Fernando Pessoa Poema Hora Absurda

Dizem somos loucos por gostarmos de uma música sem letra,

por participarmos de festas que duram mais de 12 horas,

ou até mesmo dias,

por dançarmos sem parar sem ter vergonha dos passos inventados,

de voltar para a casa coberto de lama e achar que está tudo bem,

por agradecermos o REI SOL por mais um amanhecer lindo,

dizem que somos loucos por sermos assim, por pensarmos assim,

mas será que somos loucos só por sermos Felizes?





O mais louco pra mim é aquele que diz que não é Feliz

Ex alguma coisa

Não é namorado, namorada, marido ou mulher.
Não conheceu minha mãe, não tomou café com meu pai e nem deu conselhos para o meu irmão.
Não me amou, não se apaixonou, sequer acho que gostou.
Não sou seu amigo, porque já te vi despida.
Nunca ouviu minhas lamentações, da mesma forma que eu nunca acalentei o seu choro.
Não temos retratos e nem grandes lembranças para serem chamadas de recordações.
Não viajamos juntos e nem fomos para um find em gramado.
Mas é alguém que lava a louça de manhã quando pousa aqui em casa.
Não entende o meu trabalho, mas se esforça em manter uma expressão comprometida quando não paro de falar dele.
Me beija a nuca, mas nunca fica para o café.
Nunca marcamos nada, mas sempre voltamos para a casa juntos.
Na balada prefere afirmar a nossa monogamia em abraços, beijos suspirantes e mão entrelaçadas, para que durante a semana possamos levantar a nossa opção por arelacionamentos.
Me tira do sério e me provoca, mas sei que jamais vai atender quando o telefone toca.
Eu nunca serei seu namorado, marido e nem simples amigo.
Em comum só temos o jeans que deixei na sua casa.
Não nos vemos faz um tempo, mas não demora nos encontramos, sempre e sempre, ex alguma coisa.

Se é chato passar o dia dos namorados sem um namorado?
Ah isso é!
mas pior seria passar por essa vida sem nunca ter me apaixonado... em um mundo preto-e-branco... e se eu enxergo o mundo assim, colorido, foi porque me apaixonei..
Se ele não está por mim.. ah! isso é só um detalhe.. o que eu sinto aqui dentro, meu sentimento, ninguém tira! E eu garanto. é um sentimento bom, é dos melhores!

Sem medo de errar vamos vivendo no meio da loucura e do louco.
A cada dia sobrevivendo no mundo de oportunista e falso comerciais de TV.
Mais vivendo na periferia e mais um dia de 365 dias do ano.
Brother para Brother Um irmão pode não ser um Brother, mas um Brother será sempre um irmão.

— Se o sol apagar, a gente sobrevive?
— Acho que não! — Se a lua cair sobre a Terra, a gente sobrevive?
— Não!
— Se a Terra parar de girar, a gente sobrevive?
— Não!
— Se Júpiter colidir com Marte, a gente sobrevive?
— Quer saber? Já está difícil sobreviver agora!

Nada de complicar
para não me despegar, desavir, desarranjar!...
Se não puder ajudar, prefiro me omitir...
Jamais, mentir!

'Somente os homens cultos e inteligentes amam as bibliotecárias, já os ratos as bibliotecas'.

Amar Bibliotecária é... quando ela pergunta "Qual o assunto" e você responde "AMOR".
Amar Bibliotecária é... extasiar-se no conhecimento.
Amar bibliotecária é... todos os dias poder deleitar-se nas mais lindas páginas do amor.
Amar Bibliotecária é... automatizar as rotinas diárias para dedicar-se aos desdobramentos da emoção.
Amar Bibliotecária é... guardar os livros na estante e ela no coração.
Amar Bibliotecária é... viver um conto de fadas, dentro de uma antologia romântica.
Amar Bibliotecária é... fazer da periodicidade de seus carinhos o unitermo da vida em comum.
Amar Bibliotecária é... classificá-la no coração, indexá-la na mente e encaderná-la nas mãos.
Amar bibliotecária é... registrá-la como entrada principal, secundária e remissivas no seu coração.
Amar Bibliotecária é... legislar em comunhão a informação da vida a dois.
Na era da Internet, ponha ordem nos seus documentos eletrônicos.
Digitalize a Bibliotecária para o seu disco rígido.
Organize suas idéias. Instale uma Bibliotecária na memória ROM dos teus pensamentos. Grave-a no disco rígido do seu coração. É o melhor antivírus contra a desinformação e o desamor.

