Escritor

Eu não escrevo para os outros, eu escrevo para mim, não quero ter uma obrigação com pessoas, se nem obrigação comigo mesmo tenho, quero escrever o que me dá vontade, de certa forma sou livre e pretendo ter minha liberdade sem ter obrigação com ninguém.

Quando estamos mal não pensamos em nada,e não pensar em nada é pensar em tudo e isso pra mim é a crise.

Antes fazer como os escritores e poetas que morrem de causas naturais do que tantos canalhas e hipócritas que vivem de causas artificiais.

"Quando você começa a progredir na vida e se desenvolver, seja em qual área for, é fantástico.
Especialmente quando o patamar financeiro desejado é alcançado.
Entretanto, se você não mantiver a simplicidade e humildade de nada adiantou o seu progresso."

"Algumas posições na vida são bem peculiares, requerendo uma medida completamente antagônica. Se não quiser entrar em definitivo naufrágio psicoemocional. Ou seja, quando a pessoa está no fundo do poço a única conduta apropriada é se levantar e sair deste buraco, independentemente da psicogêneses que colocou a pessoa lá"

As folhas dançam ciranda no chão.
Os galhos aplaudem a dança
Alegres como criança
Dança, folha, dança
Até que o vento se vá...

Talvez outrora eu sinta
Talvez outrora eu possua
O que hoje finjo possuir
Por mais numerosas que sejam minhas lágrimas
São incapazes de expressar tais sentimentos.
A decepção escorre pelos meus olhos
Talvez um dia ela entenda
Talvez minh'alma aprenda
Que a vida é como uma tenda
Dobrável, móvel, findável
Indefinida, fugaz e decepcionante.

Pare de dizer que alguém que você ama é sua vida. Cada um tem vida própria. Somente você vive sua natureza. Nasce e falece.Porque, parente e principalmente filho tem seu destinos.

Não gaste seu tempo cultivando problemas e sim procurando soluções!

Passei a achar mais agradável sair na rua e ver vibração, sentir esse sol quente, ver gente, coisas acontecendo. Me energiza. Já não dava pra continuar daquele jeito que estava.

Volta para casa, toma um banho bem gelado. Chora, mas chora muito. Mas depois tente esquecer de alguma forma. Joga fora essa dor, muda de direção. A vida é feita de recomeços.

É meu limite. Tô começando a ficar meio pirado. Preciso dar uma respirada.

A rosa doce se apaixonou perdidamente pelo inverno no momento em que o primeiro sereno gélido tocou-lhe a raiz. Negou a primavera. Perdeu inteiramente as pétalas na tempestade. Morreu de inanição, mas não se arrependeu.

Eu procuro o abrigo que eu sei que ninguém pode dar.

Ou talvez eu apenas queira deixar assinado, em todos os cômodos dessa casa quieta, que você se faz presente até no ar estagnado apesar das portas fechadas.

Pra junho, eu queria o sossego no coração que maio não me deu.

Que daqui pra frente tudo dê certo em seus dias, que aconteça alguma coisa bem linda e intensa com você. Te desejo uma força enorme, momentos inesquecíveis, tudo em qualquer coisa que vier a escolher, não importa o quê, nem onde, como e nem com quem. Eu te desejo tudo de mais bonito, sim, menos que me faça acreditar em tudo outra vez.

E, para tentar esquecer, resolveu mudar. Não queria que ninguém soubesse dessa mudança. Só queria aparecer, de uma hora para outra, renovado.

Aos poucos, ver o que não existia foi se tornando sua maior especialidade. O via caminhando pela casa bebendo café amargo, via atravessando a rua, correndo na praia, tomando sol nas tardes de sábados no parque, e fazendo palhaçada por trás das vitrines das lojas. Achava que, caso se alimentasse dessas coisas, jamais morreria sufocado no próprio soluço.

Aprendi, por exemplo, que o homem não nasce homem, ele aprende a ser.