Feliz aniversário, filha: 71 mensagens para celebrar o seu dia

As traduções das obras literárias ou são fiéis e só podem ser ruins, ou são boas e só podem ser infiéis.

Um deles era muito inteligente e aprendeu tudo, entendeu tudo e levou isso tudo consigo quando morreu. O outro era razoavelmente estúpido e inventou um modelo aperfeiçoado de aguça-lápis. E existiu mais.

Desesperamo-nos dos outros para não esperarmos demasiado de nós mesmos.

Aprender constantemente e involuntariamente é característico do génio.

Vós combateis e destruís todos os erros - mas que pondes em seu lugar ?.

Entre pernas guardas:
casa de água
e uma rajada de pássaros.

tordos em bando
nuvens viúvas
acima dos montes

A lei protege maior número de danos do que castiga.

Para quem não tem juízo os maiores bens da vida convertem-se em gravíssimos males.

Sobre o monte liso
contra o céu uma só árvore.
Gesto de vitória!

Aquilo a que chamamos recordações são os nossos pensamentos de agora, as nossas exprobrações de agora, a nossa defesa de agora.

A crítica é a consciência ou o olho da poesia, a mesma obra espontânea do gênio reproduzida como obra refletida pelo gosto.

O amor é dos que nele pensam.

No olho das ruínas
as íris dos vaga-lumes
sob as tranças de ervas.

ribeira seca
nem um sopro
as cigarras crepitam

O mesmo mal que possuimos dentro de nós é aquele que possuímos mais severamente nos outros.

É então um mundo de fórmulas a que eu obedeço e tu obedeces? Sem ele não poderíamos existir. Se víssemos o que está por trás não podíamos existir. O nosso mundo não é real: vivemos num mundo como eu o compreendo e o explico. Não temos outro. É a voz dos mortos insistente que teima e se nos impõe. Mais fundo: não existem senão sons repercutidos. Decerto não passamos de ecos.

o ruído
de um rato sobre o prato
como resulta frio!

Um mundo sem ciência é a escravatura, o homem fazendo girar a mó, submetido à matéria, equiparado à besta de carga.

Obrigam-se também, a dizer palavras compridíssimas, tão longas como daqui a Pontoise.