhão?
Sou o estalo da mania ou o silêncio do abismo?
A moeda gira, mas o rosto é o mesmo:
Um lado é o chicote, o outro é a ferida.
A vida é um processo lento, um tribunal sem juiz.
E a morte... a morte é apenas a porta que não exige convite,
o único documento que não precisa de carimbo.

A morte revela o fim do ego; vem tanto para humano como para inseto.

⁠O ser humano é como um inseto que perturba uma parte do corpo do Universo. Com Sua mão, desfere um tapa e o esmaga. A única coisa que sobra é o sangue espalhado por todos os lados; isto é, a maior evidência de sua gritante fragilidade. Suprimindo-se, com isso, sua INSIGNIFICANTE existência.

12.04.2021 às 05h56

Teia


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Pelas vibrações dos fios,
há um inseto a debater-se
naquela teia, refém.
Domínio daquela aranha
que de forma calculada,
é prisioneira também !
<><
Até os opressores, poderosos,
dominadores, ao final,
também são prisioneiros
da sua própria maldade.

A Metamorfose dos Sonhos.


Rastejante,
Vista como uma praga,
Roedora de plantas.
Inseto sem crédito, Mal vista.
De repente, a lagarta entra no casulo.
A metamorfose acontece...
O milagre acontece!
Poucas semanas depois,
Sai do casulo uma linda borboleta.
Graciosa, sensível, delicada. Linda!
Quem imaginaria algo assim?
Ela acreditou nela própria. Você acredita em você?
Não desista dos seus sonhos!
Voa, borboleta, voa!


James Alessandre

O que mais dói: ser transformado num inseto e rejeitado pelo mundo dos vivos ainda enquanto respira, ou carregar o peso de saber que você só é aceito enquanto tem algo a oferecer?
A utilidade é a moeda mais cruel do afeto. É fácil ser querido e celebrado quando suas engrenagens giram sem ruído. É um choque perceber que o brilho nos olhos de quem você mais ama se apaga na mesma proporção em que sua produtividade diminui.
Ser amado pelo que você faz é um mero contrato. Ser amado por quem você é, porém, é um milagre.
Se hoje você se sentir estranho, exausto ou incapaz de performar e entregar o que esperam de você, lembre-se: o problema não é a sua metamorfose. O problema é quem só consegue enxergar o seu dever, a sua utilidade, a sua função — e não a sua alma.
Quem ficaria ao seu lado se, de repente, você não tivesse mais nada a dispor, apenas pelo valor da sua presença?
Será que existe, neste mundo, afinidade e identificação instantâneas? Será que até o amor genuíno tem prazo de validade?

"O inseto não incomoda o inseticida."

Duvido que não se sente envergonhado como um inseto esmagado no chão, por ver que toda a sua decepção e solidão enchem os meus olhos.

Cantarão meus lábios debalde?
Suspirarei ais em vão?
Viverei tal qual um inseto de verão?
Chega! Quero minha centelha de amor.