Fazia Tempo que eu Nao me Sentia Tao Sentimental

Ele não vivia.
Ele fazia tudo de conta.
Fingia que me queria.
Fingia que sorria.
Fingia que não via
a ventania que consigo trazia.

Ele não vivia.
Vestia uma fantasia.
Não realizava nada.
Deixava a vida guardada.

Ele não vivia
e morreu.
Não viveu.
Morreu...
chorando menos do que eu,
sabendo menos do que eu,
amando menos do que eu.

Ele não vivia...
meu Deus, ele sabia o que perdia?

Para Refletir

As vezes o POUCO que você achava
Que o outro fazia
Era o TUDO que você não sabe fazer.
E descobre que nem era tão pouco assim.
Por isso ao invés de dividir tente somar

E lembre-se quando um profissional
Faz algo rápido, não é porque é fácil
Mas sim porque ele é bom.

Já não sei se volto ou se não volto a fazer as coisas que fazia antes a unica coisa que sei, é que pouca coisa hoje em dia me agrada, me deixa realmente feliz.

⁠No velório:

– Era vegano, não bebia, não fumava, fazia academia, fazia pilates... Morreu de quê?
– Overdose de rivotril.

⁠Ontem fazia tanto sentido... Hoje não faz sentido algum. 🤔

⁠ Jesus nasceu na simplicidade
Tinha humildade
Dividia o pão
Não fazia acepção
Quando pregava
Não cobrava
Em todo lugar teve
Não só em quatro paredes
Curava os doentes
Que não eram clientes
Rei que usou coroa de espinhos
É o único caminho
Que leva o homem até Deus
Alertou sobre os fariseus.

⁠Jesus nasceu na simplicidade
Tinha humildade
Dividia o pão
Não fazia acepção
Não cobrava
Pra pregar a palavra
Não adaptava em quatro paredes
Em todo lugar teve
Curava os doentes
Que não eram clientes
Rei que usou a coroa de espinhos
É o único caminho
Que leva o homem até Deus
Alertou sobre os fariseus.

Me falaram que meu amor por ele não fazia sentido, que ele era muito imaturo, idiota e egocêntrico. Mas o amor não foi feito para fazer sentido. O amor não tem cor, nem idade, nem religião, então quem dirá lógica! O amor não é um cálculo matemático, cheio de frações e diretrizes; ele é irracional como um animal selvagem, pulando sobre você quando você menos espera, não obedecendo a lógica ou a gramática, apenas os seus próprios instintos.

⁠Estou buscando estar fazendo o que é certo desde que descobri e aprendi que não fazia as coisas certas. Foram sempre com os erros que sofri e veio o aprendizado . Hoje com 57 esgotado os erros e vacilações, o que me resta é só o tempo que falta para viver a reflexão de ter jogado fora o que poderia ser aproveitado de outras formas.

⁠NÃO ERA AMOR...

Não era amor aquele amor da gente
Que me fazia achar que era profundo
E que causava sentimento diferente
Tal como se fosse o maior do mundo

Era, então, talvez, amor vagabundo
Breve, em que se sente indiferente
Ligeiro, daqueles de um só segundo
Surgido no olhar, assim, de repente

Creio, que calou no peito sem freio
E que de toda aquela paixão, veio
No anseio e se perdeu, e ali finda!

Ah! Loucura que o destino brota
Rescaldado o coração não esgota
Em palpitar que não amei ainda!

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
26/02/2021, 10’49” – Triângulo Mineiro
paráfrase Paulo Fender

⁠Ah, Felicidade

Ah, felicidade, que outrora batia no peito,
fazia-me riso, e não pranto desfeito.
Quanta tristeza tomou-me o ser,
onde antes havia razão para viver.

Ah, felicidade, que me impulsionava,
guiava meus passos, e hoje me trava.
Quanta tristeza fez-se morada,
onde a esperança outrora dançava.

Ah, felicidade, que me fazia voar,
nas nuvens, sem rumo, apenas flutuar.
Quanta tristeza pesa em meu peito,
como um céu sem cor, desfeito em lamento.

Ah, felicidade, que me fez corajoso,
e hoje sou medo, menino medroso.
Quanta tristeza roubou meu querer,
de quem eu fui, restou o não ser.
Felicidade que fazia bem, me fazia quem e hoje mais ninguém.

