Escrita

A história é construída pelas pessoas que escrevem. ⁠

⁠O floricultor triste

Floricultor era ele
Plantava flores para curar suas dores
Dores que derrubam qualquer um
Triste como arranjos que estavam ali
Sonha a ter uma vida livre e feliz
Senso ele mesmo
Já se perdeu no personagem que nunca quis ser
Mesmo assim sua busca é pertinente
Pertinente como sua aparência
Cansada de tudo mas nunca desistiu
Sua missão? Não sei
Só sei que eu o acredito
De qualquer jeito, sua vida será feliz um dia
Queria tua boca e abraço quente para mim
Mas não o posso ter
Já estou morto
Morto como rosas mortas
Ele cuidará de mim mesmo nessa situação?
Jardim perdido
Perdido em sua mente
Uma prisão que o foi buscar
Sente o ódio amargo em sua boca, a tristeza tirava suas forças
Apenas a boca daquele garoto poderia me salvar
Suas palavras adocicadas me fazem ser mais quente
Quente como o inferno
O salvarei dessa doença
Chamada pessoas
Pessoas que não te dão o mínimo
Protegerei de mim, para que não caia comigo no abate da sociedade
Somente sei a dor do destino
Floricultor que precisa ser cuidado como suas flores
Flores que se sentem mal como ele
Por sua dor se tornar frieza
Flores, flores mortas como a mim
Assim deixo ele com o que mais queria
Dei a minha liberdade de sobra para o mesmo
Como presente de morte do seu admirador.

⁠As mais belas cartas de amor,
são escritas com bico fino,
toda vez que ele beija-flor.

⁠Quando alguém escreve algo sobre o Senhor em inglês eu respondo: I love isso: comes from Jesus Cristo.

⁠Lendo poesia, aprendemos a escrever.
Lendo crônica, temos companhia para sentir.
Lendo ficção, aprendemos a pensar.

⁠SEM SENTIDO MAS QUE FAZ SENTIDO

Sem sentido, com sentido
Palavras jogadas ao vento contra o tempo, talvez possa se arrepender depois

Sem sentido, com sentido
Penso em você mesmo nem conhecendo direito, conexão bizarra que a gente tem né?

Sem sentido, com sentido
Porquê a noite é dada como escura? mas tem o famoso fenômeno Lua?

Sem sentido, com sentido
Vivendo em pequenos passos e grandes avanços, igual a minha maturidade

Sem sentido, com sentido
Pois é nem eu sei o que eu penso, a vida é uma verdadeira "faz sentido?", "ou é só coisa da minha cabeça?"

⁠Estou cansado de tudo;

Cansado da agitação ao redor;

Cansado de tudo que você me prometeu mas não cumpriu, na verdade você simplesmente desapareceu assim;

Cansado de meus erros e sucesso, porque até meu sucesso continua se repetindo;

Estou cansado de tudo, e mesmo eu descansando estarei ainda mais cansado;

Estou cansado de tudo isso, cansado das minhas roupas, cansado do meu cabelo, cansado do meu corpo, e até cansado do meu cérebro, porque é tão grande e me faz preocupar com coisas tão pequenas que realmente não vale a pena me preocupar;

Cansado da vida mesmo estandovivendo a liberdade, me sinto preso à tantas cobranças sem necessidade.

⁠Construa pontes e não muros,
na sua vida,
em seus relacionamentos.
Os muros protegem, e isolam.
Os muros alimentam nossa zona de conforto,
alimentam nossas fraquezas e medos,
não nos dando a chance de crescer e evoluir.
Pontes são ligações.
Interligam pessoas. Lugares.
Ligações são conexões.
Conexão é força.
Construa pontes e não muros.

