Escrita

⁠Palavras formam frases, frases formam parágrafos e, às vezes, parágrafos acordam e começam a respirar.

⁠Escrever, e falo de escrever de verdade, é completamente mágico.

⁠" Ao abrirmos um livro abrimos uma porta para um novo mundo e uma nova aventura. Escrever, são portas que criamos para estes mundos."

⁠O silencio - poema de Eva Torres :

Silencio é paz, para quem o faz.
Adorar o silencio é trazer o barulho, de volta consigo mesmo.
Nada pode parar o silencio, O silencio é que para ele mesmo.
Nada demais, apenas paz.
Quem o trouxe?
Foi o barulho que já não aguentou!
Que tristeza..
O silencio roda e girar, mas ninguém o quer em suas vidas.





inspiração: a minha mente
eu amo escrever poemas e poesias. meu sonho é ser escritora quando crescer! <3

A falácia do ditado popular
"⁠Tem atitudes que nos são desadagráveis aos olhos e simplesmente afetam o coração...
O que os olhos não veem o coração não sente? Mas o sexto sentido é capaz de captar muita coisa que nos negamos a perceber..."

⁠Diz-me a música que compões e as líricas que escreves..dir-te-ei quem és

Só escrevo o que quero, não sou um profissional.

Tudo passa, mas escolhemos guardar.

Tem coisas na vida que não merecem tanta importância a ponto de penetrar nosso coração, outras vêm até nos ensinar como devemos expressar nossos afetos e sentimentos, e tem aquelas que vale a pena deixarmos entrar e até oferecer um café, porque nos curam como pessoas...

É preciso escrever um poema várias vezes para que dê a impressão de que foi escrito pela primeira vez.

Quando escrevo, apago intencionalmente qualquer conhecimento da minha mente.

Para mim, escrever é uma espécie de escuta.

Escrevo mais para me livrar de mim do que para me expressar.

É como se eles [os prêmios literários] provassem que não passei minha vida toda em vão, que pelo menos escrevi algo que pode ser bom para outras pessoas, ou pelo menos essa é a minha esperança.

⁠Escrever me conecta ao mundo
Escrever me faz debruçar
Sobre quem eu mesma sou
Escrever me faz mostrar
Que não sou apenas parte,
Mas um mundo inteiro.

⁠Sintomas
"Quando penso no amor ,meu coração da espasmos. Talvez por amar demais ou pelo o que passei ..Doeu até demais..".

⁠Tome nota
" Quem é intolerante
Jamais terá uma vida simples e extraordinária ..".

⁠A janela

"Je laisse la vie, comme les fleurs laissent la mort!
Les fleurs laissent la mort jolie,
La décoration des fleurs est unique,
Qui fait la mort jolie? sinon les fleurs?
Les fleurs embellissent, ensorcellent!
Elles sont la beauté de l'enterrement.”

Ao som das estações, fabricam-se ossos e costumes,
Estátuas e revestimentos culturais.

Há dias tenho tido lembranças de outras lembranças,

Tenho conjurado sonhos irreais em pesadelos,
E tenho tido pesadelos conjurando sonhos.

Possuo dois cérebros: Passíveis,
Conjurados um contrário ao outro.
Pela plenitude fictícia de nunca estar certo,
Tendo por prazer real, nunca se saber quando é que se está louco.

Com alguns retratos, eu escondo partes de uma parede despojada,
Expondo pequenos espaços a serem preenchidos pela imaginação.
Ah, esse pequeno mundo que arquiteto debruçado na janela.
Eu vivo em paredes que só existem dentro de mim.

Observo distante, esses quadros anacarados a vela,
Passo as horas tal qual um relógio velho; atirado-me ao chão.
Sob a escuridão de mim, oculto-me neste escárnio quarto,
Fico imutável na depravação imaginária dos pensamentos.

Escrevo sobre tudo, sem ter nunca conhecido nada.
Aqui redijo! – Como quem compõe e nada espera,
Como quem acende um charuto e não o traga,
Apenas saboreia-o por mera desocupação.

Escrevo, porque ao escrever: – Eu não me explico!
Como quem escreve, não para si, não para os outros,
Escreve; porque tem que escrever.

Transcrevo em definições um antinomismo de mim mesmo,
Depois, faço algaravias conscientes da imperícia consciência.
Nada é mais fétido do que a minha ignorância erudita.

Há três horas; – Sinto diferentes sensações,
Vivo a par disto e daquilo; – E sempre a par de nada,
Estou repleto de preocupações que não me preocupam.

Calmamente, inclino-me para o mundo de fronte à janela,
Observo que por pouco observar, eu tenho a visão da praça,
Diante dela, tenho também a visão de um pedinte violinista.

Inclino-me para dentro de mim e tenho a visão de um homem,
Que hora é homem e hora são as minhas sensações,
De que tenho sido um homem.

O meu mundo é o que posso criar da janela do meu quarto,
Esse coveiro desempregado da minha senil consciência,
Um túmulo escavado por falsas descobertas arqueológicas,

A terra anciã é o amparo às minhas espáduas sonhadoras,
Preceitos juvenis? – Todos mortos! E hoje são somente terra,
Mas estou cansado; acendo outro charuto e me afasto da janela.

