Histórias Reais Lindas

A ironia da vida e do amor é ter sempre
O mesmo fim. Histórias que se cruzam.
O fim vem antes, dos meios
E dos inícios. A gente morre lentamente
Com as chances desperdiçados,
Com os amores errados, com sonhos
Que se perdem, com os anos
Que se passam, com as ilusões e desilusões
Que se amontoam, sem que ninguém
Lave-as e as estenda nesse varal interior.
Você se apaixona pela vida, vive anos
A fio, mas vem um dia e, esse dia chega,
Em que ela te abandona, sem um último aceno
É uma viajem sem volta, só de ida. Se
Tivesse que te dar um conselho, diria:
Ame a vida, o amor e quem te ama,
como se fosse à primeira vez. Viva
A cada amanhecer e a cada pôr do sol,
Sem provas, nem contraprovas, nem
Porquês, ou deixas fatais. Somente
Viva! Porque muitas perguntas suas
Irão tocar o silêncio vazio e retornar
Sem demora, sem resposta.

Calo-me, sou um livro rabiscado antes de conduzir-me histórias mal escritas...

Eu amo as letras
Que viram frases
Que contam histórias
Que comunicam conhecimento

Flashes

- Eu não me importo em ser o centro das atenções, ouço histórias da carochinha de isso pode, isso não, eu só sei que não me habituaria ao anonimato de não lutar por meus direitos, mesmo que para isso pudesse parecer um pouquinho na fofoca praiana.

- Estou tonta de tanta alegria, Sentindo-me melhor a cada dia, encontrei a pessoa com quem quero dividir a minha vida.

- Espero não me arrepender de ter casado tão depressa, espero não precisar de lenço de papel para enxugar as lágrimas, espero que meu casamento seja voltado ao compromisso de ambos em sermos felizes.

- Era para ser o dia mais feliz da minha vida, era para ser um dia cheio de coisas boas, mas as situações diferentes também acontecem.

- Você é lindo, você é forte, você é minha crise de ansiedade.

- São experiências minhas de um rompimento bastante doloroso que modificou totalmente minha percepção da vida.

Influenciando minha vida

Escutava as histórias interessante do papai e algumas chatas da vovó, cheias de novidades da titia ou repetidas da mamãe, todo mundo gostava de conversar comigo e contar causos e eu aprendia muito com o que ouvia.
Um dia percebi que as diferenças não desaparecem, ao contrário só crescem, um dia percebi que meu esforço e motivação nem sempre era visto, um dia percebi que o mundo vai mal, que a saúde é desumana, que eu devo escolher entre ser livre e ser espontânea.
Cada pessoa é uma caixinha preenchida ou com vazio existencial, muita notoriedade desperta inveja, muitas coisas que nos influenciam a gente só percebe depois, temos um otimismo no passado, mesmo que o passado não tenha sido tão maravilhoso assim, são tantas indiferenças.
O mundo está precário, são tantas possibilidades, tantas tecnologias, tantas substituições, porém sem singularidade, sem preocupação com as doenças emocionais, sem amor, sem reciprocidade.
Talvez eu esteja parecendo grosseira, arrogante, vulgar ou qualquer adjetivo que queiras me chamar, mas as referências que me fizeram pensar desse jeito foram muitas, inclusive com a sensação de usar máscaras para cada momento como se estivéssemos interpretando ou buscando a felicidade de alguém.
Podemos parecer bondosos sem ser e até boba sem ser também, podemos ter razões para sermos felizes ou potencializar nossos pensamentos letais, podemos ir e vir com propósitos ou sem.
Podemos expandir conhecimentos ou fixá-los na parede em forma de diploma, determinando que no passado eu estudei a disciplina e me achando muito competente sem as atualizações e por cima resmungando em baixo tom um "não se meta comigo".
Também passamos pelo processo de sofrimento com ou sem dignidade, com fontes incansáveis de prazer nas compras, na bebida, na comida. Ao longo do tempo a gente se modifica e reconstrói, sem o ar de ofendida, sem inúmeras horas de insônia, sem entender os por quês da vida.
Tomamos decisões nem sempre aceitas no âmbito familiar, fazemos um exercício elegante de não discutir em vão, trocamos alguns amigos que nos acompanham desde a infância, mudamos de prioridade, tentamos levar vantagem nos fazendo de vítimas.
Às vezes intimidamos e somos chatas, temos nossas motivações e desencantos, nem sempre nos aceitamos, ora somos influenciadas, ora influenciamos.

