Eu Errei me Perdoa Poesia
Poesia Quebra-pedra!
Minha poesia quebradeira
Quebra-pedra
Vai se indo...
...vai crescendo
noite a dentro
Mesmo sem água
em terra dura
Noite escura
ou
sol rachando de fervendo
Ela cresce!
Todo poeta é anônimo
e toda a poesia
desconhecida
Enquanto o poeta
toma café na esquina
nasce o verso
corre a lida
gira a roda
E esta poesia viva
que brota de seu peito
em consonância com a vida
a sua volta
e que é parte dele
/Que é ele!
Jamais será ouvida
ou compreendida por outro ser
Seria feito um sino de Deus
que toca
e somente o poeta escuta
e dana a fazer poesia
Ou é pancada de anjo
na cabeça
que bate forte a lira
e o poeta caduca
e começa
cantar!
Poesia!
Poesia!
Poesia!
Poesia!
Grite aos quatro cantos...
Quem sabe os ventos levem doçura
A este momento do mundo
A esta humanidade
Desumana!
Não espere poeta
que recebam a tua poesia
em braços acolhedores
a gente deste mundo
feito fosse o teu poema
um bebe recém nascido
e ainda sujo de sangue
chorando e querendo leite e embalo
Não espere que a coloquem
em carinho de respeito,
de quem toca uma alma
e acolhe sinceramente
Não espere poeta
que sejas acolhido
feito um bebe dolorido
de estar nascido neste mundo feio
e ter
perdido
suas asas
no quinto
partido!
É Absurda nossa sintonia,
É incontável em proporção,
De um único verso nossa poesia,
E já preenche a imensidão.
A frase lúdica que ele repetia,
Não era música, não era poesia,
Mas a enfática que ele pretendia,
Era sua voz rouca quem transmitia.
Sintoma
Ela não era poesia,
Isso era ordinário demais,
Era clichesco demais,
A Ela cabia mais que isso.
Ela era Alergia.
E a irritação
Vinha seguida de prazer.
Poesia Pandêmica
Teu sorriso esfacelou,
Tua esperança esfacelou,
Teu sonho esfacelou,
Ela não vai voltar.
Não foi o vírus que a matou,
Foi o desprezo pela vida,
De quem nem mesmo a conheceu.
Não conheceu os teus amores,
Não conheceu as tuas dores,
Os teus temperos e sabores,
A tua chama lutadora a flamejar.
Tua missão esfacelou,
Teu projeto esfacelou,
Tua presença esfacelou,
Ela não voltará.
Não foi o vírus que a matou,
Foi a tolice desmedida,
De quem negava o inegável.
Quem a matou não se deu conta,
Que a negligência contamina,
Não há vacina, pra estupidez.
Ele nem mesmo a conhecia
E suas inofensivas idas e vindas,
Ceifaram vidas, arruinaram vidas.
Não me recordo dos teus nomes,
Nomes demais pra recordar,
Nomes demais pra mencionar.
Mas conheci os teus amores,
Eu conheci as tuas dores,
Os teus temperos e sabores,
A tua chama, lutadora, a flamejar.
Poesia e Xadrez
possuem uma indiscutível
semelhança,
dentro de suas possibilidades,
mesmo repetindo táticas,
se dispusermos de um pouco
de criatividade,
as situações jamais serão iguais.
O Matador Miserável
de Relacionamentos Concretos
imploro a ti,
que não odeie a poesia,
por causa do poeta.
ela não é culpada
pelo que ele é.
a obra não merece
os erros do criador.
não é tua incumbência
como criatura,
submeter-se
a quem te gerou.
nenhuma realização
desejou existir,
desprovida de escolha
ela veio à tona
pela vontade de um outro.
então aqui, te imploro,
que por causa do poeta
não odeie a poesia,
ela jamais foi culpada
pelo que ele é.
(Michel F.M. - Trilogia Ensaio sobre a Distração - 03/11/23)
𝙰 𝙰𝚁𝚃𝙴 𝙳𝙴 𝚅𝙴𝚁𝚂𝙴𝙹𝙰𝚁
A poesia nasce assim...
No instante em que a alma aflora livre.
Versos vão tecendo sonhos alados
Que como pássaros partem em revoada.
Uma estranha paz, um êxtase supremo...
E nos transportamos ao limiar do real!
Bendita a mão quer verseja...
Como bendito é o pranto que inspira...
Pois o poeta se alimenta deles!
Em sua arte de vasculhar o íntimo,
Compor desejos... Decifrar pecados...
Se um poeta chora solidões, saudades...
Seu pranto iluminado se transforma em versos.
