Escritor Famosos

⁠Trovador

Sofremos batalhas avassaladoras
Passamos por lutas desbravadoras
Somos guerreiros e não metralhadoras
Dora, você é uma das poucas trovadoras?

Incendeia nas minhas veias
Sangue de trovadores e escritores;
As dolorosas dores deram cores a trova
Cantigas eu entoava numa manhã de garoa

Parece que surgiu esperança
Depois de uma longa viagem a frança
Novamente, me fez metrificar e trovar,
Nunca imaginei que contigo iria trombar!
Há sentido completo, o coração está repleto

Ora, levou um quarto de hora
Para compor quatro versos da redondilha;
Inspirado pela ocasião o qual a salvei da matilha
Vivia numa ilha, felizmente, estou com ela na trilha

Um pequeno poeta coroado rei dos anões;
O que eu sinto por ti traz muitas sensações!
Na dor nasceu um trovador dos contos de farsas
Farei o que disser, se quiser, iremos ao reino das fadas

⁠Pensamentos

Busco aprimorar o meu ritmo
Para acompanhar o algoritmo
Escrever com mais legibilidade
Treinar para ter mais velocidade

Muitas atitudes agressiva-passiva
Expressei na minha escrita cursiva
Cansei de viver sempre na defensiva
De esperar uma habilidade exclusiva

Alterno bastante o meu dialeto
Não tenho somente um apelido;
Brinquei com o meu idioma materno;
Acho interessante um axioma moderno;
Talvez eu possua um diferente linguajar
Quero ser bom em uma poesia singular

Criei uma das melhores melodias
Na minha rápida estadia de 90 dias;
Eu aceitei que é solitário a liderança;
É bíblico, lá eu encontrei temperança;
Enfrentei a mais profunda insegurança

Estava fazendo tudo pelo meu bem
Fiz um estudo pesado sobre a origem
Encontrei todos sentidos da expressão
Queria saber de onde vinha a derivação
Estudei caracteres, da criação a aplicação

⁠Amo todas as formas de paixão, menos as que podem me destruir, pois delas o amargo deixa crateras nessa superfície tão vulnerável do meu coração. Vez em quando aparecem em meu caminho.Mas desde criança corro ligeiro e pulo alto, e aqui estou.

Aí sempre houve
um escutar silencioso e paciente
surtando as mãos loucas para riscar.
Impaciente parte da mete para logo retornar
e mostra-se companhia frequente.
Satisfaz-se a vertente de suas próprias profundezas
riscando o leito
o escorregar vagaroso de sinuosas linhas ao mar
Incomodada à estranha sensação de pulsar outras intensidades
ruminar do seco à água
limpa após o filtro

Mal-feitio do homem
bicho lixo entorpecedor
Logo as fontes se findam para longínquas lembranças
Tais a ver diariamente inícios e fins de inícios e fins
o início do fim
continuamente segue seu rumo pelas esquinas e encruzilhadas de estradas passadas à memórias póstumas
neste imenso túmulo de amontoados desconhecidos
misturados
volvidos ao pó dos tempos em obsoletas inverdades inabsolutas
tornados nada então

Estremece fronteiriço ao inimaginável
tantas pontes ao léu
entrelaça e desfaz o que havia se esquecido por inconsertável ser
Há penas que vêem-nos como companhias
desprovidas do vento
dos tempos
e de inexistência
Torna-se lodo fétido sobre a nascente profunda o tempo rígido do passageiro
caído.

Escuta
Edson Cerqueira Felix
16/02/2019 15:27

Queria eu que tudo fosse diferente
Que o amor não estivesse ausente
Que ausente não ficasse
Que só a voz do coração falasse
E que os gestos das pessoas
Os demonstrasse
E com voz alta, falasse

Hermann Hesse considero o médico que me trouxe a vida em meu segundo parto.

