Fiz de Mim o que Nao Soube

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Não se renuncia a um homem por causa de um defeito.

Gotthold Lessing
LESSING, G., Minna von Barnhelm, 1763

Nosso coração não nos pertence, pertence aqueles que nos ama.

Questiono-me se a guerra não é provocada senão pelo único objetivo de permitir ao adulto voltar a ser criança, regredir com alívio à idade das fantasias e dos soldadinhos de chumbo.

Não acredito ter qualquer imortalidade. O maior mal no mundo, hoje, é a religião cristã.

A santidade talvez não seja mais do que o cúmulo da delicadeza.

Nalguma preferência uma estima é baseada,
E estimar todo o mundo é não estimar nada.

Molière
O Misantropo

As palavras não devem ser senão a roupa, rigorosamente sob medida, do pensamento.

Somos limitados por tudo o que não sentimos.

Todos os negócios que me propõem são maus, porque se fossem bons não mos propunham.

Não existe exercício melhor para o coração do que se inclinar e levantar pessoas.

Aqui não andam só os vivos - andam também os mortos. A humanidade é povoada pelos que se agitam numa existência transitória e baça, e pelos outros que se impõem como se estivessem vivos. Tudo está ligado e confundido. Sobre as casas há outra edificação, e uma trave ideal que o caruncho rói une todas as construções vulgares. Debalde todos os dias repelimos os mortos - todos os dias os mortos se misturam à nossa vida. E não nos largam..

Toda a música que não pinta nada é apenas um ruído.

O coração não tem rugas.

O que é persuasivo é o caráter de quem fala e não a sua linguagem.

O tédio é de certo modo o mais sublime dos sentimentos humanos. O não poder ser satisfeito por nenhuma coisa terrena nem, por assim dizer, pela terra inteira. Por isso o tédio é pouco conhecido dos homens sem importância, e pouquíssimo ou nada dos outros animais.

O espírito condena tudo o que não inveja.

Os mortos desconhecidos não viveram nunca.

Não ha coisas úteis ou inúteis: a medida do seu valor está em nós.

Pois bem, que é que o autor coloca nos seus livros? O que ele não é e gostaria de ser, como nos sonhos. Os livros são desejos recalcados, atos falhos.

Não existe prazer que não diminua ao ser conhecido.