Gosto de Olhar

Um dia alguém disse ...
Se penso logo existo.

Eu digo se gosto persisto
Se não gosto não insisto ...
Pensar é mesmo assim
Não quero fazer mal a mim
Se o pensamento me desgasta …
Imagino apaga – lo com borracha
Não me quero torturar …
Não me quero fazer mal
Quando isso acontece …
Faço o que me apetece …
Ou que posso fazer …
Nem tudo depende do nosso querer …
Mas no meu pensar …
Quero eu comandar ,
Não é ele que me vai dominar!
Insisto … resisto e trato de sonhar
Pensar no que me quer bem …
Nesta realidade temos que ir mais além

⁠Brincar com as palavras

Gosto de brincar com as palavras,
e vou dando vida a elas,
na medida em que meus pensamentos
expulsam meus sentimentos

Quando meus sentimentos
querem brincar comigo,
chamo as palavras
e deixo vagar minha sensibilidade
para depois lançar meu íntimo
e poder dividir com o mundo
alegria, prazer, tristeza,
angústia, dor e medo.

Ah! Esse mundo que acolhe meus pensamentos

⁠Gosto de diversificar a minha maneira de viver, porque gosto de diversificar minhas emoções.

⁠Gosto de te ouvir ...
Suas palavras soam como um canto para minha alma.
Pois são sempre ditas, na mais calma alegria.
Deixando-me forte e amparada.
Isso me dá a certeza
De que minha alma precisa da tua.
Nem preciso te chamar,
Porque você sempre sabe,
Quando eu preciso de você.

⁠Eu gosto da lua, porque ela me mostrou que tudo é uma fase!

⁠ Coloquei flores na varanda
para o ambiente enfeitar
Na hora do sol poente
gosto de ali me sentar

Flores mimosas, flores belas
Brancas , liláses ou amarelas
Todas elas trazem
uma beleza sem par

São tantos entardeceres
que já vi acontecer
desde o sol afogueado
Até o mais escuro céu nublado

Assim vão-se os dias,
uns de leve brisa
outros de vento gelado
Mas todos abençoados
****

editelima60

Abril/2025

⁠Faça tudo, mas se for me tocar, por favor, nada de superfícies. Gosto mesmo é de profundidade.

⁠eu vomitei hoje depois que te vi com ela
senti uma mistura de nojo com gosto de morte

acho que o ciúme não me faz bem
não quero admitir que estou sofrendo

não quero isso pra mim
ninguém quer isso pra mim
nem você talvez

eu escolho não te amar mais
quero tirá-lo da minha cabeça
não posso convence-lo então foda-se

se nunca teve amor por mim
também não terá por ela

eu tenho pena dela
ainda jovem
vai sofrer mais e certeza nem imagina
o que espera por ela


queria estar enganada
mas acho que não
ignóbil destruiu meu coração

embora ainda ferida traída
eu ainda tenho carinho
lembro dos seus gestos

carícias em seus olhos
ao me ver em cena

sinto falta de você

Não gosto de nada que me sufoque. Nem de roupas e nem pessoas.

Eu gosto de companhia, mas amo ficar sozinha.
Mas não muito sozinha porque me sinto abandonada.
Mas também não gruda muito que eu me sinto sufocada.

Eu não cobro consideração de ninguém e também não gosto que me cobrem.

Quando fico triste eu me escondo, não gosto que me vejam chorar.

⁠A ociosidade da rotina me deixa entediada. Há dias que gosto do silêncio e outros dias que adoro o barulho. Tudo é uma questão de como estar o meu humor.

"Eu não gosto de veado, gosto de mulher, não sou homofóbico, sou hétero..."

"Meu maior dom, é ser humano, tratar meu semelhante como gosto de ser tratado...o resto é lixo metafísico."

⁠Eu não gosto dos otimistas.
São o avesso do que um homem deveria ser. Fracos, como flores nascidas no asfalto. Hipócritas, porque a esperança que carregam é emprestada e sabem disso. Não há virtude no sorriso de quem foge.
Todo homem conhece o peso do que o espera. Cada segundo é uma vírgula no discurso do fim. Por que fingem não saber? Por que disfarçam? Andam pela vida como se a tragédia fosse um acaso, não uma certeza, e enchem a boca de palavras leves, como quem tenta vender um barco furado ao próximo náufrago.
A verdade é dura, cortante. Vem como o som surdo de uma porta trancada para sempre, como o baque de um corpo ao chão. A verdade não se curva nem espera. É uma lâmina que vive no silêncio, e os otimistas... Ah, os otimistas são os que tentam cegar-se diante dela.
Mas o mundo não é gentil. Nunca foi. E os que riem à beira do abismo só prolongam a vergonha da queda. Não há dignidade no engano. Não há beleza na negação. Eu prefiro os que não mascaram o rosto com sorrisos. Os que olham para o escuro e dizem: “Eu sei.” Esses não se vendem à ilusão. Esses são os únicos que, de alguma forma, resistem.
Otimistas são traidores da própria condição. Não há coragem em esconder-se atrás de promessas fáceis. Só há mérito em encarar o inevitável de frente, sem artifícios. A vida exige muito mais do que sorrisos; exige força para carregar o peso de saber.