ESCRITORES DA VIDA
Escritores também sofrem ou você pensa que escrever é algo insignificante? Escritores conseguem pautar sentimentos e como um fotógrafo registram momentos. Escritores perdem o sono no meio da noite ou quando querem escrever, param para anotar tudo antes de esquecer. Escritores são observadores, pois precisam ser detalhistas ao escrever. Sempre admirei os escritores por viverem no anonimato. Não os conhecemos pessoalmente, mas eles estão por trás da falas - na novela, no cinema e no teatro – das músicas, dos poemas ou poesias, da História e estórias, dos contos, dos livros e literaturas. São pessoas comuns mas com um talento admirável pois dão vida a outros personagens que marcam vidas desconhecidas. Escritores são geniais, mesmo no anonimato são reais. Para eles não há hora para escrever, são espontâneos. Basta-lhes uma caneta e um papel, um bloco de notas no celular ou computador para criar uma frase ou elaborar um texto, uma música. Escritores nem sempre escreve bem, mas o que se escreve faz bem. Escrever é um alívio no momento da dor ou uma maneira de compartilhar alegrias, conhecimento. Escrever é uma terapia. Todo escritor deve ter um diário, mesmo que não se escreva todo dia há sempre o que escrever sobre cada dia. Eu amo escrever e parabenizo a todos os demais escritores. Há uma frase que diz “somos autores de nossa própria história” quer dizer que cada um é capaz de escrever. Escreva sobre tudo, relate suas frustrações, suas lutas e vitórias e saberás que tantas outras pessoas se identificam e o entende mesmo sem saber escrever.

Cinza

Edson Cerqueira Felix
23/02/2019 17:54

Querida, eu olho para o céu que está nublado
Quem me déra que você fosse um raio
De sol no meu coração
Ou que trovejasse sobre mim

O meu espelho quebrou
E agora?
Eu estou em pedaços
Espalhados pelo chão
E não há uma esperança
De você pra mim

Mas em algum lugar do cosmos
Há um alguém pra me livrar
Eu vi isso num sonho
Alguém que me ensina
Uma nova forma de amar
Com tantos delírios
Que me fazem
Só me fazem
SONHAR

O ALIENADO

O alienado se sente como um estranho, pois, submetido ao produto de sua própria criação, esquece da verdadeira importância do seu EU criador.

Toda vez que o ser humano se esquece de sua existência e do seu verdadeiro interior e passa agir de maneira despersonalizada, deixando de ser ele mesmo para ser tão somente o que os outros gostariam que ele fosse, está caracterizado o fenômeno da alienação.

O ser humano alienado vive do culto idolátrico a outras pessoas, um artista de TV, um jogador de futebol ou qualquer outra pessoa famosa, ou ainda na supervalorização de objetos materiais, dinheiro, condicionado a obedecer fatores exteriores a si próprio.

O ser humano alienado é aquele que perdeu a sua individualidade e mergulhou num mundo onde todas as suas atitudes são dirigidas segundo consenso da maioria. Sem nunca perguntar o porquê das determinações que lhe são impostas, obedecendo-as sempre, apenas com desejo de obter a aprovação dos demais. O ser alienado destrói a sua capacidade criadora e se acomoda a utilizar os mais diversos produtos, como, modas e objetos, já criados por outros, ou por influência de algum artista do momento.

A liberdade de decidir e optar, de ser diferente e pioneiro não existe no ser alienado. Ele quer apenas se sentir seguro, pensando e agindo como os outros. Ele deseja ficar preso a influencia de alguém, ele tem medo da liberdade, e preguiça de pensar, em ser diferente.

O ser alienado, por exemplo, não reflete sobre suas atitudes. Ele tanto pode aplaudir uma norma inclinando-se para um fanatismo, como discordar com tendências igualmente fanáticas. Ele, portanto, não é capaz de adotar uma visão critica moderadora.

O alienado ou permanece num passado que já não se enquadra a nova realidade ou sonha com mudanças futuras impraticáveis. O que ele nunca faz é olhar o presente com seus próprios olhos.

Ao contrario do alienado, o ser humano consciente de sua existência reflete sobre o sentido de sua existência, obedece às determinações gerais, mas sempre procura aprimorá-las.


Vanderlei Muniz

⁠Soube que Sois poeta.
Escrevo poemas.
Não sei como se é poeta.
Li alguns. Agradam-me.
Alteza, não sei que dizer.
Apreciai o banquete.
Sois tão bem vindo aqui como o anjo Gabriel.
Alguns acham que devíamos ir para o paraíso em colchões de pena e taças da realeza cheias de vinho.
Mas não é assim.
Excelentes notícias!
Temos de comemorar!

⁠O POETA E O VERBO AMAR...



