Fragmentos

Saltos no escuro, pular de precipícios... São lindamente descritos em poemas. Só nos permitimos, quando sentimos, ainda que remota, a possibilidade de haver alguém para nos amparar... Eu teria me jogado da nuvem mais alta até o mais profundo inferno se sentisse, por um minuto, que era por mim que estarias esperando em algum ponto do caminho para pular comigo e segurar meus medos...

Ou você arregaça as mangas e entra no jogo, para ganhar ou perder ou joga a toalha, sem contestar... Há um sem números de vezes em que eu joguei a toalha, pendurei a chuteira, debandei, desisti, deportei-me. Fiz certo? Até hoje não sei... Nem pretendo mais saber... Há muito, não busco respostas que me levam aos fracassos dos quais fui “a special guest star”...

SOU TAO FRAGIL QUANTO UM CRISTAL. UMA VEZ QUEBRADO NAO TEM COMO RESTAURA-LO DEIXANDO PERFEITO. MAS PODENDO UNIR TODOS OS FRAGMENTOS NOVAMENTE MESMO QUE O TEMPO SEJA SEU PARCEIRO E MUDAR O CAMINHO,SEGUINDO EM FRENTE SEM OLHAR PRA TRAS,MAS OLHAR PRA SI MESMO LEMBRANDO QUEM O DEIXOU ASSIM.

Ela brincava de reinventar cores quando as letras desbotavam no papel.

Permita-me entregar-me às minhas paixões
Pois só assim sei o que é viver de verdade.

Se me inibes, me podas, me cortas
Fere-me em fragmentos
Morro um pouco de cada vez.

O que eu deixei para trás foi apenas a figura das ondas que quebram na praia. O mar, esse desenho de cores múltiplas, está sempre em mim, mesmo que nas entrelinhas.

Me desatino tentado entender as confusões interiores
Gesto tolo costurar os dedos e querer entrelaça-los
De olhos fechados se veem os circos invertidos
Lonas em preto e branco e palhaços chorando
Um suicídio do ser tentando deixar de acontecer
O ódio tentando sucumbir o existir dos alvos
E meio a revolução sináptica o equilíbrio terce os tecidos
E os recursos da mente humana fazem suas acrobacias
Na sincronia fragmentada das danças o vento canta
A vontade emocionante de dar sentido a imaginação
Se recria nos sentidos racionais e conscientes.

Rezo todas as noites por um poema que seja correspondido.
Suplico vontades solícitas de verso e prosa.
Rezo todas as noites por um poema que me revele por inteira.
Rezo, mas as palavras evaporam dentro de um céu de letras escuras!

DIFRAÇÃO

Esse costume de ir deixando
Parte de quem somos
Um pouco aqui
E um pouco ali
Á cada lugares que pisamos
E ao final das contas
Permanecemos inteiros
Mas fragmentados pela estrada
Onde cada frase dita
Pode ser parte da minha difração

Tudo carrega algum sentido; nada dele é desprovido.
Absorva o que lhe faz bem e siga em frente!

⁠Seja teimoso; rasgue a terra, abra picadas e floresça onde menos esperam.

⁠O singelo é inquilino permanente da simplicidade.

Não saberíamos onde chegar, se não olhássemos, às vezes, para trás. Muitas das coordenadas do que planejamos estão em nosso passado.

Toda água parada deve ser drenada, pelo perigo iminente que ali mora. Pode causar frustração e outras doenças.

⁠A aparência se vê a olho nu... A essência é preciso adentrar o ser e, mesmo assim, só enxerga se quiser enxergar...

⁠Ainda sobre fazer o melhor que posso: Só não posso cruzar os braços, como desculpa de que já fiz tudo.

⁠A produção do cotidiano dentro do qual uma pessoa existe produz ela mesma, na medida em que fornece vestimenta, comida, economias e ecologias, gestos, ritmos, habitats e noções de espaço e tempo particulares, significativos. Mas é importante que estes modos não sejam simplesmente diferentes. Eles incluem a afirmação da vida ao invés do lucro, o comunalismo ao invés do individualismo, o “estar” ao invés do empreender, seres em relação em vez de seres em constantes divisões dicotômicas, em fragmentos ordenados hierárquica e violentamente.

Só há uma coisa pior do que estacionar: É voltar à estaca zero.

Um pouco de voo...
Um pouco de asa
Um pouco de pena da asa do Arcanjo!
Meu guardião!
Um pouco do vento, batendo em meu rosto
E, lá vou eu, no sonho
O espaço é meu!
Peregrino eu,
Peregrino na noite!
Na jornada, ainda menino!
Ora piso nas pedras que ferem
Que matam meus pés
Não sei desviar...
Ora piso em nuvens macias...
Como o doce algodão
Do vendedor da minha rua.
Aquele, ao qual nunca ouvi
Vejo a voz...
Pela fresta do portão.
Me perdoe, vendedor!
Ainda vou comprar seu algodão...

O caminho da verdade é sempre pedregoso. O outro caminhar, é lisonjeiro; mesmo mentiroso, afaga o nosso ego carente de apreciação...