Nas folhas da vida escrevemos pequenas e grandes histórias. Nas folhas da alma ficam marcas de um grande amor, de um acontecimento. Nas folhas do livro escrevemos palavras com sentimentos e sensibilidade da alma que chegam até você em forma de texto, versos, poesia, poema.

Mudei meu destino, traçei minha vitória
Vivi de espinhos, agora eu quero é glória, rosas, histórias, pra apagarem minhas memórias

Sua face fria...
Um conto de tantas histórias
Do que realizei cada soneto
Repete-se no teu nome....
Simplesmente uma sintonia perfeita
Do seu corpo risquei a vida.
Conquistei em cada citação meu amor.
Em cada noite um para vida toda...
Sem querer senti a vida passar
Num sopro de uma música
Que destino tocou em nossas vidas.

Hoje se conclui mais um ciclo de sua VIDA, e sempre existirá novos rumos, novas histórias, novos amores ou reconquistas diária... DESEJO que a felicidade esteja sempre presente em tua vida e que DEUS te abençoe sempre!
PARABÉNS!

Brincava de contar histórias, e enquanto contava escrevia a sua...

Saudade de ouvir as tuas histórias, de olhar pro céu e te ouvir falar das estrelas.

Somos todos histórias esperando para sermos contadas com um final feliz

Fui ao mar ouvir as histórias que as ondas vinham contar pra areia...

" Escrever histórias é falar verdades, é conter mentiras envolvidas em lindos adornos, é realizar sonhos impossíveis, é dizer o irreal como se fosse a mais originária verdade. Um homem só é uma história quando ele mesmo escreve sua própria história... Quando criarmos histórias reais não estaremos falando do acaso, mas tão somente despindo nossa alma".

só preciso de uma caneta boa
e papeis(DE PREFERÊNCiA AZUiS)
aí terei histórias !

Que nossas vidas sejam repletas de histórias de saudades, de beijos inesquecíveis e de abraços que nos acalentaram.

Chega! Chega de viver as histórias recheadas de memórias de um tempo que não volta mais.

São histórias que não batem
Amores que não nascem
Caídos que não reagem.
Muita coisa precisando de "lavagem"
E tudo é devastado por causa da pastagem.
No outono, troca de folhagem
Para reconstruir a imagem
De que temos a coragem
De enfrentarmos a viagem
Dessa vida, que é só uma passagem.

Poema:
Histórias de Recife....

O passado vivo em Recife se pode encontrar entre os edifícios antigos onde se pode apreciar.
A cada foto algo intenso acontece é como voltar ao passado por um momento,prédios contando histórias, sofrido pelo tempo, esquecido pelo desprezo e pelo vento do momento.
Desprezo de pessoas que não cuidam de algo tão nobre e honroso,
cores vivas se pode ver nos edifícios de Olinda ao caminhar sentindo despojado porque foi privado ou roubado daquilo que Recife lhe ofertou.
Lixo tirando a riqueza e a beleza de praças e arvoredos,realmente a educação não é que falta,o que falta é o aprender e colocar em prática aquilo que os sábios deixou tão claro que nem mesmo água poderá se comparar.
Cores vivas se pode encontrar entre praças ou avenidas meu Recife me traz alegria de uma cidade tão jovem mas com histórias que se pode admirar.

Autor: Jefferson Allmeida​

O peso dos anos...

Na esperança de um sorriso, há tantas histórias a serem contadas que se adicionadas ao coração, seriam como um sopro de vida.

Os anos passaram e as dores, parecem amenizadas porque deixadas para trás, foram substituídas por novas descobertas que preencheram campos vazios.

Não há mais ilusões e as tardes, foram reservadas para o chá que ainda continua com o mesmo aroma e servido no mesmo horário.

As xícaras de porcelana inglesa, também continuam a fazer parte de uma história quase sem memória, mas que se repete a cada volta no tempo que continua a existir e a demorar muito mais para a contagem das horas.

Os amigos foram partindo e a família, se distanciando, deixando saudade e também indiferença, impaciência, intolerância pela forma como a minha história foi escrita.

Já ultrapassei a última curva da vida, mas há uma reta que agora se torna longa e que desprovida de alguma vantagem, parece ainda mais distante de um mundo constituído de lógica.

O monge segue o mesmo caminho diariamente e nessa vontade de continuar, prossigo também, mas com passadas mais curtas e tentando não me amedrontar.

Alguns poucos amigos ainda tentam acompanhar minha caminhada lenta, com passos trôpegos e pernas fracas para suportar um corpo com músculos flácidos.

Como um presente, tenho a minha mente que lúcida, não me deixa temer o peso dos anos e me força a continuar e a não desistir.

By/erotildes vittoria