Gosto de Olhar

Gosto de borboletas, porque elas vivem em constante metamorfose e nesse conflito interno assim como eu, elas saem do casulo e são livres.

Gosto de olhos que se beijam em bocas que se abraçam em olhares que se fundem em uma só alma.

Gosto de olhares que conversam em bocas que silenciam quando os corações se abraçam.

- Tenho prazer em consumir.
- Gosto de estar sempre em sintonia com a tecnologia.
- Curto carros e motos potentes e caros.
- adoro corpos jovens e sarados.
Mas nada me incomoda mais do que o "PROCEDIMENTO PADRÃO"

"Eu não gosto de veado, gosto de mulher, não sou homofóbico, sou hétero..."

"Meu maior dom, é ser humano, tratar meu semelhante como gosto de ser tratado...o resto é lixo metafísico."

⁠Eu não gosto dos otimistas.
São o avesso do que um homem deveria ser. Fracos, como flores nascidas no asfalto. Hipócritas, porque a esperança que carregam é emprestada e sabem disso. Não há virtude no sorriso de quem foge.
Todo homem conhece o peso do que o espera. Cada segundo é uma vírgula no discurso do fim. Por que fingem não saber? Por que disfarçam? Andam pela vida como se a tragédia fosse um acaso, não uma certeza, e enchem a boca de palavras leves, como quem tenta vender um barco furado ao próximo náufrago.
A verdade é dura, cortante. Vem como o som surdo de uma porta trancada para sempre, como o baque de um corpo ao chão. A verdade não se curva nem espera. É uma lâmina que vive no silêncio, e os otimistas... Ah, os otimistas são os que tentam cegar-se diante dela.
Mas o mundo não é gentil. Nunca foi. E os que riem à beira do abismo só prolongam a vergonha da queda. Não há dignidade no engano. Não há beleza na negação. Eu prefiro os que não mascaram o rosto com sorrisos. Os que olham para o escuro e dizem: “Eu sei.” Esses não se vendem à ilusão. Esses são os únicos que, de alguma forma, resistem.
Otimistas são traidores da própria condição. Não há coragem em esconder-se atrás de promessas fáceis. Só há mérito em encarar o inevitável de frente, sem artifícios. A vida exige muito mais do que sorrisos; exige força para carregar o peso de saber.

⁠"Quando quiseres me levar"

Ele acordou com um gosto metálico na boca e uma lucidez que parecia milenar.

Sabia. Não era intuição. Era certeza.
Hoje, a Morte viria. E ele, cansado, não a temia.

Ajeitou os papéis sobre a mesa, acendeu um cigarro que não fumava havia dez anos, e pôs uma música quase inaudível no velho toca-fitas. Era Chopin, talvez. Ou só o vento.

Deixou as janelas abertas. Queria que ela entrasse à vontade.
Morte. Senhora. Fera. Fêmea.
Ela que viesse — sem cerimônias.

No papel, começou a escrever, como quem fura o véu do mundo com uma agulha de fogo:

“Quando quiseres me levar, irei sorrindo.
Quando me achares digno daquele banquete onde serei o prato suculento dos vermes, fique à vontade.
Sei que poeta não deve demorar muito por aqui.
Quanto a essa ilusão que puseste no coração do homem, de ser eterno, fica no vácuo, como hiato cósmico.
Como palavra muda, impronunciável.
Que nós, por confusão mental, criamos em delírio: eternidade.”

Fez uma pausa. O silêncio da casa parecia escutar. A xícara de café esfriava devagar. Lá fora, o mundo seguia: os cães latiam, os pneus assobiavam no asfalto, alguém batia panela no apartamento ao lado.

Mas ele já não pertencia a isso.

Levantou-se. Pegou o espelho da infância — aquele que pertencia à mãe — e olhou-se como quem vê um estrangeiro.

“É você mesmo?”, pensou. “Ou o que restou do que chamaram de você?”

Não chorou. Apenas fechou os olhos.
Lembrou de um amor antigo.
De um poema que nunca publicou.
De uma criança que lhe sorriu na rua, semanas atrás.

Cada coisa lhe parecia uma despedida disfarçada.

Às onze e quarenta e cinco da noite, ela veio.

Não como figura. Não como caveira.
Apenas entrou no ar. Como frio.
Como verdade.

Ele sentiu.

Sorriu.