É complexo pensar em vida
Pois na vida aprendemos certos e errados
E mesmo aprendendo
Seguimos errando
Seguimos acertando
Mas acima de tudo
Seguimos vivendo
Pois viver
É errar
É acertar
É aprender ...
E enfim entender um pouco dela

MISTURA RECOMENDADA...

Amor & Sensibilidade - Inteligência & Arte, com ou sem traço de união (hífen), posto quê, já se buscam, se encontram, logo se acham, se unem e entrelaçadamente se encaixam!...

CABIMENTOS DESCABIDOS!

Não caibo
Não faço sentido
Não significo
Como voz
Aos surdos ouvidos
O que passou sucumbiu
O que sobra já fenece
O futuro a Deus pertence
E eu gosto de brincar de Deus...
Os idiotas, os imbecis
Estão a postos nos seus portos
Sou um sem poder
Deposto, mas, disposto
Ao que der e vier...

Dizem que eu sou tipo erudito,
mas eu não passo de um penico,
que o tempo mal passado
deixou esquecido
(debaixo da cama!
E fiquei enferrujado
por um mijo velho e ardido!

E um dia, você soltou a minha mão e me deixou para trás,
em um trecho qualquer, sem norte, sem sorte, sem ti...
Não quero ser lembrado, não quero ser procurado,
não quero ser resgatado, não por ti...
Quero ser salvo por um alguém que faça diferente,
que não me traia, e nunca me abandone, que apesar do caminho,
do peso e da distancia que tenhamos que percorrer, não me deixe para trás.
E esse alguém, sensível e naturalmente, olhará para trás e dirá;
Quer conduzir um pouco?!
E eu a conduzirei, pelo resto de sua vida, sem nunca soltar sua mão,
sem nunca deixa-la para trás.
Porque é isso que parceiros fazem, é isto que o coração almeja,
e isso que se chama amor...
Troca, compreensão, coragem, caráter, verdade, humildade,
sem isto não se caminha em pares, sem isto, não se vive plenamente,
e "sem" eu prefiro ficar sozinho.
E quando este novo alguém me estender a mão, eu vou tomar a frente,
conduzir, guiar, carregar no colo, acorrentados...
E se eu fraquejar, revezaremos... simples.
E no fim do caminho, este alguém terá o meu colo como porto seguro,
para repousar desta e de outras travessias, turbulências, percalços,
para todo o sempre...
Quanto a você... Deu pra ti...

Give up to love.

Butterflies elevating me by shoulders
I can´t feel the stone ground under my feet
We are in a fight round, we are losers
Cause we need each other, to being complete
Hearing your violent words
Hurting me like a blades sword
Believe, it´s so painful.
I´ll give up to love you.

Give up to love you. Give up to love you

Our ways, our hate
Our world to build again, but no pain
Breaking the chords of fate
Reaping what we create
Without you I don´t know who I am
Butterflies elevating me by shoulders
I can´t feel the stone ground under my feet
We are in a fight round, we are losers
Cause we need each other, to being complete

Queria que você tivesse um coração igual ao meu,
Pra poder sentir o que sinto, quão magnífico amor...

Amor não correspondido, onde as lagrimas é companheira,
e a tristeza de não poder te ter, deixa de ser dor...

e torna-se amiga, ta junta, sempre quando penso em ti!
Então que seja o Fim, pois não aguento o ato ou o efeito de sentir...

