Escritor

Daí também eu preciso ficar um pouco só, me afastar de algumas pessoas. Preciso me renovar de alguma forma.

É triste, muito triste essa sensação de não ser nada, não pertencer a lugar nenhum e não ser de ninguém.

Sinto muito, isso se tornou completamente errado. Não era pra eu ter me apegado tanto.

Em vez disso, teatralmente, sorri de forma educada e continuei a comer. Não queria demonstrar que estava tudo fora do lugar, que eu estava mal com tudo aquilo. Não queria que ele tivesse pena de mim.

Passei os dias seguintes na cama. Eu não comia direito, não tinha noção das horas.

E foi aí que eu o vi. Num canto, no meio da multidão. Tinha a beleza de uns olhos perturbadores, uma agonia. Me apaixonei por aquele caos.

Parte de mim, a mais forte, queria gritar diante aos olhos dele que eu não aguentava essa distância. Eu queria fazê-lo sentir o mesmo desespero que eu sentia. A outra parte, a mais estúpida, queria que eu me calasse como eu sempre fiz.

Daí depois de vários dias seguidos, acreditando e vivendo para isso, tive certeza que eu estava enlouquecendo.

E fiquei mais magro. Mais até do que jamais se tinha visto, e cansado também. Havia pequenas rugas se estendendo desde os cantos dos meus olhos até o alto da testa. Mal saía de casa, era tudo interno. Eu já havia desistido de mim.

Mas, em algum lugar, éramos eternos. De alguma forma, ainda que temeroso, algo em meu coração dizia que tudo voltava ao seu devido lugar. E voltava.

Decorar as cores mais curiosas que estão escondidas sob tua retina. Dedilhar devagarzinho tua barba até encontrar aquilo que mais há de bonito em teu rosto. Eu enxergo beleza na parte mais triste e sofrida que puder existir em você e que ninguém vê. Há beleza na tristeza, tu me dizia em meio a sussurros. Há beleza no amor, eu te disse entre os afagos confusos.

Acho que ele não se importa mais nem um pouco. Nem eu, para ser sincero.

Pensei numa festa bem bonita, cheia de gente nos desejando as mais belas felicitações. Planejei que fosse tudo num gramado, um lugar onde fosse possível mostrar nosso mundo repleto de cores. Pensei também em uns retratos que fossem além do simples desejo de guardar no álbum. Depois poderíamos ir para Paris, frequentar aquelas ruas apaixonantes, tomaríamos um café quentinho numa confeitaria, abraçados, ouvindo um jazz qualquer.

E acho que nunca vou entender essa demora. É o que mais dói.

O calendário marca a data do encontro, mas desconhece — propositalmente — o momento da despedida. O problema é esse, meu bem: eu te amei sem pensar nas cicatrizes, nas pausas curtas e na escuridão das partidas.

Ele não sabe. Mas quando eu o vejo, distraído, eu imagino a pessoa certa pra cuidar dos meus filhos.

Você tem mania de confundir meus olhos escuros com seus abismos. Joga todo o peso sobre mim como se eu aguentasse o peso do mundo, do seu mundo. E eu nunca aguentei.

O meu maior medo é não fazer o que devo fazer e depois olhar para trás e ver que não estou onde deveria estar

Livro Traga a Colheita

Escrever é benção e maldição na minha vida. Colho frutos e pedradas. Me esvazio e me sinto cheia. Me acalmo e enlouqueço. Tento manter uma certa privacidade, mas as palavras sempre me expõem. Me sufocam. Eu continuo sendo ninguém na fila do pão, muito provavelmente nem digna de ser lida. Mas mesmo ciente disso, não consigo segurar o impulso de traduzir em letrinhas o tsunami constante que vive dentro de mim.

⁠ᶠᵃʳᵉʲᵃⁿᵈᵒ𝐏𝐎𝐄𝐒𝐈𝐀
Aɪʀᴛᴏɴ Sᴏᴀʀᴇs
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𝑻𝒐𝒅𝒐𝒔 𝒐𝒔 𝒄𝒂𝒏𝒂𝒍𝒉𝒂𝒔 𝒇𝒐𝒓𝒂𝒎 𝒄𝒓𝒊𝒂𝒏𝒄̧𝒂𝒔 𝒊𝒏𝒇𝒆𝒍𝒊𝒛𝒆𝒔.
ᶻᶦʳᵃˡᵈᵒ
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Partiu o mestre Ziraldo,
Mas nos deixa o “Maluquinho,”
“Menino” de inocência e beleza
Ótimo em fazer versinho.
Na prova, nada de cola
Só tira dez na escola
Tá tudo lá no livrinho.
Por isso, um brinde ao seu criador
Com alegria e uma taça de vinho
A este grande mestre chargista
Jornalista e também escritor!
06.04.24