Feliz aniversário, filha: 71 mensagens para celebrar o seu dia

Somos sempre filhos de alguém.

Ninguém trabalha melhor do que quando faz uma coisa apenas.

entre velhas páginas
uma folha ainda verde
da casa antiga

A coragem vai-se buscar tanto à desesperação como à esperança; não se tem nada a perder ou tem-se tudo a ganhar.

O homem não pode trair o escritor, mas o escritor deve sempre trair o homem. Quando assume a condição de escritor, ele deve ficar acima do homem.

Quero dizer que meu olhar não é para o PIB e para os juros, é para as pessoas.

Quando o doutor escreve a receita, olha-nos uma última vez para ver se põe um remédio dos caros ou dos baratos.

Há imensas pessoas que confundem a imaginação com a memória.

Há uma medida nas coisas; existem enfim limites precisos, / além dos quais e antes dos quais o bem não pode subsistir.

O homem apega-se ao transitório e negligencia o eterno.

Tudo o que um filho sensato pode esperar é que o pai esteja presente no momento da concepção.

A curiosidade é a última paixão das pessoas velhas.

A vida é magnífica enquanto nos consome.

Nalguma preferência uma estima é baseada,
E estimar todo o mundo é não estimar nada.

A ditadura e um estado em que todos temem alguém.

A dúvida é uma homenagem prestada à esperança.

As palavras não devem ser senão a roupa, rigorosamente sob medida, do pensamento.

O néscio pode associar-se a um sábio toda a sua vida, mas percebe tão pouco da verdade como a colher do gosto da sopa. O homem inteligente pode associar-se a um sábio por um minuto, e perceber tanto da verdade quanto o paladar do sabor da sopa.

Ao longo da muralha que habitamos
Há palavras de vida há palavras de morte
Há palavras imensas,que esperam por nós
E outras frágeis, que deixaram de esperar
Há palavras acesas como barcos
E há palavras homens, palavras que guardam
O seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras,surdamente,
As mãos e as paredes de Elsenor

E há palavras e nocturnas palavras gemidos
Palavras que nos sobem ilegíveis À boca
Palavras diamantes palavras nunca escritas
Palavras impossíveis de escrever
Por não termos connosco cordas de violinos
Nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
E os braços dos amantes escrevem muito alto
Muito além da azul onde oxidados morrem
Palavras maternais só sombra só soluço
Só espasmos só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados
E entre nós e as palavras, o nosso dever falar.

Quando se receou de mais aquilo que pode acontecer, acaba-se por encontrar algum alívio quando isso acontece.