Gosto de Voar Alto

A queda é menor quando você não voa alto demais.

Passarinhe-se.
Vez ou outra se encolha lá no alto do galho.
Espere a chuva passar,
respeite o tempo que a tudo rege.
Depois chacoalhe o corpinho e espalhe as gotas que lhe inundam e pesam.
Então, abra as asas e voe.
Ganhe o largo.
Passarinhe-se.
Definitivamente, passarinhe-se.

Do cair ao vôo mais alto
⁠Caí.
Não foi tropeço leve —
foi queda funda,
daquelas que fazem a alma se perguntar
se um dia foi feita pra voar.
Silêncio.
Poeira.
Cicatriz.
Mas ali,
entre os estilhaços do que fui,
uma brasa acendeu,
quieta, tímida,
mas viva.
Não era o fim.
Era o chão firme onde nascem asas.
Era o ponto exato onde a dor
vira lição,
e o medo aprende a ser coragem.
Levantei.
Não porque tudo estava certo,
mas porque dentro do caos
eu descobri um novo rumo,
um novo ritmo,
um novo “eu”.
E onde muitos viram queda,
Deus viu impulso.
Onde o mundo julgou fracasso,
o céu soprou recomeço.
Hoje, voo.
Não com asas de ilusão,
mas com força de quem já caiu.
Com fé de quem já rastejou.
Com brilho de quem acendeu sua própria luz
na noite mais escura.
E se eu cair de novo?
Ah, eu sei:
há sempre um voo mais alto
esperando quem não desiste de levantar.

No vôo turbulento, voe mais alto, acima das nuvens cinzentas e carregadas de maldades. Assim serás um legítimo condutor da sua vida e destino rumo a paz e felicidade plena!

⁠Voe alto, voe para onde quiser, mas lembre-se que vez em quando é bom ter os pés no chão.
Kate Salomão

“ O músico “
Há quem voe alto.
Há quem voe baixo.
Há quem não voe e é feliz.

⁠Cair é se transfornar em algo que o fará levantar para mais alto, do que já foi antes de cair!

Se teu coração partiu, junte e faça dele um par de asas e voe o mais alto que puder, e saibas que pássaros são livres para voar...

“Agrada-me a companhia dos pensamentos, vôo alto por estradas desconhecidas sem pagar pedágio”.

“Sou como uma pipa, se ninguém segurar, voo alto.”

O fio invisível


⁠Toda pipa tem um cordão umbilical—
um elo fino entre a vertigem e o colo.
O chão assiste, em silêncio, aos pulos
de quem ensaia voo nos desníveis da rua.

Há um acordo secreto entre o solo e o vento:
o menino brinca de ser nuvem,
enquanto a terra o segura pelas solas,
num pacto de sopro e equilíbrio.

Benditas mãos que seguram o barbante do sonho,
essas que sabem do vento antes da pipa
e sustentam o menino enquanto ele inventa altura.

Quando os sonhos desafiam a gravidade,
há sempre um olhar antigo que nos ancora,
um fio invisível que nos sustenta
no encanto de viver como passarinho
entre o voo e o solo.