⁠Uma Experiência Não Substitui Uma Doutrina
Atos 19.11-12 diz: Deus fazia milagres maravilhosos por meio das mãos de Paulo, de tal maneira, que até lenços e aventais que Paulo usava eram levados e colocados sobre os doentes e estes eram curados de todas as suas enfermidades, assim como espíritos malignos eram expelidos deles.
Temos que aprender uma coisa com esse texto:
- Paulo nunca fez a campanha do lenço! Por quê? Porque uma manifestação não substitui uma doutrina, e nem uma experiência pessoal pode se transformar num padrão para todos.
Foi por isso também que Pedro também não fez a campanha da sombra e nem Jesus fez a campanha da multiplicação dos peixes e pães.
Ótima semana para todos!
No Amor do Abba, Marcelo Rissma.

Me entende, eu não quis, eu não quero, eu sofro, eu tenho medo, me dá a tua mão, entende, por favor. Eu tenho medo, merda! Ontem chorei. Por tudo que fomos. Por tudo o que não conseguimos ser. Por tudo que se perdeu. Por termos nos perdido. Pelo que queríamos que fosse e não foi. Pela renúncia. Por valores não dados. Por erros cometidos. Acertos não comemorados. Palavras dissipadas. Versos brancos. Chorei pela guerra cotidiana. Pelas tentativas de sobrevivência. Pelos apelos de paz não atendidos. Pelo amor derramado. Pelo amor ofendido e aprisionado. Pelo amor perdido. Pelo respeito empoeirado em cima da estante. Pelo carinho esquecido junto das cartas envelhecidas no guarda-roupa. Pelos sonhos desafinados, estremecidos e adiados. Pela culpa. Toda a culpa. Minha. Sua. Nossa culpa. Por tudo que foi e voou. E não volta mais, pois que hoje é já outro dia. Chorei. Apronto agora os meus pés na estrada. Ponho-me a caminhar sob sol e vento. Vou ali ser feliz e já volto.

O mundo de hoje é travesti

VOU FALAR UM pouco de mulher, eu que mal as entendo na vida. Não falarei das coxas e seios e bumbuns... Falo de uma aura que as percorre. Gosto do olhar de onça, parado, quando queremos seduzi-las, mesmo sinceramente, pois elas sabem que a sinceridade é volúvel. Um sorriso de descrédito lhes baila na boca quando lhes fazemos galanteios, mas acreditam assim mesmo, porque elas querem ser amadas, muito mais que desejadas. Elas estão sempre fora da vida social, mesmo quando estão dentro. Podem ser as maiores executivas, mas seu corpo lateja sob o tailleur e lá dentro os órgãos estranham a estatística e o negócio. Elas querem ser vestidas pelo amor. O amor para elas é um lugar onde se sentem protegidas.

O termômetro das mulheres é: “Estou sendo amada ou não? Esse bocejo, seu rosto entediado... será que ele me ama ainda? A mulher não acredita em nosso amor. Quando tem certeza dele, para de nos amar. A mulher precisa do homem impalpável, impossível.

As mulheres têm uma queda pelo canalha. O canalha é mais amado que o bonzinho. Ela sofre com o canalha, mas isso a justifica e engrandece, pois ela tem uma missão amorosa:
quer que o homem a entenda, mas isso está fora de nosso alcance. A mulher pensa por metáforas. O homem, por metonímias. Entenderam? Claro que não. Digo melhor, a mulher compõe quadros mentais que se montam em um conjunto simbólico misterioso, como a arte. O homem quer princípio, meio e fim. Não estou falando da mulher sociológica, nem contemporânea, nem política. Falo de um sétimo órgão que todas têm, de um “ponto G “ da alma.

Mulher não tem critério; pode amar a vida toda um vagabundo que não merece ou deixar de amar instantaneamente um sujeito devoto. É terrível quando a mulher cessa de te amar. Você vira um corpo sem órgãos, você vira também uma mulher abandonada.

Toda mulher é “Bovary”... e para serem amadas, instilam medo no coração do homem... Carinhosas, mas com perigo no ar. A carinhosa total entedia os machos... ficam claustrofóbicos. O homem só ama profundamente no ciúme. Só o como conhece o verdadeiro amor. Mas, curioso, a mulher nunca é coma, mesmo abandonada, humilhada, não é coma. O homem corneado, carente, é feio de ver. A mulher enganada tem ares de heroína, quase uma santidade. É uma fúria de Deus, é uma vingadora, é até suicida. Mas nunca coma. O homem como é um palhaço. Ninguém tem pena do como. O ridículo do corno é que ele achava que a possuía. A mulher sabe que não tem nada, ela sabe que é um processo de manutenção permanente. O homem só vira homem quando é corneado. A mulher não vira nada nunca. Nem nunca é corneada... pois está sempre se sentindo assim... Como no homossexualismo: a lésbica não é viado.

