Faz de Conta Qu eu Acredito
Insensatez é pensar que
o que me acende também me
faz queimar e o mesmo ar que
me mantém em chamas
apaga-me completamente...
O medo, que assusta,quando queremos falar e o silêncio se faz presente e, em segredo se mortifica, destrói o sonho, paralisa a vida.(marilina baccarat de almeida leão)
Que trágico seria não acreditar no que se diz nem no que se faz, no entanto, quantos amantes da tragédia não existem por aí?
A sensibilidade é essa dor no peito que faz a gente inventar mais beleza. É graças a ela que no mundo todo se faz arte, em todas as suas formas. Na China se fez uma das arquiteturas mais esculpidas e desenhadas que os arquitetos inventaram.
"Amo o que admiro,o que me faz sorrir,o que me faz ser melhor,o que me faz chorar e por fim,o que me traz alegria de viver."
Se um homem cansado lutar
Você pode lutar
Livre-se dessa disputa
Não faz bem pra ninguém
Você é certo
E não tem desculpa
Você pode encontrar
Então me diz de quem é a culpa
Por estarmos tão mal
Para sempre vou-te amar
O teu olhar me deixa feliz
a tua presença, faz-me bem
tu serás sempre o meu eterno amor
Meu Amor
não quero estar sem ti
Mesmo tu estando com outra pessoa,
nunca te vou deixar de amar
sempre te vou amar
Não importa o rumo que nossas vidas tomarem,
Não importa qual será o futuro
Pois tu serás sempre o meu Amor
Tu estás e estarás sempre
presente nos meus sonhos e pensamentos
assim como na minha vida
Meu Eterno Amor
Amor da Minha Vida
Amo-te e Desejo-te muito
O amor é uma canção interna, que é cantada pela paixão...É esse anseio, que nos faz buscar o amor, dentro das trilhas da vida, aceitando o desafio de amar, sempre, por toda a vida...
Cada vez, que dizemos sim ao amor, fazemos a vida girar...
A dança é o melhor ritmo da vida. O coração dá o compasso, faz pulsar a valsa, encanta a platéia e só termina o espetáculo quando a vida lhe tirar o fôlego!
O SANTO RETRATO
À minha frente,
Na parede do meu quarto,
Um crucifixo dependurado.
Faz tempo!
Muito tempo...
Numa tremenda data passada,
Que me disseram tê-lo colocado ali,
Tão visível, perceptível,
No entanto, eu ? indiferente ?
Sempre me omiti;
Só agora vi que nem o tinha notado.
Crucificado!
Jesus preso à cruz,
Com os braços abertos,
SEM NUNCA tê-los cruzados.
Jesus em meu quarto,
Há tanto tempo,
Mas, em mim, aqui comigo...?
Ah! Apenas Lhe dei a oportunidade
De estar em meus aposentos,
Pouco me importando
Com os tantos ferimentos
Que Lhe foram aplicados.
As cruéis perfurações da grande maldade,
Os cortes dos profundos machucados.
Jesus crucificado!
A sacra figura, o santificado retrato.
A imagem do grande sofrimento
DAQUELE que só falou do bem
Em seus maravilhosos ensinamentos.
O sangue, a expressão da dor,
Os pregos pontiagudos.
A coroa toda feita de espinhos
E eu, a cada dia,
Reclamando em demasia,
Somente pelo dissabor
De ter que encarar os fatos,
Que se sucedem pelo caminho.
Por ter que suplantar
Miúdas barreiras, diminutos degraus,
Pequenos obstáculos.
Jesus que eu esqueci!
Que o descaso fez com que
Eu tanto O deixasse de lado!
Não acatei as suas inigualáveis vantagens.
Não estive ?nem aí? ? e daí? - com Você
E com suas pregações, suas mensagens.
Com as divinas palavras,
Que se fazem presentes.
Que vão sendo apregoadas
Há mais de vinte séculos,
Por todos aqueles que sempre
Olham-te de frente e continuamente se salvam.
