Face

⁠Ahh claro que eu sou preto,meu nariz é grande,lábio carnudo
Tenho até traço no rosto ,só porque meu pai é juíz e minha mãe é delegada?,quem é você pra me dizer ao contrário
Eu? Eu não sou ninguém, só apenas o alvo de mão olhado
O ladrão de bolsas das velhinhas,imã de bala perdida, suspeito de furto ao entrar em loja de luxo, o segurança particular do branquelo no shopping né que privilégio, o reciclador , o morador de rua , e quando viro advogado ou professor "Ahh com as cotas até eu" vitimismo ? Não realidade
Irmão, quem sou? Filho de empregada doméstica, batalhador, cheio de propostas do tráfico onde é o único lugar onde eu não sou descriminado
Mas não essa vida não é para mim , sabe porquê?:
Porque sou preto demais !!

⁠Versos Intimistas
tocando e os passos
totalmente animando,
Sorriso no rosto esbanjando.

Estevão, cheio de graça e poder, falava com sabedoria sem temer; seu rosto brilhava como o de um anjo, diante de Sinédrio, sem medo ou dano; não puderam resistir,
fitando-o⁠, viram o seu rosto como o rosto de um anjo.

⁠*Lágrimas percorrem meu rosto em memória,
Faz um tempo que não viajo em tua glória.
O violão aquietou, o dedilhado parou,
Agora, na rua da vida, o frio me silenciou.

Ah, como gostaria de tocar e cantar,
Seria tão bom, por um momento, desconectar.
Subir na glória sem temor do amanhã,
Me jogar no grito da canção até de manhã.

Hoje sou cativo da vida e do tempo,
Vivendo em refúgios, em silêncio passo o tempo.
Mas ainda guardo momentos passados na memória,
Canções, viagens, orações, cultos de glória.*

Acordei com um sorriso no rosto, meu mundo está mais claro, animado e sorridente. Talvez eu esteja feliz no fim das contas.

As verdadeiras armas de um malandro são um baralho no bolso e um sorriso no rosto. ⁠

⁠No suor do teu rosto comerás o teu pão, até que te tornes à terra; porque dela foste tomado; porquanto és pó e em pó te tornarás. Gênesis 3:19

⁠⁠ONTEM
Eu não tinha o palor no sorriso.
Esse rosto tísico e olhar opaco.
Às oiças tímidas.
Nem o amargor dos lábios.

⁠Amo o seu jeitinho maravilhoso, seus olhos, seus cabelos, seu rosto, sua delicadeza, eu acordo e penso em você, durmo pensando em você e sonho com você, meu coração é seu e somente seu meu amor

⁠ Na minha poesia não tem primeiro de abril
tem brilho nos olhos, lábios e rosto corados e borboletas no estômago tem sabor cheiro de sonho e flor com maquiagem de amor.

⁠A noite chega, e com ela, a lembrança do teu rosto,
Do teu sorriso, do teu olhar, do teu amor.
E as lágrimas rolam, como um rio que não encontra o mar,
Um rio de saudade, de dor, de amor, de um amor à distância.

O que está no rosto nem sempre é o que está no coração.⁠

⁠A expressão facial nem sempre reflete os sentimentos verdadeiros. O coração não se mostra no rosto.

⁠Na superfície dura e fria do espelho, o reflexo embaçado de um rosto me encara de volta.
É uma visão turva de uma expressão duramente composta, criada com o propósito de aparentar uma natureza distante daquela que atormenta o meu íntimo.
Uma caricatura do eu, imagem vendida por mim e aceita pelos outros.
Mandíbula cerrada, sorriso composto, postura altiva e determinada. É o suficiente. Embalagem perfeita para a vitrine da vida, mais uma na prateleira de objetos inanimados esperando receber qualquer estímulo externo, ou ganhar vida.

⁠quero deitar em você
Beber o suor desse rosto
E no cansaço dos abraços
Agarrar o teu corpo
Sem medir o pudor

Sentir o quanto é bom o teu cheiro, perfume de mulher,
Agonia de uma noite até o amor do nascer do dia

⁠Tem gente que encanta...
Que chega trazendo
o sorriso no rosto.
Carregando gentilezas...
E embelezando o amor!

⁠Ele permanece à beira do limiar, o vento frio da estação tocando seu rosto enquanto o trem repousa por um momento. A porta aberta à sua frente é um convite silencioso, mas a decisão pesa como um fardo nos ombros. De dentro do vagão, ele observa o caos organizado da estação. Pessoas correm de um lado para o outro, cada uma com seus próprios destinos, carregando sonhos, dores e despedidas. A estação é imensa, cheia de vida, cores que se misturam em um psicodélico turbilhão de emoções, refletindo o turbilhão dentro dele.

É como se o mundo inteiro estivesse em movimento, exceto ele.

Ali, parado no limiar, com os pés ainda dentro do trem, ele sente a hesitação apertar seu peito. O próximo passo não é apenas uma escolha física — é uma decisão que ecoa na alma. Há tanto peso no ato simples de sair do vagão, como se estivesse deixando para trás uma parte de si, uma vida que já não faz sentido continuar. Cada rosto que passa por ele é uma lembrança do passado que tenta se afastar. Há dor, sim, mas também há uma promessa de algo novo do outro lado. Só que para dar esse passo, ele precisa deixar algo para trás, algo que talvez nunca mais volte a ser.

E então ele percebe: a verdadeira viagem não é sobre o destino. É sobre as paradas, os momentos em que decidimos se seguimos em frente ou se ficamos.

A estação pulsa à sua frente, vibrante e viva, mas a escolha é dele. Ficar no trem, confortável no familiar, ou descer, enfrentar o desconhecido e descobrir o que a vida reserva do outro lado?

No fundo, ele sabe que o trem não esperará para sempre.

⁠ELA
Caminha sutilmente...
Com a sua foice, afiada.
No rosto, um desejo ardente
De um viver diário, cansada.
Não tem alma, nada sente,
Apenas cumpre seu mandado.
Vem, megera desnaturada!
Traz trevas com o seu véu negro.
Do necrotério, ceifa a madrugada;
Ao coveiro, descreve teu enredo.
À sepultura, finca tua morada;
Ao cemitério, conheces em segredo.
Vem, dama negra impiedosa...
A cintilar feito um vagalume,
A deixar a vida bailar, invejosa,
E o cadáver a escorrer necrochorume.
A executar tua obra, caprichosa,
E a germinar larvas como no estrume.
Então vem... que te esperamos...
Tanto o preto quanto o branco,
E todos que sucumbirão à navalha.
Pobre, rico, andarilho ou manco,
Ambos vestirão a mortalha.
E não adianta apego ao santo,
A morte não goza férias...
É a operária do além que mais trabalha.
Paulo Cerqueira

⁠Amanheço, logo existo... e vou tratar de viver! Colocar um sorriso no rosto e não esquecer de agradecer.

Gosto do cheiro de café.
Gosto do vento no rosto, e da chuva na pele.
⁠O amanhecer do sol, e o pôr
Esqueço das grandes coisas, mas me lembro das pequenas, que fazem as coisas explodirem.
O canto do violão desafinado, a sombra da dança mal ensaiada sobre viver.
Gosto de viver.
E gosto de morrer.