Ha de ser Forte sem Jamais Perder a Docura

Há uma espécie de gratidão mesquinha.

Há o que tem limite e o que é sem limite. A arte é a forma perfeita da consciência destes opostos.

Não há fealdade na natureza. Ela só existe nos nossos olhos.

Há pessoas que, da moral, só têm um pedaço. É um tecido de que nunca farão um fato.

Não há nada mais torturante para o homem do que os seus próprios pensamentos.

Na terra há lugar para todos.

Não há professor como o exercício.

Não há exemplos na História de se ter conquistado a segurança pela covardia.

Não se ensina a estender a outra face a pessoas que, desde há dois mil anos, só têm recebido bofetões.

Há aqueles cujos desejos se cumprem. O que interessa é desejar, por mais que nada haja de concreto.

Há poucos livros nos quais não se aprende como não se deve escrever.

O trabalho está em todo o lado e o sofrimento também: só que há trabalhos estéreis e trabalhos fecundos, sofrimentos infames e sofrimentos gloriosos.

Não há grandeza onde não há verdade.

Não se sabe até que ponto as mulheres não formam uma aristocracia. Entre elas, não há povo.

Há uma espécie de prazer na lamentação, e maior do que aquilo que se pensa.

Não há vasilha que meça os gostos nem balança que os iguale; cada qual tem o seu, e, pensando que é o melhor, é o mais enganado.

Três mais há neste mundo pelos quais anelam, pelos quais morrem e pelos quais matam os homens: mais fazenda; mais honra; mais vida.

Não há mal que não tenha uma ponta de bem.

Não exibas tanto o esplendor dos teus dentes. Eu sei que são postiços. Mas há quem não sabe, dizes. Pois. Mas ainda que eu não soubesse, sabia-lo tu. Fecha a boca.

Só há progresso, descoberta, na direção da morte.