Escrito na Areia

⁠Jogaram um pedaço de papel
Na dança das águas desse mar
A folha sobreviveu
Apenas pra contar
Que as letras escritas dissolveu
Pedaços, sumiram junto ao mar
A imagem sobreviveu
Apenas pra eu cantar
Aquela canção que estava lá.

⁠Pois é Niet ( Nietzsche) talvez no âmago de sua amargura tenha perdido a fé, sei que acreditar no que não se vê é para loucos ,loucos,que transcendem a lógica humana...

⁠Você me deu luz, onde tinha apenas dor...(Meu Criador).

⁠meu caminho, meu Criador já disse, eu só preciso encontrá-lo...

⁠A mais lógica e sentino na fé do que possa imaginar....

Quando eu morrer, serei apenas o meu nome: escrito e falado. Nas aulas, nas palestras, nas conversas, nas capas dos livros, nas imagens, nos cadernos e livros de escola, nos textos, nas frases... Serei até a assinatura que se transformará em meu logotipo, como uma marca própria. Permanecerá ao invés da imagem de morte, a imagem de vida, que em meu nome ainda existe e sempre existirá; e podem me tirar até a vida, mas jamais poderão tirar a incrível, simpática e admirável representação simbólica que terá o meu nome.

Se existe uma definição para o amor, dentro dela com certeza está escrito: “verdadeira companhia”.

Há sempre algo novo a se escrever.

"Precisamos entender!
As ⁠coisas já estão escritas.
O dia de amanhã já está escrito nas palmas das mãos de Deus.
Descanse seu coração, repouse sua alma, o Senhor é fiel. "

Alguns planos deverão ser escritos em papéis.
Outros somente na tábua de seu coração.

Um poema de amor
foi escrito na cruz(...)
Ao invés de caneta
ele usou os espinhos(...)

O amor escrito em palavras.

Graças a Deus, ⁠⁠é uma honra poder fazer parte de um amor genuíno que foi escrito antes mesmo da fundação do mundo, onde existe mais de um indivíduo envolvido amando-se mutuamente, unidos num diálogo recíproco de sorrisos, olhares,
atos espontâneos e momentos de simplicidade.

É necessário um esforço em conjunto, que cada um tenha um lugar reservado na mente do outro pra que ainda que estejam distantes, permaneçam presentes, sendo um porto seguro em um momento difícil principalmente, então, a coexistência de seus mundos por se amarem verdadeiramente.

Quando o amar é sincero, alimentado com reciprocidade, não chega a se tornar um peso, apesar das dificuldades, desta maneira, cada uma das partes é fortalecida num avivamento contínuo, pois amores correspondidos vivificam com muito regozijo.

⁠O que está escrito não se esquece, hoje, amanhã e para eternidade. Se deseja ser lembrado, deixar um legado, registre seus pensamentos. Não fique engessado ou refém da gramática, escreva! Hoje a tecnologia é aliada para corrigir cachorros com “X” e, principalmente, divulgar, internet. No passado, somente os profissionais da escrita tinham meios, hoje qualquer um via digital. Imaginar a possibilidade no futuro distante, séculos à frente, alguém ler um pensamento seu, não só gostar mas servir de ajuda, as palavras certas que alguém estava necessitando, você é um imortal.

O destino é escrito nas linhas tênues do livro da vida e nos leva a um mundo que criamos e o fazemos realizáveis à medida que compomos a nossa própria história.

⁠Está escrito na porta fechada da oportunidade.
"Para Todos".

⁠Se não está escrito na bíblia é mentira!

A Morte Não É Nada Para Nós Habitua-te a pensar que a morte não é nada para nós, pois que o bem e o mal só existem na sensação. Donde se segue que um conhecimento exacto do facto de a morte não ser nada para nós permite-nos usufruir esta vida mortal, evitando que lhe atribuamos uma idéia de duração eterna e poupando-nos o pesar da imortalidade. Pois nada há de temível na vida para quem compreendeu nada haver de temível no facto de não viver. É pois, tolo quem afirma temer a morte, não porque sua vinda seja temível, mas porque é temível esperá-la.
Tolice afligir-se com a espera da morte, pois trata-se de algo que, uma vez vindo, não causa mal. Assim, o mais espantoso de todos os males, a morte, não é nada para nós, pois enquanto vivemos, ela não existe, e quando chega, não existimos mais.

Não há morte, então, nem para os vivos nem para os mortos, porquanto para uns não existe, e os outros não existem mais. Mas o vulgo, ou a teme como o pior dos males, ou a deseja como termo para os males da vida. O sábio não teme a morte, a vida não lhe é nenhum fardo, nem ele crê que seja um mal não mais existir. Assim como não é a abundância dos manjares, mas a sua qualidade, que nos delicia, assim também não é a longa duração da vida, mas seu encanto, que nos apraz. Quanto aos que aconselham os jovens a viverem bem, e os velhos a bem morrerem, são uns ingénuos, não apenas porque a vida tem encanto mesmo para os velhos, como porque o cuidado de viver bem e o de bem morrer constituem um único e mesmo cuidado.

Valendo a sua VIDA, no que acredita? No destino ou em VOCÊ?

É estranho te olhar e não sentir o que sentia antes e te confesso que me surpreende te ver aqui me perguntando, O que aconteceu? Por que sumiu? Eu também passei por vários porquês, Por que não responde? Por que me deixa pra depois? Pois é, o tempo foi me dando as respostas, é que eu não era pra você o que você foi pra mim,eu não fiz seu coração bater mais forte , não te fiz sentir borboletas no estômago tão pouco fui a causa de uma possível insônia então decidi mudar sabe aquele Bom Dia que fazia questão de dar independente do quão ocupada estivesse nao o enviei mais, e aquele boa noite também deixei de dar porquê já sabia que raramente ia ser recíproco na resposta. E quando dei por mim nem o Você está bem? eu enviava porquê minha preocupação era um estorvo pra você, e foi isso que aconteceu e se quer saber está tudo bem agora, não se preocupe o tempo vai te dar as respostas que você tanto procura, a única coisa que coisa que tenho pra dizer é não se iluda, você não gosta de mim você gosta de ser gostado ,sente falta de alguém pra alimentar seu ego de ter um colo pra colocar sua cabeça quando seu mundo parecia desabar, enfim essa saudade que você sente vai passar, no começo vai ser ruim mas você vai sobreviver eu não morri, você também não vai, agora preciso ir estou ocupada demais sendo feliz sem você, Até outro dia. Ass: A borboleta que pousou na flor errada.