Histórias com Moral de Histórias

Não se espante. Têm muito de você nessa estante. É que eu tenho essa mania de acumular histórias em meio aos livros empoeirados. Quem sabe um dia uma ventania não entre pela janela e revire tudo a ponto de eu não te encontrar mais. De todas as voltas que o mundo dá, de uma coisa eu tenho certeza. Não é no passado que eu quero parar.

historias: todos nós temos boas e ruins, porem ter passado por elas é o que nos da o privilegio de contalas

Infância

Pula corda menina, dança de roda, pião
Saudades da minha infância, aperta o meu coração

Paçoca, pipoca, histórias do seu João,
Saudades da minha infância, aperta o meu coração.

Poetize-se.
Te conto um conto, sem pontos,
Pontos dão fim,
E aqui não há fim,
Há só a imensidão de um poeta amador.
Que clama por amor, atenção, carinho e afeto.
Afinal, não é dessas carências que têm a nação?

Odeio histórias tristes ainda que sejam lindas.

Não quero muita coisa para minha velhice quero apenas descansar sob a sobra de uma mangueira, contando historias para meus netos, historias de um passado distante porem presente em minha memoria

Que a poesia seja celebrada com bela musica e uma bela interpretação!
E o poeta escreve o que seja visto ou previsto,vivido com o tempo.
As frases brotam como as pingos das nuvens que desgruda ao cair no chão, como o momento que passa.
Tantas pessoas que passam e o tempo leva tão distantes o agora.
Que o tempo não leva tão longe meu presente para fora.
Nas poesias, os finais tão lindo que não seja só para rimar com o circulo do inicio da frase
Mas sim para ser real com vivido uma redonda vida do ser.
Inserir ar nos pulmões, inspirar o ar e saber que estamos assim vivos e tantas recordações que passam,passado agora.
Prelúdios necessita uma parada para escrever, Desfecho das palavras agora,bonita alegre comece nossa historia.

Não tenho medo de viver minhas histórias, tenho de medo de não as reconhecer para vive-las.

Quero ser um idoso cheio de histórias bonitas e enriquecedoras pra contar. Pra isso ocorrer eu tenho que começar de agora, bora?

Oque é programado não vira historia,
Boas histórias são feitas de imprevistos, loucuras, conflitos e conhecer o desconhecido.

Evite riscos e Será bem sucedido, as vezes com maior longevidade, terá uma segura e saudável vida. Mas se arriscar na vida está propenso a viver tudo isso é sera feliz em contar boas historias.

Favor não me esperar por que gosto de viver outras historias em lugares diferentes

Há dias para escrever histórias;
Há dias para rasgar histórias...

Repetir a mesma historia nada mais é do que querer dar um fim diferente no q se sabe ter hora marcada para acabar...

Não sei, mas também não afirmo
só quero um lugar para dormi e nunca mais acordar
meus olhos captam a imagem, só que minha mente não sabe oque e real
quem sou ? quem eu era
talvez eu fui aquele relógio, e agora oque sou
meu tic tac foi substituído pelo tum tum do meu coração
bombardeando sangue pelo meu corpo
sera que preciso me preocupar com a corda ?
ou com o tempo, não sei, agora que estou acompanhando o tempo, nada mais importa

Na vida você terá muitos desafios para encarar;
Que se quiser chegar no fim é melhor rezar e lutar;
Mas eu só digo:a cada um que passa,pior ficará;
Cada desafio é uma nova aventura;
Que precisa de tempo para se aproveitar;
No meio de cada um também haverá emoções;
Ditas e feitas como se fosse de muitas ações;
Sabendo que precisa de preparo paras as reações;
E nada melhor que um preparo com algumas orações;

Se acreditas que um dia conseguirás;
Em alguma hora você chegarás;
Onde sempre quis um dia estar,agora você estarás;
Se soube aproveitar cada momento,é porque uma hora ensinarás;
Que cada emoção que sentiu durante a vida valeu cada segundo;
Que cada ação que conheceu a cada minuto teve a sua reação;
E que para conversar com Deus basta ter vontade de fazer uma oração;
Jotta.Peersch

Retira a máscara do seu medo e abra os olhos para seus desejos secretos... Lá dentro estarão escondidos os seus fetiches... O seu jeito especial de sentir prazer!
Permita-se conhecer outras sensações, novas histórias, experiências diferentes... e vá além.

Não basta olhar. Não basta escrever. Não basta divulgar. É preciso viver o fato. Sentir pulsar nas veias e bombear o coração. Quando isso acontece, morre o contador de histórias e nasce o jornalista.

É difícil por um ponto final em historias que nos inspiram tantas reticências...

Fiapos de Memórias

Se fui pobre não me lembro! Mas lembro de que já cai de caminhão de mudanças.
E isso é coisa de pobre. Ricos contratam empresas, delegam tarefas, colocam
os filhos confortavelmente em seus carros, enquanto funcionários embalam taças
de cristais, xícaras de porcelanas e telas de pintores renomados.

E nós? Como era engraçado. Na véspera arrumávamos caixas de papelão e muitos jornais, embalávamos os copos de vidros as xícaras de louças e portas retratos
com fotos da família. Enquanto todos estavam ocupados, furtivamente fui ao portão do vizinho, despedir-me do menino da lambreta, prometendo-lhe escrever.

Eufóricos com o prenúncio da aventura íamos dormir.
Com a claridade que precede o nascer do sol, meu pai nos acordava, tomávamos café preto com bolinhos de fubá. Lá íamos nós! Minha mãe se ajeitava na cabine
com os três filhos menores, junto ao motorista, e meu pai na carroceria com outros seis filhos incluindo eu. Partíamos rumo ao destino desconhecido.

A mesa da cozinha mais parecia uma espécie de barraca, o colchão em baixo amortecia os solavancos, com a lona por cima e o resto das tralhas espalhadas por todos os lados, uma pequena abertura na lona, nos servia de janela, que era disputada por todos.
Exceto por uma irmã, que com mania de grandeza, não fazia questão de ficar na janela improvisada, morria de vergonha que alguém a visse.

Mas eu me divertia! Acenava a todos, e foi assim que eu cai do caminhão. Foi um susto danado, achei que ia ficar para trás. A gritaria foi geral dentro do caminhão, mas foi alguém da calçada, quem conseguiu alertar o motorista. Reboliço total,joelhos e cotovelos ralados, broncas, risos e beijos. Para compensar tudo isso, uma
parada na beira da estrada, para um sortido, “prato feito”.

A irmã com mania de grandeza fingia que a aquela família não era a dela...
Seguíamos a nossa viagem, que hoje sei que era para um lugar no litoral do Paraná,onde meu pai dizia: O mar de lá tem muitos peixes e nada vai nos faltar.