E de sua alma ferida, brotam flores, luares, campos...
Descrições incautas... Narrações fantásticas.
Seu coração é todo inspiração e luz!
Na sua poesia ele desnuda a alma...
Reinventa o belo, consolida o mágico...
E vai destilando no papel seus sentimentos
Ousando sonhos nunca revelados!
E na suprema criação das mãos que escrevem
Os versos, estrofes, rimas...vão brotando assim...
Livres... Ditados pelo íntimo que se exprime
Se mostra na forma mais sublime e bela.
Se o poeta sofre, sofre em versos...
Se é feliz.... Transparece em estrofes...
Se sonha... Cria rimas...
Se morre... Ah! Se um poeta morre...
Apaga-se uma estrela, morre uma flor...
E seus poemas se perpetuam nas madrugadas chuvosas
Carregados de vida e forjados no fogo da paixão!
E vão cantando os amores que viveu.... Os amores que sonhou...
Os amantes que conheceu...
A natureza em seu fulgor.
E por toda a eternidade sua poesia permanece
Infinitamente bela.... Infinitamente nova
Enternecendo os corações sedentos de sonhos...
Com fome de sentimentos e exausto de solidão!!!!!
E certo dia, Jesus conhecendo o coração de Pedro, sabendo que desejava ser livre, pois já o negara três vezes, mas mesmo assim, por três vezes perguntou: Pedro, tu me amas? Pedro, tu me amas? Pedro, tu me amas? E Pedro insistentemente responte que o amara e quebrantado, acrescenta: "Senhor, conheces meu coração, tu bem sabes que te amo" Jesus Cristo, vendo a sinceridade, o arrependimento e o amor de Pedro, olha em seus olhos e diz: "Então apascenta minhas ovelhas, pois digno és". Mas mataram e crucificaram Jesus e Ele "morreu" rejeitado como filho de Deus. "Morreu para te dar a própria vida, "morreu por te amar, "Morreu" para que vivas em paz, em liberdade e feliz todos os dias, sem se preocupar com o futuro e nem se lamentar do passado. Mas diante disso tudo, Jesus ressurgiu para que o Espírito Santo eternamente faça morada em seu coração e faça-o andar retamente para que suas promessas sejam consumadas. Amém.
Não quero fragmentos, pois sou inteira, de corpo e alma e eu não valho menos que isso, tampouco a metade.O que você me oferece não é o tanto que eu valho, e sim o quanto eu aceito receber, bem como o quanto eu faço por merecer, eis aqui o meu valor.
NÃO VOU DESANIMAR !!! EU SOU CAPAZ !! SE ALGUM DIA EU CONSEGUI , EU VOU CONSEGUIR NOVAMENTE !! E SE AINDA EU NÃO CONSEGUI, EU VOU LUTAR PARA QUE TUDO DÊ CERTO
eu faço o que eu quero , eu uso o que eu gosto, eu jogo e aposto.Tá pra nascer quem vai mandar em mim!
Quero ser como ela
Quero ser livre, firme no chão,
como a mulher que me estendeu a mão.
Que fez do pouco um mundo inteiro,queorb
e do silêncio, um lar verdadeiro.
Quero andar com passos certos,
mesmo em caminhos desertos.
Carregar nos olhos a mesma luz
que nela nunca se reduz.
Ela me ensinou sem pedir,
a cair, a levantar, a insistir.
Com mãos calejadas e coração forte,
guiou meus dias, torcendo minha sorte.
Quero ser dona do meu destino,
com a força de quem construiu o caminho.
Ser raiz e também asa no céu,
igual a ela — mulher de papel e pincel.
Não sou ela, mas trago em mim
sua coragem do começo ao fim.
Se um dia eu me perder no escuro,
vou lembrar: nasci do seu futuro.
Obs: São pensamentos! Poema, que eu gosto é que me faz refletir!
CORAÇÃO FDP
Desapegar é coisa
de coração moderno
O dele é um fdp!
Arregaçado
Estrupiado
Viajou mundo afora:
Deu coices
Recebeu pontapés
Fudeu com o mundo
E agora tá com essa cara!
Ferrado
Dopado
Perdido!
Falamos, falamos, falamos. E mesmo assim faltou dizer tanta coisa. E escutar também. Ela nunca disse que me amava. Jamais ouvi de seus lindos lábios a sentença que pronunciei
algumas vezes.
O professor Benjamim Schianberg, o homem que dizia ocupar-se das “fezes da alma”, escreveu que nos alimentamos tanto do bem quanto do mórbido. No meio disso, ele assunta,
existe a poesia.
