Escrita

A crônica é livre e louca, nasce de onde ela quer.

Queria fazer do meu sentimento um jogo, porém não sabia que estava sendo testado.

A vida, com suas regras, suas obrigações e suas liberdades, é como um soneto: você sabe a fórmula, mas precisa escrever o soneto por conta própria.

Escreveu amor à mão em todo o meu corpo
Mas isso pra gente ainda é pouco, tão pouco
Impossível não querer de novo

Escrever é um trabalho, um talento, mas é também um lugar para ir na sua cabeça. É o amigo imaginário com quem você toma chá à tarde.

O escritor está sempre trabalhando em um livro, mesmo quando não está escrevendo.

Poeta sincero

Já li que poeta não escreve para agradar
Eu também não o faço, hei de confessar
Escrevo sobre aquilo que sinto
Prefiro dizer minhas verdades, não minto
Mas para dizer o que penso não preciso de ofensas
Dou a opinião e os motivos, quem quiser se convença
Respeito o direito alheio de pensar diferente
Mas que fale com respeito
Que trate gente como gente
E aprendi não me importar se alguém quiser me ofender
A ofensa fica com ele, não vou receber.

Estrondo

Caro leitor, que ouve sua própria voz
Ressoando na cabeça,
Te explico
Implicitamente abaixo:

O início do processo criativo
Não chegou ao meu conhecimento
Seu local talvez seja privativo
Nem passou por meu pensamento;

Me debruço sobre o nada
Como se fosse num parapeito
De cabeça eu mergulho
Mas o que sai, está feito;

Disso não me orgulho
O mérito não é meu
Terminado o barulho
O crédito é todo seu.

Tenho inveja, por exemplo, de pessoas que são obcecadas pela Guerra Civil, que transborda de detalhes, mas é circunscrita. No meu caso, os monstros recuam, mas nunca desaparecem. Estão mortos há muito tempo e nascem enquanto escrevo.

Eu não consigo escrever de modo forçado, sob pressão e a curto prazo.
Bato palmas para as pessoas que conseguem.

É bem mais difícil dizer algo difícil de maneira fácil, do que dizer difícil algo fácil.

Para mim, escrever sempre foi uma compulsão. Algo sem o qual eu não poderia ter vivido.

Nossa vida nesta existência pode ser comparada a um livro em branco, como muitos dizem: "Você escreve a sua história", porém, entre a primeira página e a segunda, existe a verdade. Só a verdade é vida (o Todo), tudo mais é ilusão (Maia), e 99,99% das pessoas não passam da primeira, mesmo que seu livro tenha mais de mil folhas.

Este chão que desliza enquanto ando, o mesmo solo que pareceu-me um dia ter sido tão fértil.
Esta cabeça de humano tão capaz de pensar, repensar, criar, concluir e deletar.
A caneta jogada nas minhas revistas, ama, traça, rabisca, ensina e como inspira.
Esta arte aberta sobre a mesa que preenche-me e finaliza-me todos os dias.
Este cigarro que conheço desde uma pré-adolescência bem vivida, que afaga a alma e invade com teu gosto amargo de prazer.
Sinto pena de ti teclado, ao receber uma surra diária de boas palavras e assuntos tão sérios, não abandonar-me.
Eu proponho então um brinde a esse pequeno universo.

Há sempre algo novo a se escrever.

Há coisas que deixo para escrever depois, com mais calma, ou porque não estou com paciência naquele momento. Mas, quando escrevo no mesmo momento, é porque aquela poesia que transborda não cabia mais em mim.

Quando você escreve, tudo é possível, mesmo o oposto do que você é.

O tédio é a única tragédia real para um escritor; tudo o resto é material.

Mais uma página das nossas vidas escritas hoje. A cada página temos a oportunidade de fazer diferente e semear nossa colheita.
@elidajeronimo

Quando estou em dúvida se numa narração, diálogo ou frase decido por colocar uma vírgula ou ponto final, coloco um ponto-e-vírgula e o texto fica perfeito!