Familia tem de ser Careta- Lya Luft

⁠Este é o país
Onde o bandido tem liberdade
Enquanto o povo é prisioneiro,
Onde está a dignidade?
O que será dos brasileiros?

⁠Para tudo se tem uma época e os seus momentos de vanglória, o passado lê-se em seu contexto.

⁠Quem tem uma criança,
Com um bola dentro do peito,
Sabe sentir o que a vida tem pra brincar,
Seja assim, ou assado,
Frito, cozido, ensopado, gratinado,
Refogado ou requentado,
Sentir a vida é brincar,
Brincar é viver criança,

⁠Quem na vida tudo tem, com a vida não quer nada!

⁠Fé bom pra quem tem!
Excelente pra quem Acredita
Mas infelizmente há coisas da vida do dia a dia da nossa existência que faz com que essa Palavra não faça mais parte de nosso Vocabulário!

⁠Em nossa jornada nos deparamos com varias escolhas, algumas fáceis outras difíceis, também tem aquelas que até mesmo depois de feitas ainda são complicadas de lidarmos com elas, entretanto, a escolha de um amigo é a que mais deve ser considerada, pois mesmo distante ou quem sabe ausente, um "Verdadeiro Amigo" não tem preço!

⁠É incrível como a dor tem a capacidade de criar laços com quem compartilha o mesmo sentimento.

⁠A verdade é que a verdade tem sido ao longo do tempo trocada pela verdade que não é verdade. Somos escravos das ilusões

⁠Só queria
saber se
a tua
saudade
ainda tem
o meu nome...

⁠Se tem muitas pessoas concordando, desconfie que esse não é o caminho.

⁠SAUDADE TEM NOME

Se chama infância
Bolo de milho assando
Naquela cozinha grande
Cheiro de café coando.

Fogo aceso crepitando
A espera do leite vindo do curral
Frutas frescas arruma a mesa
Colhidas ali no quintal.

E tudo se chama saudade
Ainda sinto dentro de mim
Aquele delicioso sabor
Saindo do forno quentinho
Bolo puba e de aipim.

Autora- Irá Rodrigues

⁠Poema furtivo

O poeta ao falar de si fala dos outros,
que cada um tem um quê do outro.
Tudo é como se fosse um amarrio de cordas,
seguidas, compassadas, continuadas.
O poeta ao falar dos outros fala de si,
que cada um outro tem um quê de nós,
cada um vive a vida alheia sem saber
e morre na morte do outro.
O poema, depois de lido,
torna-se impessoal, de todos,
ainda que impregnado de evidências da mão.
O meu seu poema dele não existe.

Remisson Aniceto©

⁠Tem pessoas que jamais deveríamos pedir favor.

A vida tem tanta força, que flores brotam em jardins de cimento.

Narrar é um modo de iluminar nossas zonas escuras, as palavras têm o poder de fazer cair o lençol branco das assombrações e escrever é uma forma de se desgarrar de si mesmo e se entregar.

⁠Não tem jeito! Quase sempre só aprendemos com os nossos próprios erros. Achamos que nunca iremos passar pela situação do vizinho, até a mesma bater na nossa porta.

(Hoje meu coração tá machucado).

⁠E todo mundo tem uma gaveta na memória que fica ali quietinha , secreta , escondida .. guardando amores , saudades , sofrencias, tristezas .. a gente só abre quando a gente tá péssima..parece que a gente gosta de sofrer ... de se martirizar .. todo mundo tem essa gaveta..passa o tempo que passar mas um dia a gente sempre abre ela pra recordar , recordar é sofrer e a gente sofre...

⁠Guarda ele no teu coração..tem pessoas que nasceram pra fazer parte da tua história..da tua saudade, da tua memória... não dá tua vida ...aprende menina ..

⁠Ofereça as pessoas o que você é, e não o que você tem, o que você tem, um dia acaba, e todos se afastarão de você, e o que você é, será permanente para todos.

⁠Cada “problema” que você tem na Vida, agradeça…
É UMA OPORTUNIDADE DE CRESCIMENTO!!!