⁠"Gratidão 💝
pela noite
de descanso"🙏
*
Quando a noite chega
e me pega
a pensar em ti,
e sinto teus versos
como pássaros
do paraíso,
voando a minha volta.
*
Tua escrita
é bela e perfeita,
me alimenta,
sim
e cria em mim
sentimentos
de afetos,
alegria,
empatia,
e enquanto leio
eu sor-rio
e transbordo em prazer,
só de saber
que veio
de ti, das tuas mãos,
orientadas por tua mente
tão brilhante!...✍️💎🙏
***

____Francisca Lucas___

Você sabe que por várias vezes
eu tentei te alertar.
Meu coração já estava em pedaços
e mesmo tentando tanto,
eu poderia não voltar.

Sentindo você nos meus braços
eu não tive tempo pra pensar.
Ele sempre esteve entre nós,
você queria uma solução e eu não fiz questão de procurar.

Onde eu estava com a cabeça?
Eu não sei se foi apenas ilusão.
Te olhei nos olhos,
até te assisti indo embora,
mas isso não calou meu coração.

Demorei pra perceber
Que tudo o que eu precisava
estava bem ali, saindo pelo meu portão.
Você se foi sem dizer adeus
Agora restou virando mais um shot com a solidão.

Bebendo pra esquecer
Revivendo pra lembrar
E agora escrevo cartas e compro rosas douradas que jamais vou enviar.
Estou com o seu contato no meu celular.
Se eu te ligasse talvez me atenderia,
sinto minha vida tão vazia, então não teria nada pra contar.

Respiro nossas memórias,
e as escrevo apenas por recordar.
Quando eu era feliz com você,
deixei que tudo escapasse entre os dedos.
Eu te amava,
mas em segredo,
por quem meu coração não quis escutar.

Senta aqui e me diz,
eu preciso perguntar,
se ainda posso ser feliz
mas longe de você impossível,
você é bem mais do que preciso.
Não posso deixar de te falar,
meu coração não sabia
que o que ele sentia
Significava te amar

⁠O DESTINO É ESCOLHIDO

Muitos pensam que o futuro está escrito em pedra, com letras profundas, enquanto, na verdade, está escrito em papel. de lápis, com uma borracha do outro lado, ou seja, se você pode mudar algo que se mudar tudo melhorará, então mude, afinal, é só apagar e reescrever.

⁠Com imaginação, papel e tinta, bons escritores criam novos mundos e convidam o leitor para que os sinta.

⁠escrever é meu maior pecado
e meu melhor refúgio
escrevo de mim
sobre o eu que ainda desejo descobrir

⁠Quando ela chega, emudeço
é o silêncio sagrado da criação
rasga o véu de qualquer distância
rouba-me da própria distração
cinge seus lábios em meu peito
ancora-se sem pudores em mim
e tudo o que vejo, escrevo
quando ela chega enfim…

⁠Escrever dói. Escrever com sentimento dói mais ainda. Escrever por cima das nossas feridas sangra às vezes, mas além de libertar, anuncia aos outros a sua visão, a sua dor, o seu pedido de socorro.

⁠Todo autor se torna um escritor ruim assim que escreve qualquer coisa em função do lucro. As melhoras obras dos grandes homens são todas provenientes da época em que eles tinham de escrever ou sem ganhar nada, ou por honorários muito reduzidos.

Perguntaram-me:

Não te cansas de ficar ai escrevendo? Respondi subitamente: Não. Muito pelo contrário. A escrita me alimenta. Deixa-me feliz e leve. Tenho a impressão de que flutuo e saio do corpo. Só meu espírito fica em evidência. Se eu não tivesse a escrita eu já estaria morta, mesmo estando viva. Agradeço a Deus pelo dom que me foi concedido. Ainda bem que eu e a escrita nos encontramos no meio do caminho.

⁠Eu

Eu não sou uma estrela, sou uma constelação. Eu não sou um livro, sou uma biblioteca. Eu não sou um lobo, sou uma alcateia. Eu não sou um soldado, sou um exército.

O livro é um guardião concreto das expressões mais íntimas das experiências humanas.

Quando a mamãe escreve, às vezes as coisas na minha cabeça são tão vívidas que não sei mais a diferença entre a imaginação e a realidade.