Funeral

Amor é o funeral dos corações.

O preto emagrece. Vai de casamento a funeral.
Dark, gótico, rock' roll, econômico, eternamente moderno.
O "noir" é clássico, neutro e chique, no cinema, inclusive.

⁠Homens só recebem flores no funeral
Nessa vida dura
É tudo tão banal
Mas eu estou aqui pra mudar o cenário?
Dar um grito forte?
Derrubar o cenário?

Ei , Pai
Você quer me dizer
Que homem não pode chorar nem sofrer?
Eu tô cansado dessa pressão toda
Quero mostrar que ser triste não é moda


Então me dê flores agora
Em vida
Não espere até eu partir
Vamos mudar essa história distorcida ?
Homens também podem sentir!

De certeza que sereí o HOMEM que maís vai chorar no meu funeral, pois perder amigos é algo que nem um cadavel suporta

Receita para um amor falecido: Prepare um bom e adequado funeral para o defunto e não esqueça de mandar rezar a missa de sétimo dia, senão ele volta para te assombrar.

Você percebe que cada minuto seu está cada vez mais valioso quando encontra parente mais em funeral do que em festa de aniversário, então não perca seu tempo com qualquer besteira.⁠

hoje não posso morrer
porque ainda estou reunindo
os convidados do meu funeral.
(não busco pessoas que chorem
a minha morte, mas que sorriam
ao lembrar que eu existi.)

Último desejo

Pensando em meu funeral
Gostaria que fosse assim
Amigos todos felizes
Tocando e cantando pra mim
Que bebam,fumem e cheirem
Todos os que quiserem
Pois quem estará no caixão
Também fez o que fizerem
As mulheres que lá estiverem
Menos as que forem parentes
Tirem suas calçinhas!
Envolvendo aquele demente
Que ao invés do manto de flôres
Partirá com odores diferentes
Quando a urna sumir na terra
Todos num tom profundo
Cantem a última música
Adeus amigo vagabundo!

⁠É muito mais desejável que em um funeral se ouça o choro dos netos do que dos pais.

Um homem sem-teto faleceu de fome, mas havia comida em seu funeral.

O sujeito da mesa ao lado bebia como quem carregava um funeral dentro do peito.
Não havia enterro algum.
Só um ego grande demais para caber na cadeira.
Batia o copo no balcão com força suficiente para avisar ao mundo que sofria. Achava que o silêncio do bar era respeito.
Não era.
Era apenas gente ocupada demais tentando sobreviver para desperdiçar atenção com a tragédia particular de um desconhecido.
Pedi outro uísque.
A garçonete nem olhou para mim.
Nem para ele.
Estava cansada.
Os pés doíam.
O aluguel venceria na segunda-feira.
Mas aquele sujeito sairia dali convencido de que a indiferença dela era mais um capítulo da sua epopeia sentimental.
As pessoas têm um talento extraordinário para transformar o universo em um espelho.
Se chove, é contra elas.
Se alguém vai embora, é por causa delas.
Se um estranho não sorri, já imaginam um julgamento.
Se a mulher demora a responder, escrevem um romance inteiro antes do café esfriar.
Nunca lhes ocorre a hipótese mais ofensiva de todas:
Talvez ninguém esteja pensando nelas.
É engraçado.
Ele acreditava ser o protagonista.
Mal conseguia um papel de figurante.
Olhei para as mãos dele.
Tremiam um pouco.
Não pelo álcool.
Pelo medo.
O medo de descobrir que sua dor era comum.
Nenhuma dor gosta de ser chamada de comum.
A cidade inteira estava cheia de homens iguais.
Sentados em bares diferentes, convencidos de que eram a obra-prima da própria desgraça.
O mundo, porém, nunca teve vocação para plateia.
Continuou girando com a indiferença impecável de quem jamais prometeu assistir ao espetáculo.
Sorri.
Não dele.
De mim.
Porque, anos antes, eu também fazia discursos silenciosos para um copo de uísque, esperando que o teto, a fumaça ou qualquer divindade escondida no mofo do bar confirmasse que o universo tinha uma implicância particular comigo.
Demorei muito para descobrir a verdade.
O universo nunca soube meu nome.
E isso, estranhamente, foi um alívio.
O pior é que aquele homem nem podia ser culpado por completo.
Nem eu.
Você não escolhe nascer.
Não escolhe quem lhe ensina o medo.
Não escolhe a primeira humilhação.
Não escolhe o cérebro que insiste em acordá-lo às três da manhã para reabrir feridas antigas.
Nem escolhe o corpo que, um dia, começa a enferrujar sem pedir licença.
Recebemos tudo isso como quem herda uma casa velha.
Telhado furado.
Canos estourados.
Paredes rachadas.
E uma conta que nunca fecha.
Depois batizamos a herança de "eu".
Como se tivesse sido construída pelas nossas próprias mãos.
Que piada.
Boa parte do que chamamos personalidade é apenas a cicatriz tentando convencer a pele de que nasceu desenho.
O homem terminou a bebida.
Vestiu o casaco.
Foi embora acreditando que aquela noite havia sido escrita especialmente para ele.
A noite não percebeu sua partida.
Nem o bar.
Nem a lua.
Nem os carros.
Apenas a cadeira vazia permaneceu onde sempre esteve, esperando outro infeliz disposto a acreditar que o mundo acompanha seus pensamentos.
Acendi um cigarro.
O gosto era horrível.
Como sempre.
Continuei fumando.
Algumas coisas não melhoram.
Você apenas se acostuma.
Foi então que compreendi por que envelhecer cansa tanto.
Não é o peso dos anos.
É o esforço ridículo de sustentar um personagem chamado "eu", quando a vida inteira está ocupada demais para aplaudir a atuação.
Ainda assim, amanhã eu acordaria.
Pagaria contas.
Escreveria alguma coisa.
Talvez amasse alguém.
Talvez errasse de novo.
Porque a única maneira decente de atravessar este desastre é cuidar da própria vida como se tudo dependesse de nós...
...e aceitar, entre um gole e outro, que quase nada depende.