Jesus,
consciente, eu admito!
Não fui além de ter-me entregue
À insignificância, ao nada praticamente;
Permanecendo estático, inerte, distante,
Sem saldar tantas dívidas de meus tamanhos débitos.
Por isso, abro-Lhe agora,
Ainda robusto, forte, vivo,
As portas desse meu coração desamparado
Que não soube estimar
O quanto Você era e é
Indispensável, necessário, preciso.
Contudo, mesmo assim,
Talvez, só isso seja insuficiente,
Pois, quando eu tocar os vitrais do céu,
Pode ser que se ouça alguém dizer:
?Contente-se em ir a outro local
- Lá bem diferente, quente e tumultuado -.
Ao mal que você fez por merecer.
Não há como permiti-lo entrar,
Visto que seu nome não consta, aqui relacionado!?
O QUE SERÁ
O que será, que será
Que está nos esperando depois da vida,
Que faz valer a pena ela ser vivida,
Que vai trazer alívio aos desesperados,
Que é a bem-aventurança dos oprimidos,
Que faz nossos apelos serem ouvidos,
Que faz a injustiça ser corrigida,
Que vem trazer consolo aos infelizes,
Que vem trazer sapiência aos aprendizes,
Que vem tornar verdade tudo o que dizes,
Vem desvendar mistérios, será que será,
Que é desde o princípio!
Ah, que será, que será,
Que vem mostrar aquilo que fomos antes,
Vem nos mostrar aquele a quem oramos,
Quem corrigir o rumo dos meus enganos,
Vem me botar mais perto dos meus irmãos,
Mostrar que nunca fomos seus inimigos,
Realizar os meus sonhos mais antigos,
Mostrar que com amor tudo é possível,
Vencer o desafio mais invencível,
Trazer, enfim, a paz a este planeta,
Mostrar que o amor sempre foi a meta,
Pra nos fazer felizes!
O que será, que será,
Que vai surgir no mundo no fim das guerras,
Que vai unir os povos de todas terras,
Fazendo finalmente nos dar as mãos,
Como aquilo que somos, somos irmãos,
Unir, enfim, as peles de todos tons,
Mostrarmos uns aos outros que somos bons,
Valorizar o amor em todos matizes,
Buscando ser completamente felizes
Desconsiderando todas as diferenças
Achando um sentido pras nossas vidas
Ficando mais unidos!
O que será, que será,
Que vai fazer a gente vencer o orgulho,
Poder ouvir a nossa voz interior,
E dar valor somente ao que tem valor,
Deixar de lado toda e qualquer vaidade,
Valorizar a voz da experiência,
Usando sempre toda e qualquer ciência,
Pra melhorar a vida de todo mundo,
E não gastar o tempo, nem um segundo,
Com coisas que não fazem o menor sentido,
Mantendo sempre abertos nossos ouvidos,
O amor se realiza!
O coração é traiçoeiro e faz-me lembrar das alamedas, por onde um dia andei...Trilhas desfeitas do meu ser...
(Marilina Baccarat de Almeida Leão, no livro "ALAMEDAS DO CORAÇÃO"
Quanto mais nos preocupamos com o mundo físico, material, mais perdemos a essência que nos faz seres humanos: a preocupação com nosso próximo.
Não é o poeta que faz a poesia, ela é quem o faz. Apesar dos pesares - em todo momento bom ou ruim - ela está junto a ele, num laço apertado envolvendo sua alma que não consegue calar.
Poesia é a arte, o poeta é apenas seu tradutor. Não pode fugir disso porque foi escolhido.
A poesia não tem explicação, não pode ser definida e cada um a sente de uma forma.
Não é o poeta que faz a poesia, ela é quem o faz. Apesar dos pesares - em todo momento bom ou ruim - ela está junto a ele, num laço apertado envolvendo sua alma que não consegue calar.
Meu Recife que me encanta
Que me faz suspirar
Meu estado, minha bandeira
Que o meu Deus não deixou de abençoar.