E sem mais palavras, morreu de olhos abertos, como quem enfim compreende — ou perdoa.

Na folha, sua letra deslizava até o rodapé da página.

E ali, como se deixasse ao mundo uma última gargalhada filosófica, escreveu:

"Criamos o infinito com medo do fim.
Chamamos de eternidade o que não suportamos perder."

Tenho sérios problemas em gostar das coisas. Quando gosto é muito, é pra valer e quando desgosto é com a mesma intensidade.

Sou de extremos, gosto ou não, amo ou odeio, sorrio e choro, gozo e decepciono... Não tenho medo de demonstrar sentimento verdadeiro. Tenho medo é de me tornar uma alma fria e congelar meu coração com as durezas da vida, das pessoas, e do mundo.

⁠Gosto de teu encanto que me encanta, que faz cantar os lábios como num sorriso canto de boca.

Amar:

⁠Cheiro bom.
Cheiro de pele.
Gosto salgado.
Gosto doce.
Cheiro misturado.
Gosto bom!
Misturado ao suor.
Escorrendo pela vida,
um fino fio condutor.

⁠⁠Gosto de gente de alma bonita, de bom gosto, de essência. Gosto de quem é Amor, é Transparente… consigo mesmo e com os outros.

⁠Se o fim está próximo, aproveite o máximo com pessoas do seu gosto, porque não faz sentido algum viver seu pouco tempo de vida com pessoas mal vividas.

Não adianta querer sempre o maior, se quem vai te ajudar é o menor.
Menor não de coração e sim de bens, como por exemplo aquele seu amigo bem de vida que a todo momento de ti desconfia só por conta do money dele.

Não olhe para bens materiais
Olhe para o caráter e para a honestidade.
Pois para ser alguém bom de verdade
não precisa ter dinheiro e sim amor dentro do peito.

Relicário
[...]eu gosto de ver o que eu amo em você.
O que eu gosto de ver,
Você quer saber?
Os seus olhos,
Que cativa meu olhar.
O seu rosto,
Que em ti me faz pensar.
Seus cabelos,
Que negros como diamante.
Seu sorriso,
Que me deixa ofegante.
Seus lábios,
Que tornou-se minha delícia.
Suas mãos,
Que me devolvem a carícia.
Seus pés,
Que acham minha direção.
Seu corpo,
Que me faz arder de paixão.
Seu coração,
Que pra mim é inigualável.
Seu amor,
Que nesse mundo é inestimável..

⁠E todos os meus ex-namorados já ouviram estas frases (vamos nos casar com 25 anos)
Mas eu gosto de você um milhão de vezes mais

⁠Das Grandezas
Gosto do tamanho de algumas coisas.
O voo de uma borboleta ao entardecer.
O pouso do pássaro num raio de sol.
Teus pequenos passos dançando na terra.
Uma gota despindo-se numa flor.
Aquela brisa que umedeceu teu beijo.
O olhar que perpetrou a sombra.
A última cantiga deixada na noite.
Em não me querendo modesto, a deslumbrar dimensões,
Não faço apologia da métrica ínfima.
Meço-me pelo sentir desterrado.
O que me segue, cabe em meu sonhar a andar.
Minha sensação de grandeza se emaranha de singelezas.
Como a memória da água, por entre rios, a retornar a nascente.
Como quando nos sabemos finitos, refazendo-nos começos.
E se é tão grande, como os olhos que se traduzem no peito.
Carlos Daniel Dojja
In Poemas para Crianças Crescidas

⁠Eu gosto dessa parecença almejada de alma.

As vezes tento ficar parecido,

com o que deseja meu ser.

⁠A mulher segura não é aquela que ganha milhões em dinheiro,mas é aquela que tem bom gosto nas suas escolhas,não tem vergonha de se assumir da forma como se identifica,não se deixa manipular facilmente e que realmente sabe o quer.

Lésbicas são mulheres românticas que têm bom gosto nas escolhas e não são facilmente manipuláveis,ou seja,possuem uma inteligência acima do normal,por isso podem despertar a ira de mulheres e homens machistas e até misóginos.⁠Se entregam por inteiro quando estão amando e não conseguem mergulhar fundo em relacionamentos superficiais.Lésbicas não beijam somente com a boca,mas beijam também com o olhar e não amam apenas com o corpo,mas também com alma.