O Homo Sapiens é testemunha fugaz de seu próprio funeral existencial, enquanto ser contido na realidade do espaço/tempo.

Etaristas já estão mortos interiormente, aguardando o funeral da própria casca desprezível.




Envelhecer bem e conscientemente é para fortes!

QUEREM O PSICOPATA AMERICANO MORTO!
Após funeral de Khamenei, líder supremo do Irã diz que vingança é exigência que vai acontecer!

O meu sumiço não é um castigo para você; é o funeral da pessoa que eu costumava ser para te agradar. Quando a minha ausência finalmente pesar no seu teto, entenda que eu não fui embora por falta de amor, mas sim porque cansei de assistir você assistir ao meu fim sem mover um único dedo para me salvar.

Há pessoas que morrem apenas uma vez. Outras precisam sobreviver ao próprio funeral todos os dias, sem que ninguém perceba.

Fumaça quer faz sua cabeça e mesma que um dia vai fazer seu funeral

quando é que saimos mais sujos da Igreja que do semiterio vindo do funeral?

Em tempo de paz, os filho realizam o funeral dos seus pais e em tempo de guerra os pais realizam o funeral dos seus filhos.

Mais Um Funeral

Não esqueça que eu te amo
Mas também o tempo passa,
Não esqueça que eu te amo
Mas o amor se desgasta.

As luzes, o lustre,
Os espelhos, o altar
E o vestido branco sem noiva!

Os jardins são tão bonitos
E iria ser tão lindo
Se você quisesse
Ficar comigo.

As luzes, o lustre,
Os espelhos, o altar
E o vestido branco sem noiva!

As rezas, os choros,
Os medos e os nojos
Que sentimos o tempo todo!

Amores antigos
Deixei no passado
E você também
Está sendo enterrado
No meu coração.

As luzes, o lustre,
Os espelhos, o altar
E o vestido branco sem noiva!

As rezas, os choros,
Os medos e os nojos
Que sentimos o tempo todo!

Amores antigos
Deixei no passado
E você também
Está sendo enterrado
No meu coração!

As luzes, o lustre,
Os espelhos, o altar
E o vestido branco sem noiva!

As luzes, o lustre,
Os espelhos, o altar
E o vestido branco sem noiva!

Não esqueça que eu te amo
Mas também o tempo passa,
Não esqueça que eu te amo
Mas o amor se desgasta.

Não esqueça que eu te amo
Mas também o tempo passa,
Não esqueça que eu te amo
Mas o amor se desgasta!

As luzes, o lustre,
Os espelhos, o altar
E o vestido branco sem noiva!

As luzes, o lustre,
Os espelhos, o altar
E o vestido branco sem noiva!