Histórias com Moral da História
O felizes para sempre foi inventado para livros de história para as crianças chegarem na idade reprodutiva sem se matar! Então o amor é uma mentira que a gente conta para não entrarmos em extinção?
Os finais são o conteúdo fundamental da minha história. Junto com um final, vem sempre pelo menos uma lição, vem sempre pelo menos uma saudade, e vem sempre aquela sensação obrigatória de que apesar dos pesares, a vida sempre continua. E com os começos? Chegam sonhos, expectativas, e novidades. Com esses começos, só chegam coisas perecíveis. Mas com os finais? Eu ganho muito mais.
Não interrompa uma pessoa que lhe conta algo que você já sabe.
Uma história nunca é contada duas vezes da mesma maneira
e é sempre bom ter mais uma versão.
Esse não é o momento para arrumar uma história de amor e (consequência óbvia e inevitável) complicar a minha já tão enrolada vida.
Eu vou embora da sua vida...Vou pra longe da sua história!
Deixarei pra ti, somente a minha ausência...
Mas por favor, não exija de mim que te esqueça, pois eu posso controlar a minha razão, mas jamais meu coração!
Resolvi não chorar mais por quem não vale a pena,ah cansei dessa história de amar sozinha,hora de virar a página,ou será melhor trocar de livro?
O importante é o que Deus tem pra vc... Eu quero apenas o que está reservado pra minha história. A minha família, os meus amigos, o meu emprego, a minha casa, o meu carro, o meu marido, a minha estrada, as minhas esquinas... A minha caminhada. O que é dos outros, que seja sempre dos outros. Seja generoso, e tbm seja humilde pra receber ajuda. Mas queira pra sua vida apenas o que for pra vc! ;)
A vida é uma história aonde você é o autor, o protagonista e o leitor, que escreve, participa e observa sua história de vida.
Porque à nós o possível e a Deus o impossível. Se Jesus faz parte da sua história comece, vá e faça e não se esqueça que quando o impossível aparecer Deus também aparecerá.
É uma imprudência acreditar em qualquer 'consenso científico', porque, ao longo da História, todas as teorias científicas triunfantes triunfaram contra algum consenso.
Mantenho a história de luz de glória
Mas só deixa eu te contar o que eu passei por lá
Mas eu ainda fico impressionado com as coisas da cidade
Aqueles mano se foram chegaram antes se foram
Prá onde foram ninguem sabe ninguem faz
Anos e anos da correria faz leva e traz
Anos e anos da correria faz leva e traz,
Nem toda verdade é absoluta...toda historia tem dois lados...que o que pra mim eh certo...não é necessariamente o certo,aprendi a entender a verdade dos outros, e a respeita-la.Aprendi que não tenho direito de julgar...e que tenho total direito de mudar de opinião...uma...duas...três, quantas vezes quiser, que idealizar as coisas e as pessoas é um erro, porque os defeitos fazem parte da personalidade e que uma pessoa sem defeitos não teria graça nenhuma..Aprendi a me preocupar menos e a viver mais.Aprendi que tudo tem um motivo, e que todas as pessoas que passam em nossa vida nos deixam uma lição...e que nenhuma dor é pra sempre...e que sempre temos a possibilidade de começar de novo!!
A gente sempre ouve aquela história de que cada um de nós é a metade de uma laranja e que a vida só tem sentido quando a gente encontra a outra metade. Eu não conheço ninguém que sonha em ser uma laranja. O senhor já perguntou pra alguém: qual seu maior sonho? e ele respondeu: ser uma laranja inteira?
Eu não vou apagar minha história igual muitos fizeram
Eu não vou me dar por vencido igual muitos se deram
Não é questão de ser convencido
É que se não fosse pra ser assim preferia nem ter
nascido
Se hoje eu escrevesse minha história, começaria contando sobre o que é “imperfeição”, e fim. Mas decidi colocar as páginas do livro nas mãos de Deus, Ele escreveu “graça”, sem fim.
O desmatamento na Amazônia é o
menor da história, diz a ministra. Isso
tem a ver com as eleições ou porque
não tem mais nada pra desmatar.
O meu maior erro foi acreditar que a nossa história era pra sempre. Mas como eu podia desacreditar com as lindas palavras que saiam da sua boca, que nunca me abandonaria, que me amaria para sempre, que seu amor era o triplo do infinito. É claro que eu iria acreditar, eu amava mais você do que eu mesma. Não passava na minha cabeça que chegariamos ao fim. Eu fico pensando pra onde foi todo esse amor, evaporou ? Tantas palavras romanticas que me fazia sorrir sozinha pensando em nós, aquele sorriso bobo apaixonado, sabe? Não sei lidar com fim, já pensei em fugir, mas você não fugiria da minha mente e muito menos do meu coração. Já pensei em tantas coisas mas sei que não vão adiantar, porque a pessoa que eu queria aqui do meu lado pra sempre é você, você e mais ninguém.
…“Naquela mesma noite escrevi minha primeira história…era um pequeno conto meio soturno sobre um homem que encontra um cálice mágico e fica sabendo que, se chorar dentro dele, suas lágrimas vão se transformar em pérolas. Mas, embora tenha sido sempre muito pobre, ele era feliz e raramente chorava. Tratou então de encontrar meios de ficar triste para que as sua lágrimas pudessem fazer dele um homem rico. Quanto mais acumulava pérolas, mais ambicioso ficava. A história terminava com o homem sentado em uma montanha de pérolas, segurando uma faca na mão, chorando incosolável dentro do cálice e tendo nos braços o cadáver da esposa que tanto amava…
… sacudi Hassan, para acordá-lo, e perguntei se queria ouvir uma história…Li a história para ele na sala de visistas, perto da lareira de mármore…Hassan era o público perfeito, em todos os sentidos: inteiramente absorto na narrativa, a expressão de seu rosto ia se modificando de acordo com os tons que a história ia assumindo. Quando li a ultima frase, ele fez com as mãos o gesto do aplauso sem som.
- Mashallah, Amir jan, bravo!- disse ele radiante.
- Gostou? – indaguei eu, esperando sentir pela segunda vez o sabor, e como era doce, de uma apreciação positiva.
Hesitou um pouco , então, como se estivesse prestes a acrescentar algo. Pensou bem as palavras e pigarreou.
- Mas posso perguntar uma coisa sobre a história? – indagou envergonhado.
- Claro.
- Bem…- principiou ele, mas logo parou.
- Pode falar, Hassan – disse eu. E sorri, embora, de repente, o escritor inseguro que havia em mim não subesse muito bem se queria ou não ouvir o que ele tinha a dizer.
- Bem… - recomeçou ele – o que eu queria perguntar é por que o homem matou a esposa. Na verdade, por que ele precisava estar triste para derramar lágrimas? Será que não podia simplesmente cheirar cebola?
Fquei pasmo. Um detalhe como esse, tão óbvio que chegava a ser absolutamente estúpido, não tinha me ocorrido. Movi os lábios sem emitir som algum. Parecia que na mesma noite em que eu tinha aprendido qual era um dos objetivos da escrita, a ironia, ia ser apresentado também a uma de suas armadilhas: os furos da trama. E, entre todas as criaturas do mundo, Hassan é que foi me ensinar isso. Hassan que não sabia ler e nunca tinha escrito uma única palavra em toda sua vida.
