Ha de ser Forte sem Jamais Perder a Docura

Estás há tanto tempo comigo, mas ainda não me conheces de verdade.
Finges entender meu riso, mas nunca lês o que eu sinto.
O tempo passa, e eu continuo aqui, mostrando meu mundo, enquanto você nem percebe.

Meu silêncio gritava, e mesmo assim você não escutou.
Estás ao meu lado, mas tão distante.
Suas palavras não me tocam.

Eu te dei meu coração, inteiro, sem desfazer dele.
Quem sabe, um dia, você veja o que existia aqui, em minhas mãos.
Mas, quando isso acontecer, talvez seja tarde demais.

"Não há castigo, apenas consequências." Uma verdade que dói muito mais na carne do que no espírito que busca a redenção.🕊

Há tanto azul em mim, tanto azul…
que quando penso em você, o céu amanhece dentro do peito e o mar aprende a morar no meu olhar.
Durmo céu, sonhando com o brilho do teu amor…
e acordo mar, transbordando saudade, desejo e vontade de navegar para os teus braços.
Porque você transformou minha alma em horizonte:
infinita, calma e completamente apaixonado.


Ian N.T

⁠A Árvore Invisível

No meio da floresta, onde o verde se espalha em incontáveis tons de vida, há uma árvore morta. Seu tronco retorcido e seco ergue-se como um esqueleto, desprovido de folhas, de seiva, de movimento. Os pássaros não pousam em seus galhos; os insetos não a rodeiam; até o vento parece desviar-se dela, como se sua presença fosse um incômodo.
Ela já foi grande, já sustentou ninhos, já balançou sob o peso de frutos. Agora, é apenas um vulto silencioso, uma sombra esquecida no meio do esplendor alheio. Os olhos dos passantes deslizam sobre ela, sem fixar-se, sem reconhecer sua existência. Afinal, quem se importa com o que já não floresce?
Assim também é a velhice humana. Há um momento em que as folhas caem — a vitalidade, o vigor, a utilidade aparente — e, de repente, o mundo parece desviar o olhar. O idoso, outrora centro de histórias e sustento, torna-se uma figura quieta nos cantos da casa, nos bancos das praças, nos quartos de asilos. Suas rugas são como as rachaduras no tronco da árvore seca: marcas de tempestades sobrevividas, de anos que não foram gentis, mas que ninguém mais se dá ao trabalho de ler.
A floresta segue verde, impiedosamente bela. A vida dos outros segue, impiedosamente alegre. E a árvore morta permanece, invisível, até o dia em que o vento mais forte a derrubar, e então, talvez, alguém note sua ausência — mas não sua existência.

Assim como tantos velhos, que só são lembrados quando já se foram.

Há uma cena em Encontros no Fim do Mundo que não dá vontade de explicar. Dá vontade de ficar quieto. Um pinguim simplesmente se afasta dos outros, vira as costas para o mar, que é onde está a vida, e começa a caminhar sozinho, em direção às montanhas geladas da Antártida. Um caminho sem volta. Um caminho que, no fundo, aponta para a morte.
Herzog não tenta romantizar isso. Ele só mostra. E, curiosamente, aquilo deixa de ser só sobre um pinguim. Vira sobre a gente.

“Aquele pinguim é o sujeito que rompe.
É o momento em que algo sai do roteiro.”

Enquanto o grupo representa o seguro, o instinto, o “é assim que sempre foi”, o pinguim solitário faz o oposto. Ele não está perdido. Ele escolhe sair. E isso é o que mais incomoda. Porque ir contra o próprio instinto não é coisa de animal, é coisa de humano.
Quem nunca sentiu vontade de ir embora de tudo? De se afastar do que mantém a gente em pé, mesmo sabendo que pode dar errado? Sair de um lugar, de uma relação, de uma fé, de uma vida inteira… não por ignorância, mas porque ficar dói mais do que o risco de partir.
O pinguim não parece confuso. Ele parece cansado.
Cansado de repetir o mesmo ciclo, o mesmo caminho, o mesmo destino compartilhado. Talvez caminhar para as montanhas seja o último gesto de controle que ele tem. Um jeito silencioso de dizer: “até aqui, chega”.
Herzog fala em loucura, mas talvez seja pior que isso. Talvez seja lucidez demais. Talvez, por um instante, aquele pinguim tenha sentido algo que não deveria sentir: o desejo de ser único, mesmo que por pouco tempo.
Ele não caminha atrás da morte. Ele caminha atrás de algo que ele mesmo não sabe nomear. “A morte é só o preço.” No fim das contas, essa cena incomoda tanto porque ela quebra uma ilusão confortável: a de que todo ser vivo quer sobreviver a qualquer custo. Às vezes, viver do mesmo jeito deixa de fazer sentido.
E o mais estranho não é o pinguim indo embora sozinho. O mais estranho, e mais honesto, é perceber que, lá no fundo, a gente entende exatamente por quê. Só não encontramos as palavras para expressar o que é! Apenas esse aperto é essa agonia ao perceber que aquele pequeno ser nos ensinou tanto enquanto caminhava, cada passo era um passo de sua escolha, um passo de sua decisão, decisão essa que culminaria em sua liberdade!

Fata morgana


Felicidade não existe, há apenas momentos...
ilusões transitórias que nos levam a caminhar,
o alívio do cetácio quando emerge a respirar,
sobrevivência mediante a espairecimentos!


A vida é festa a fantasia! Ode a fingimentos!
Se não usares máscara não há como aguentar,
caracol sem concha logo alguém vem esmagar,
rigidos protocolos tem seus procedimentos!


Tudo muda sob a luz de um ponto de vista,
não há roteiro certo nem verdade absoluta...
O que para uns é banal pra outros é conquista...


Satisfação, realização, uma crença impoluta!
Ansiamos por um opio, poção de alquimista...
Do contrário realidade crua, tudo vira luta.

Há muito abandonei o berço estrelado, desde então minha alma nunca mais tornara a dormir.

Há respostas que não vêm como explicação, vêm como encontro.

Há tanto para se ver quando perdemos os olhos, há tanto para temer se pensarmos no tempo que vivemos sem enxergar.

⁠Não há chances de ganhar, quando ha medo de arriscar.

⁠Tem igreja que te entrega dopamina, mas não entrega verdade. E sem verdade, não há libertação.

Há quem nasça para mover peças no tabuleiro da vida,

outros para governar como reis,

e muitos para carregar o peso da servidão

Há momentos em que a solidão não é escolha, mas necessidade.
Caminhamos sozinhos porque nem sempre sabemos o destino, e é no silêncio da incerteza que começamos a ouvir a voz que realmente nos guia.

Entre o caos e a calma, há um lugar onde Deus sussurra.

Há dias em que o melhor é ficar quieto. Não por falta de palavras, mas porque o tempo ainda escreve as respostas.

Não há nada de errado em recomeçar.
O tempo não cobra pressa, só constância.
E o coração se refaz toda vez que decide tentar de novo.

Há paz em aceitar o que não depende mais da gente.

Há templos onde Deus nunca pisou. Há pastores que pregam um Deus que nunca conheceram. Há bocas que pronunciam Seu nome, mas não Lhe pertencem. E há almas que juram ser d'Ele, embora jamais tenham sido Suas.

Há bênçãos que chegam disfarçadas de fim. São recomeços em forma de despedida, promessas que a gente só entende depois. Deus tem um jeito bonito de reescrever histórias no exato ponto em que achamos que acabou

Há homens que pedem perdão a Deus, mas negociam com o próprio pecado todos os dias.