O amor que a poesia ilustra
O poeta é o figurante do verbo amar
Um dia foi bater à porta do céu
Conversar com Criador
Por favor, Senhor
Tire a venda dos olhos de gente feia
Com aparência de bonita
Abra a porta da felicidade, retirando as lágrimas dos olhos de quem grita
São pequenos sussurros que ecoam do outro lado do mundo
Sente a palidez dos rostos desfigurados
Seria este o amor que o poeta escreve?
Ou a perda de um amado
Fugitivo que se esconde num recanto feito um pássaro alado...
O poeta vislumbra o belo
O amado, o esfomeado, o desesperado, o alucinado...
Sem esquecer que há o luar, sem amar
Há vida, sem sentido
Há repouso, sem sono
Uma lição que vem dos firmamentos...
Em forma de bênção ou de assossego...
O poeta conjuga o verbo amar
Em que ama o abstrato
Sem toques e mágicas
Vem d’alma este Amor
Nas entrelinhas que escreve.
Sente que há amor em cada linha escrita
Um amor perfumado
Que exala entre seus dedos e da própria vida
Este é dom mais sublime que há
Amar, amando o Amor que há de ser eterno...
Nas linhas que o lápis dança a valsa do escritor...
Conjuntado o verbo em busca do Amor...

⁠Reconstruí meu mundo,
Mudei nele cada segundo,
E como um beija-flor,
Voando de flor em flor,
Conheci o verdadeiro amor.

⁠Uma rainha que era espia, e amante apaixonada que enfeitiçava com os seus olhos verdes um poeta lendário e romancista apaixonante e aventureiro
Inês temia na sua presença o famoso Rei Afonso IV.
Quando ouvia o galope dos cavalos do Rei e implorava de joelhos olhando para os sete anéis de Afonso IV.
Inês simplesmente seria protagonista da maior história de amor de Portugal. Imortalizada nos espantosos túmulos de Alcobaça, contada em quadros, lendas e livros.
Entre Portugal e Castela, entre intrigas, traições e casamentos reais.
Uma história de paixões, aventuras, loucuras e conquistas que ficou para sempre gravada em pedra.

⁠Os historiadores dirão que é uma história fascinante e complexa de contar e escrever sobre uma lenda que cresce dia após dia sobre um escritor romancista.
Sua alteza fascinada dizia ao poeta, simplesmente fascinante, és um poeta que pensa e age como um rei que se tornou uma lenda. Se o Nostradamus, Da vinci e sherlock holmes fossem vivos deliriavam e batiam palmas.
E quando jogavam Xadrez os dois, O rei dizia como vês, um Rei deve ver sempre os aspetos positivos de qualquer situação e vencer. E o poeta dizia prefiro perder o jogo contra si alteza do que perder a cabeça e rir-mos e beber vinho.
Apreciai o banquete.

⁠Eu como poeta, não nos resumo a apenas um termo, pois somos maiores do que pensamos. Temos o poder nas mãos de transformar a dor, a angústia, o amor, em textos carregados de sentimentos verdadeiros e intensos. É um diário aberto, em que temos a coragem e ousadia de demonstrar nossa alma, nossos erros, pois somos seres falhos, que reconhecemos nossas fraquezas e mostramos ao mundo como ela age dentro do nosso interior.

⁠AMOR DE INFÂNCIA

No dia em que eu partir
Quero deixar de lembrança
Uma simples recordacao
Do nosso amor de infância

Nosso amor de pequeno
Nosso amor de estudante
Tudo foi como um sonho
E passou-se num instante

Eu sei que para você
Isso pertence ao passado
Mas sempre no meu futuro
Esse amor será lembrado

Edvaldo José / Mensagens & Poesias

⁠Eu acesso gpt com frequência. E daí?

Eu não tenho capacidade suficiente de ler, responder e explicar tanta coisa besta.

É sobre isso! 😂

⁠Sempre há um verso
que apesar de inquieto,
que não quer sair.
Parece que se sente
como a saudade no meu peito
que só não vai embora
porque não sabe para onde ir.
Queria que fosse possível
a leitura desse momento,
em que testo a eficácia
do meu poder de convencimento:
"Venha verso, não tenha medo,
eu também sei o que é não estar pronto
e ter que partir assim mesmo"

Cada termino para um intenso
parece um inferno
o infeliz se sente a beira
de um colapso psíquico
assistindo o confronto
entre os eus eu do passado e do futuro
um que continua cego
por não entender nada
e o outro, desolado,
porque já sabe o motivo de tudo.

⁠Ah, não. Não gosto de te olhar
e não é por não me agradar.
É por causa das sensações esquisitas.
O meu olho se arregala,
as mãos trêmulas
que não sabem onde param,
o corpo inteiro se atrapalha
numa engraçada sucessão de falhas.
Você desencadeia em mim
coisas nunca faladas,
que até então,
eu pensava que não existiam.
Da última vez esqueci o jeito de abrir a boca,
mas se abrisse, nenhuma palavra adiantaria.
Como se para explicar o desconforto que você me causa
eu devesse inventar uma outra língua.