⁠"Quando quiseres me levar"

Ele acordou com um gosto metálico na boca e uma lucidez que parecia milenar.

Sabia. Não era intuição. Era certeza.
Hoje, a Morte viria. E ele, cansado, não a temia.

Ajeitou os papéis sobre a mesa, acendeu um cigarro que não fumava havia dez anos, e pôs uma música quase inaudível no velho toca-fitas. Era Chopin, talvez. Ou só o vento.

Deixou as janelas abertas. Queria que ela entrasse à vontade.
Morte. Senhora. Fera. Fêmea.
Ela que viesse — sem cerimônias.

No papel, começou a escrever, como quem fura o véu do mundo com uma agulha de fogo:

“Quando quiseres me levar, irei sorrindo.
Quando me achares digno daquele banquete onde serei o prato suculento dos vermes, fique à vontade.
Sei que poeta não deve demorar muito por aqui.
Quanto a essa ilusão que puseste no coração do homem, de ser eterno, fica no vácuo, como hiato cósmico.
Como palavra muda, impronunciável.
Que nós, por confusão mental, criamos em delírio: eternidade.”

Fez uma pausa. O silêncio da casa parecia escutar. A xícara de café esfriava devagar. Lá fora, o mundo seguia: os cães latiam, os pneus assobiavam no asfalto, alguém batia panela no apartamento ao lado.

Mas ele já não pertencia a isso.

Levantou-se. Pegou o espelho da infância — aquele que pertencia à mãe — e olhou-se como quem vê um estrangeiro.

“É você mesmo?”, pensou. “Ou o que restou do que chamaram de você?”

Não chorou. Apenas fechou os olhos.
Lembrou de um amor antigo.
De um poema que nunca publicou.
De uma criança que lhe sorriu na rua, semanas atrás.

Cada coisa lhe parecia uma despedida disfarçada.

Às onze e quarenta e cinco da noite, ela veio.

Não como figura. Não como caveira.
Apenas entrou no ar. Como frio.
Como verdade.

Ele sentiu.

Sorriu.

E sem mais palavras, morreu de olhos abertos, como quem enfim compreende — ou perdoa.

Na folha, sua letra deslizava até o rodapé da página.

E ali, como se deixasse ao mundo uma última gargalhada filosófica, escreveu:

"Criamos o infinito com medo do fim.
Chamamos de eternidade o que não suportamos perder."

⁠Porque alimentamos esse desejo da carne com tanto gosto.

"Também gosto do seu chão, da firmeza dele debaixo de teus pés ".

Sou o que gosto,
sou o que faço,
sou o que sinto
Eu sou azul. .

Sou grudenta, sou desligada,
Sou engraçada, sou vivida...
Sou paz, sou guerra.
Sou o que quero e o que não quero....
Sou crescida, sou infantil. ..
Sou boba, sou esperta.
Sou lenta, sou rápida. ..

Sou novidade, mas sou clássico. ..

Sou risos e sou lágrimas...
Sou quente, mas posso ser muito mais fria
...
Sou calma, mas sou um turbilhão de emoções....

Sou sensação. ...

Sou armadura uma proteção. ..

Sou o mini e o longo

Sou doce e salgada
Sou a fumacinha no café
Ou gelinho do milk shak

Sou romantismo, o interessante, o inédito, a comédia, o drama...

Sou mistura de ritmo, pensamento, de cores, sabores, jeito...

Sou dia ensolarado de poucas nuvens num infinito azul e também sou noite sob a luz inebriante da lua prateada...

Sou o vento balançando os cabelos soltos. ..

Sou Internacional, sou brasileira. ... sou Bryan Adams, Mariah Carey... Luan Santana, Zezé di Camargo e Luciano, sou Sérgio Reis...

Sou livros e filmes
Sou arte, sou relex

Sou humana, sou natureza, sou cheiro.
Sou amor e também paixão
Sou anjo, ou não

Sou "encrenqueira"
Sou brincadeira
Sou roça, sou flores...

Sou atenção, ou desatenção

Sou eu, do meu jeito, meio sem jeito. .. sou assim