Escrita

A maioria das pessoas mantém uma crença secreta de que trabalho é trabalho, e não diversão, e que qualquer coisa que realmente se quer fazer – como escrever, atuar, dançar – deve ser considerada frívola e colocada num segundo plano bem distante.

Acredito que sou uma pessoa que, pelo menos conscientemente, nunca fez mal a alguém com fins mesquinhos, de natureza oportunista. Na minha literatura tentei representar a maneira como entendo e como vivo a realidade cubana.

Acredito que sem ambição não há literatura, não há obra-prima.

A poesia é a janela que faz correr o vento entre minha alma e o mundo.

⁠⁠"[...] eu diria, como leitora e escritora, que existem livros com mais alma do que muitas pessoas,
Com mais compaixão e amor em suas palavras do que se tem visto em muitos relacionamentos.
[...] acredito que uma das melhores formas de se imortalizar algo é pela escrita,
É tecendo esses símbolos em papéis ou telas para que eles comuniquem algo de alguém, para alguém [...]".

⁠⁠Abriram-se os portões da palavra:
Enquanto houver o que pensar, haverá o que escrever, dizer e representar.
Existindo alguém para a escrita,
A escrita abrirá caminho para alguém.

⁠Ler é ampliar horizontes; mas o ato de ampliar é o riscar de um caminho sobre o papel, custando, para isso, a tinta que se usa.

⁠Escrever, para mim, é sobre obsessão.

⁠– Nem tudo é da maneira que você quer!
– Estou ciente disso e acho um absurdo.

⁠🐢🐞🍁🍂Cá está uma poesia que supero😂✌

TÃO FRÁGIL
...
...
Que o vento forte a machuca
Que o excesso de luar não ajuda
Que a terra bruta não assegura sua vida

Tão frágil
que o amor penetrante a faz chorar
Que a concentração de oxigênio a faz vomitar
E o excesso de declaração de amor a faz duvidar,e a torna muda

Tão frágil
Que teme o querer viver
Quer logo envelhecer e morrer
Se embriaga no silêncio da noite
E se entrega a depressão insinuante

Tão frágil que depende do coração de quem a estende a mão
Sem pensar na verdadeira intenção de quem o faz

Seus olhos tristonho
Escondidos em maquiagem
Coração temeroso em cada paisagem
Fugindo sua própria imagem

Tão frágil...

By: Lídia Silva

⁠Escrevo porque sou obcecado pela palavra, tenho uma espécie de tara por ela.

⁠MÉTODO POÉTICO
.
.
Meu método?
O mesmo das Estrelas.
Primeiro, surge uma ideia –
vaga, ou mesmo fantasmagórica.
Ou então uma combinação inesperada
de palavras, por vezes embaraçosa...
Talvez – quem sabe – uma imagem
cujas estranhezas e travessuras
afrontem todos os cânones.
Uma eloquente frase
que cale ao peito
solitária:
sincera
lágrima.
.
Em uma palavra: Poeira
– nuvens de poeira desgarradas
vindas dos confins da mente
e das bordas do acaso.
.
Mas então, depois de muito vagar pelos meus arquivos,
ou de pairar errantemente sobre os meus sonhos,
algumas delas começam a se combinar
– como se, irmãs, viessem
de famílias distintas –
E eis que surge,
alegre,
a Gravidade,
pronta a juntar em um só giro
o que se queria disperso e sem mais rumos:
Ansiosa para, com violenta ternura,
moldar a forma.
.
Por fim, emerge,
do caos girante, uma estrela
– supremo milagre no delirante acaso
de um universo improvável
em sintonia fina.
.
Faz-se o Poema
– estranho acontecimento
cuja tenra fornalha interna
queima a pretensão
de alimentar
as almas...
.
A ti parece, este, um método por demais aleatório?
É porque não sabes de toda a paciência que foi necessária
para não limpar intempestivamente a poeira errante
que por tanto tempo pairava nos escuros céus
dos meus arquivos, sonhos, lembranças.
Quantas vezes fui tentado a deletar
um quase-embrião de verso,
ou quis me desfazer
da tal metáfora
tão desajeitada!
Mas ouvi a voz:
Guarda este pó
que de ti vieste.
.
Sem esta paciência,
não seria possível a criança:
ver, do poema, a forma brotar esperança
como flor que redefine as suas próprias pétalas
e decide, magnífica e hesitante,
se pétalas terá...
.
Ver, da alma poética,
redesenhar-se certo corpo
quando é corpo o que se quer...
E, quando não é isto o que se almeja,
aceitar-se como alma pura-chama,
ou reconhecer-se, mesmo,
tão somente como pó.
a dignidade do pó:
despretensioso,
periférico,
errante.
.
Este é o método:
render-se ao que se tornou possível
no oceano do improvável
com a bem ajustada
sintonia fina.
Respirar
a poesia
como destino
que se fez do acaso...
.
.
[BARROS, José D'Assunção. Revista Sede de Ler, 2024]

⁠Não dê a ninguém a caneta para escrever sua história. Ela se destina somente a você. Ninguém jamais vai ver a vida com as lentes de seus olhos.

Escrevo minha respiração nesta folha para que você possa sentir o ar que me consome nesta combustão através de uma chama de misericórdia surgida no interior da caverna que me aprisiona agora e diante dos teus olhos se faz a minha ausência, então te deixo esta folha, onde habita o ar, que consome a minha respiração, escrita aqui.
⁠

⁠⁠O nosso amanhã é escrito hoje. As prioridades, decisões e escolhas de hoje serão as páginas lidas no amanhã.

⁠Minhas palavras
inspiram-se em tuas entrelinhas e, como mágica, criam arranjos em forma de poesia entre as linhas
do papel.

⁠Escrever é uma arte que ajuda a expandir a linha de pensamento do próprio escritor e a mente de outras pessoas.
Um escritor escreve o que outras mentes pensam mas não conseguem expressar em palavras.
Um autor acende a chama da imaginação em suas obras, ele consegue ajudar pessoas, que lendo seus escritos encontram uma resposta para os seus conflitos, uma ideia, um conforto, uma identificação e até uma companhia.
Existem pessoas que encontram nos livros um modo de fugir da solidão.

Quando eu leio tudo o que escrevo, sinto o desejo de escrever mais e melhor.

⁠Quando achei que eu estava só, encontrei o "Pensador", e junto ele encontrei uma parte de mim.

⁠
⁠ESCREVO

Escrevo,
Escrevo porque escrevo
Talvez porque devo
Para a folha de papel
Tornar seu fim cruel
Justificado.

Escrevo,
Escrevo porque escrevo
Porque eu me atrevo
A ser mais gentil
Num mundo medonho, hostil
Eu amo.

Escrevo,
Escrevo porque escrevo
Pois na linha busco o enlevo
Que perdi dentro de mim
E por isso escrevo assim
Chorando. Teófilo Lemos Almeida Filho