Estante
Colheu um ramo de cerejeira,
Organizou a estante, os bibelôs
E as porcelanas na penteadeira;
Encostou as tramelas dos vitrôs.
IDENTIDADE
Eu não sou as roupas que eu uso.
Eu não sou os livros que tenho na estante. Eu não sou o carro, o sapato, o celular...
Eu sou o que vem antes disso.
Eu sou a subjetividade, eu sou a identidade, Eu sou uma colcha de retalhos de ideias, lembranças, aprendizados, construçōes e desconstruções.
Sou o que fiz com meus traumas, superações e medos.
Sou o ser por trás do sorriso.
Sou mais que um corpo, ou uma aparência eu sou a alma que o habita.
Eu sou única.
Eu sou eu.
E ainda não estou pronta e acabada eu ainda estou sendo, em cada minuto algo de mim é refeito, acrescentado, apagado, modificado.
A cada nova interação com o mundo eu me faço um pouco mais e me desfaço se necessário for...
Eu sou um constante gerúndio e vale a pena ser...
Livro pássaro
Um dia quero ser um livro.
Mas, não aquele que fica esquecido na sua estante.
Quero ser um livro amado amante.
Tipo um dicionário, que me procure na dúvida.
Tipo poesia, que sua alma desnuda.
Tipo auto-ajuda, que te liberta
e empurra.
Um dia quero ser um livro.
Um livro que quando você me ler, tenha a impressão que na verdade sou eu que te leio o tempo todo.
E se um dia eu for um livro.
Me livro!!
Num voo de pássaro livre, livro.
Autora: #Andrea_Domingues ©
Inspirado na música #Pitty "Na sua estante"
Todos os direitos autorais reservados 17/05/2020 às 14:45 horas
Manter créditos de autoria original _Andrea Domingues
Centenas de livros na minha estante
milhões de palavras e nada do que está
escrito, consegue me me entender
Nada pode me conduzir a salvação
Não há palavras de conforto ou inspiração
Pedir a magia que eu via os livros
O momento que esqueci o sentido de escrever
PauloRockCesar
"Aquele que permite que o rotulem como uma peça, logo se verá empoeirado sobre uma estante esperando uma vontade que não é a sua para ser o artista principal em um teatro de fantoches."
Não seja só o pó de uma estante antiga, seja o cristal mais limpo e brilhante que será guardado nela, pois a estante será tua história e o cristal será o que você fez para chegar até aqui.
"Conhecimento não é só livro na estante — às vezes é raiz que cresce no silêncio da terra. Tem gente que não tem diploma, mas sabe ler o mundo como quem lê o céu pelas estrelas. Decorar fórmulas é como saber o nome dos ventos, mas entender a vida é saber para onde eles sopram. Nem todo gênio usa jaleco; alguns vendem no mercado, criam com as mãos, ou viram bilionários navegando mares que a escola nunca ensinou a remar.
Na Minha Estante
Penso, logo você existe...
Existe em minhas memórias,
meu coração, minha alma,
no meu passado e no meu presente —
mesmo sem você.
Amor é fogo que arde sem se ver?
Ainda ouço a sua voz na minha mente,
suas frases prontas.
Conheço suas falas como num roteiro,
seu jeitinho único de falar
com a língua presa,
comendo sílabas,
se tornando ainda mais graciosa.
Seu ponto de vista sempre positivo,
conheço seus medos,
seus anseios,
seu maldito mecanismo de defesa
que funciona como uma bomba-relógio,
forjada pelos seus traumas e frustrações.
Lembro dos meus sentidos mais aguçados perto de ti.
Sinto a textura da sua pele,
as variadas fragrâncias do seu corpo,
o seu gostinho no meu paladar,
até o cheirinho da sua respiração.
Sua pele delicada, branca e rosada.
Seios fartos.
Coxas suculentas.
Amava recostar minha cabeça sobre elas,
era um lugar de descanso, de paz,
como se ali o mundo todo silenciasse.
Seus cabelos loiros, de verdade.
Olhos de esmeralda,
com pequenas pitadas de castanho.
Saudade de como minhas mãos
se encaixavam perfeitamente,
segurando forte
suas cristas ilíacas.
E quando nos abraçávamos,
perdíamos o chão.
Esquecíamos o tempo, o espaço,
os problemas...
Era como se só nós dois existíssemos,
e mais nada.
Nosso encaixe era perfeito,
feito sob medida.
Era maravilhoso acordar entrelaçado com ela na cama,
vontade de não sair de perto nunca mais.
Eu procurava ficar o mais perto possível —
se possível, seríamos um só.
Tudo foi engano,
como "fogo de palha",
ela disse no início.
Estaria eu só matando a curiosidade —
efêmero por dez anos,
entre mais idas do que vindas.
Tudo como um conto de fadas.
Mas afinal… as fadas existem?
Acreditei de verdade em fadas enquanto durou.
E reza a lenda:
quando você deixa de acreditar,
uma fada cai morta em algum lugar.
Ainda me sinto ligado.
Nunca encontrei química tão perfeita.
Maratonávamos a nossa paixão —
fome de mil mendigos
com extrema vontade de comer.
Por vezes, a vi desfalecer em minhas mãos,
de tanto que se deu para mim.
Hoje, luto contra mim mesmo,
buscando dignidade e redenção
como um viciado,
suportando um dia de cada vez,
um passo de cada vez.
Me dizendo:
hoje não.
Hoje, não olharei para trás.
Vou me enganando,
negando um luto
por uma pessoa viva.
Te coloco mentalmente
na minha estante —
não como objeto,
nem como troféu,
mas como na música da Pitty.
Agora, tu és aquele livro
Bonito que já foi lido,
Que fica no alto da estante.
Aquele que tenho vontade
De atear fogo
E ver queimar lentamente.
O que adianta ostentar livros raros e clássicos na sua estante e não saber ler... Bom dia a todos, hoje começa mais uma semana de trabalho, alegrias, decepções e atritos ( como já disse um poeta que eu mencionei essa semana " O homem das cavernas descobriu o fogo graças ao atrito, sem o atrito não haveria fogo " ), então vamos embora resolve-los...
estou na chuva esperando você
quando olho para os céus,
muitas magoas se deram no estante,
pedi para te encontrar mais meu desejo se perdeu,
em tantos dias que o amanhecer se tornou
o último momento que tempestade deixou meu coração.
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