Ha mil Razoes para Nao Amar uma Pessoa

Agora que já vivi o meu caso, posso rememorá-lo com mais serenidade. Não tentarei fazer-me perdoar. Tentarei não acusar. Aconteceu simplesmente.

Não creio na técnica, no passeio da câmera em volta das narinas e das orelhas das vedetes. Creio na mímica. Creio no estilo.

Tenho ciúmes de tudo em que a beleza não morre.

Se livrar. Deixar pra trás. Algumas coisas não servem mais. Você sabe.

“É um cara que não tem noção de como você gostaria de estar ao lado dele num final de semana qualquer.”

Nenhum projeto é viável se não começa a construir-se desde já: o futuro será o que começamos a fazer dele no presente.

“Você já não faz parte da minha vida e eu não me importo mais com isso.”

Não deixe ninguém lhe convencer que você não merece o que deseja!

Melhor assim. Não quero mais depender de ninguém. Quero é o "Danúbio Azul". E não "Valsa Triste" de Sibellius, se é que é assim que se escreve o seu nome.

O meu problema é não conseguir ficar brava por muito tempo. Eu sempre acabo perdoando as pessoas que, na maioria das vezes, não merecem ser perdoadas.

Não existem línguas mortas, mas cérebros letárgicos.

Não extingais o Espírito. Não desprezeis as profecias. Examinai tudo. Retende o bem.

Quem gosta não faz joguinho nem te deixa pela metade.

"Não existem atalhos para qualquer lugar aonde valha a pena ir."

Deus não nos dá aquilo que queremos. Ele nos dá aquilo que precisamos.

É triste saber que falta alguma coisa e saber que não dá pra comprar, substituir, esquecer, implorar. É triste lembrar como eu ria com ele.

Eu antes tinha querido ser os outros para conhecer o que não era eu. Entendi então que eu já tinha sido os outros e isso era fácil. Minha experiência maior seria ser o âmago dos outros: e o âmago dos outros era eu.

Para mim, o órgão do Fotógrafo não é o olho (ele me terrifica), é o dedo: o que está ligado ao disparador da objetiva, ao deslizar metálico das placas (quando as máquinas ainda as tem). Gosto desses ruídos mecânicos de uma maneira quase voluptuosa, como se, da Fotografia, eles fossem exatamente isso - e apenas isso - a que meu desejo se atém, quebrando com seu breve estalo, a camada mortífera da Pose.

E o que dizer aos que nunca dizem o que querem dizer?
Dizer que não sei o que dizer por não saber ao certo o que dizem?

Os livros não contêm a vida. Contêm apenas as suas cinzas.