A mulher é poesia. O homem é prosa. Isso não quer dizer que mulher seja do bem e o homem, do mal. Não. Muita vez, seus abismos são venenosos, seu mistério nos mata.

A mulher quer ser possuída, mas não só no sexo, tipo “me come todinha”. Falam isso no motel, para nos animar. O homem é pornográfico; a mulher é amorosa. A pornografia é só para homens. A mulher quer ser possuída em sua abstração, em sua geografia mutante, a mulher quer ser descoberta pelo homem para ela se conhecer. Ela é uma paisagem que quer ser decifrada pelas mãos e bocas dos exploradores. Querem descobrir a beleza que cabe a nós revelar-lhes. As mulheres não sabem o que querem; o homem acha que sabe. O masculino é certo; o feminino é insolúvel. O homem é espiritual e a mulher é corporal. A mulher é metafísica; homem é engenharia. A mulher deseja o impossível; desejar o impossível é sua grande beleza. Ela vive buscando atingir a plenitude e essa luta contra o vazio justifica sua missão de entrega. Mesmo que essa “plenitude” seja um living bem decorado ou o perfeito funcionamento do lar. O amor exige coragem. E o homem... é mais covarde. O homem, quando conquista, acha que não tem mais de se esforçar e aí, dança...

A mulher é muito mais exilada das certezas da vida que o homem. Ela é mais profunda que nós. Ela vive mais desamparada e, no entanto, mais segura. A vida e a morte saem de seu ventre. Ela faz parte do grande mistério que nós vemos de fora.

Hoje em dia, as mulheres foram expulsas de seus ninhos de procriação e jogadas na obrigação do sexo ativo e masculino. A supergostosa é homem. É um travesti ao contrário. Alguns dizem que os homens erigiram suas instituições apenas para contrariar os poderes originais bem superiores da mulher.

As mulheres sofrem mais com o mal do mundo. Carregam o fardo da dor social, por serem mais sensíveis e mais fracas. Os homens, por serem fálicos, escamoteiam a depressão e a consciência da morte com obsessões bélicas, financeiras. O mundo está tão indeterminado que está ficando feminino, como uma mulher perdida: nunca está onde pensa estar. O mundo determinista se fracionou globalmente, como a mulher. Mas não é o mundo delicado,
romântico e fértil da mulher; é um mundo feminino comandado por homens boçais. Talvez seja melhor dizer um mundo-travesti. O mundo hoje é travesti.

Porque você não faz parte da minha vida e eu não me importo mais com isso, já tinha me curado do vício de falar sobre você e de pensar em você. Mas depois que sonhei com você, sonho esse que estou quase me convencendo que foi o meu subconsciente, me dizendo que eu não me curei porra nenhuma e que eu amo você de uma maneira incrível e contraditória.

- Querida, vamos trepar?
- Não quero.
- De certa forma, eu também não queria. Aliás, foi por isso que perguntei.

⁠Não se esqueça de que você é melhor e pode escolher suas próprias regras. Com o tempo, nos deixamos levar por sentimentos, entregando o que há de bom em nós. Isso nos esgota, nos faz sentir fracos, desanimados e sem rumo. Porém, quando chegamos a um lugar aberto, descobrimos nosso verdadeiro valor e percebemos que ainda estamos vivos, prontos para recomeçar. Seja feliz consigo mesmo, sem depender da felicidade dos outros ou dar tudo de si. Muitos não entendem que, se recebemos pouco, é o máximo que podemos dar, e estamos nos esforçando todos os dias para sermos melhores.

A verdade não é tendenciosa, ela está sempre girando em torno dos aspectos da neutralidade e da sua contraposição. Vide o átomo.

Perder é sabedoria
seu moço

Não saber
é bicho papão
debaixo da cama
trazido e amante
das infâncias
Que se temor
não levar
desespero leva

Leva anos pra resolver
o corpo refazer
E calabouço a procriar
outros espíritos vis
mas continuam os mesmos
todos infantis (gostei demais disso)

E então o que falar?
Não consigo explica.
Então como vou dizer?
pois não consigo descrever.
Essa forçar que queima e refrigera
que prende e liberta, tranquiliza e amedronta.
Aiiii... Dois anos completos, nosso namoro se consolidou, a cada dia mais apaixonado por ti estou.
Te amo pequena!