S. da S.C. , EU

Poderia te falar tudo

E você poderia não entender nada

Poderia fazer mil caras e bocas

Te dar mil presentes

Ainda assim, não te convenceria de nada

Poderia simplesmente te roubar um beijo

Que poderia fazer com que você mudasse

Tudo que você pensa sobre mim agora

Mas sei que melhor do que roubar

Posso te mostrar o que realmente é amar

E isso, isso realmente está além de uma palavra

Ou desse poema que com tanto carinho

Busquei palavras para criar

Mas o amor, esse não se faz com palavras

Mas sim, com atitudes

Posso te dizer agora: 'Te Amo'

Mas o meu amor, esse eu prefiro

Te mostrar não com palavras

Mas com atitudes que mostrem o que realmente é amar.

Mesmo não sendo correspondido, mesmo que você não me ame.

Só te peço uma coisa,não sinta repugnância por este meu

jeito descontrolado, um dia você vai entender o porque

destas palavras...

Secreto me acho
e secreto me sentes
quando
secreto me julgas,
Impuro me reconheço
quando
o nosso silêncio
são vozes turbas.
Dúbio é o desejo
quando
não é transparente

Pilotagem

E os meus olhos rasgarão a noite;

E a chuva que vier ferir-me nas vidraças
Compreenderá, então, a sua inutilidade;

E todos os sinos que alimentavam insónias
hão-de repetir as horas mortas
só para os ouvidos da torre;

E os outros ruídos abafar-se-ão no manto negro da noite;

E a mão alva que me apontava os nortes
e ficou debruçada no postigo
amortalhada pela neve
reviverá de novo;

E todas as luzes que tresnoitaram os homens
apagar-se-ão;

E o silêncio virá cheio de promessas
que não se cansaram na viagem;

E os caminhos se abrirão
para os homens que seguirem de mãos dadas;

E assim terão começo
os sonhados dias dos meus dias!

A minha poesia é assim como uma vida que vagueia
pelo mundo,

por todos os caminhos do mundo,
desencontrados como os ponteiros de um relógio velho,
que ora tem um mar de espuma, calmo, como o luar
num jardim nocturno,

ora um deserto que o simum veio modificar,
ora a miragem de se estar perto do oásis,
ora os pés cansados, sem forças para além.

Que ninguém me peça esse andar certo de quem sabe
o rumo e a hora de o atingir,
a tranquilidade de quem tem na mão o profetizado
de que a tempestade não lhe abalará o palácio,
a doçura de quem nada tem a regatear,
o clamor dos que nasceram com o sangue a crepitar.

Na minha vida nem sempre a bússola se atrai ao mesmo
norte.
Que ninguém me peça nada. Nada.
Deixai-me com o meu dia que nem sempre é dia,
com a minha noite que nem sempre é noite
como a alma quer.

Não sei caminhos de cor.

Minhas mãos
- duas chamas débeis de vela
unidas no mesmo destino.

Minhas mãos
derretidas em cera
que vai escorrendo,
gota a gota,
ao longo do corpo hirto
da vela moribunda.
Que vai escorrendo,
lenta,
na calmaria falsa e densa
da luz delida e mortuária do meu quarto.

E o livro de Anatomia,
grave e inútil,
aberto em frente.

E todo o mundo,
que me espera
e desespera,
nas páginas inúteis e graves
do livro de Anatomia.

E as horas
morrendo, morrendo,
como uma vela que se vai derretendo
no quarto frio de um morto.

Ai! minhas mãos, minhas mãos
- duas chamas débeis de vela
unidas no mesmo destino!

- Que horas serão?

A vida
é uma vela de corpo hirto
que se vai derretendo, derretendo,
na calmaria falsa e densa
de um quarto de morto.

Raro e vazio dia.
Calmo e velho dia.
Os membros lassos debruados deste cansaço sem porquê.

Raro e vazio dia,
assim inteiro e implacável
na solidão grave e trágica do meu quarto nu.

Perdido, perdido, este vagabundear dos meus olhos
sobre os livros fechados e decorados,
sobre as árvores roídas,
sobre as coisas quietas, quietas...

Raro e vazio dia
na minha boca pálida e pouca,
sem uma praga para quebrar a magia do ópio!