O silêncio dos meus passos conforta o meu coração,
A fumaça traz lembranças que me fazem sentir,
Ainda que eu não saiba exatamente o quê.

Sou indiferente aos lugares que frequento,
Tenho sido visto por muitos, mas tenho visto tão poucos.
Ah, ninguém me define melhor do que eu mesmo.

Caminho de fronte ao espelho: A tentar definir-me,
Certeiro de que ao derradeiro fim, não terei definição alguma.
Exceto, a falsa definição de que me fizeram os tolos.

De volta à janela,
Vejo a esperança exposta em uma caneca e um violino.
As mãos que sustentam a caneca, cansam antes das cordas.
Os homens passam e rejeitam ajudar com um mísero centavo.

Ah, cordas que valem menos do que o som que proporcionam,
Ouço-o e por ouvi-lo, eu observo os espíritos desprezíveis,
O meu cansaço distorce as melodias que essa alma compôs.

Diferencio-me e jogo-lhe alguns centavos:
Ah, uma esperança surge nos ombros cansados.
O violinista volta a executar melodias nas cordas senis,
A pobre rabeca se torna um estradivário valioso.

Eu sou um escritor, mas, não sou ninguém.
Agora esse violinista; talvez seja alguém.
Talvez escreva melodias que muitos ouvirão,
Ou que ninguém, talvez!

Dentro de um raciocínio lógico eu o defino ao definir-me.
Ele é a esfera do infortúnio. – Eu sou a pirâmide do êxtase.
Intercalamos entre o que está por vir e o que está presente.

Reacendo o charuto, fecho os olhos e ouço a melodia,
Desta janela vivo sendo outro, para evitar ser eu mesmo.

Eu poderia sentar a praça e observar, de perto, o violinista;
Tudo que vejo da janela me deixa com os olhos em lágrimas.
Aqui de cima o mundo é admirável, mas não consigo explicar-me.

Que faço eu? – Que faço eu ainda aqui, debruçado na janela?

⁠Sou da opinião de que os grandes escritores deviam lapidar os novos, assim, nunca ficaremos sem bons escritores. Quando um novato lhe procura para análise de seu trabalho literário, em caso de ter que fazer uma crítica, que a crítica seja emprol do progresso deste novo mestre que algum dia comoverá o mundo com a sua arte, e não para cortar as suas asas para que nunca voe...

In, Brilha Machado pesado

⁠Os dias chuvosos trazem consigo uma atmosfera única, envolvendo o mundo em um véu de melancolia e inspiração. Enquanto as gotas d'água dançam suavemente nas janelas, transformando a paisagem em um caleidoscópio de reflexos, há uma magia oculta no ar. É nesses momentos que os escritores encontram refúgio nas palavras, explorando as profundezas de suas mentes criativas enquanto o resto do mundo se aconchega em seus lares.
Para o escritor, as madrugadas são um santuário silencioso, onde a imaginação flui livremente. Enquanto a cidade adormece, as palavras ganham vida nas páginas em branco, criando mundos vibrantes e personagens cativantes. É um momento de conexão com a própria essência, onde a mente se entrega à paixão da escrita e mergulha nas infinitas possibilidades que as histórias têm a oferecer.
As noites despertas são marcadas por uma mistura única de solidão e inspiração. É quando os pensamentos se desenrolam em tramas intricadas, os diálogos ganham vida e as emoções fluem como rios desenfreados. O escritor se torna um observador privilegiado dos segredos do universo, capturando a essência da vida em cada frase e parágrafo.
Nesses momentos de vigília, o escritor compreende a importância de se entregar por completo à sua arte. As palavras se tornam aliadas, libertando as vozes interiores e expondo as verdades escondidas no âmago da existência. É como se cada madrugada fosse um mergulho profundo na alma, um convite para explorar os cantos mais obscuros e iluminados do ser.
Os dias chuvosos e as madrugadas acordado tornam-se cúmplices do escritor, oferecendo uma inspiração inesgotável. A sinfonia das gotas de chuva serve como trilha sonora para as palavras que ganham vida, enquanto a escuridão da noite permite que a imaginação floresça sem limites. É um pacto sagrado entre o escritor e o universo, onde as histórias encontram seu caminho para o mundo.
Então, mergulhe nessa experiência única de ser um escritor. Abraçar os dias chuvosos e as madrugadas acordado é abraçar a própria essência criativa. Permita-se perder-se nas palavras, nos cenários que ganham vida e nas emoções que transbordam das páginas. Encontre sua voz, compartilhe suas histórias e deixe que a magia das palavras toque os corações daqueles que leem suas obras.

com prioridade disse sem errar.
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Sujeito passivo afogado em um copo de melancolia. Fervem tempestades dos teus olhos, chuvisca, sim, e pisca desatentamente ao lacrimejar eufórico. Disse pouco, mas, falou tudo o seu poema sem descrição. Alienígenas em sua porta, "e, da sacada sacou tudo ao seu redor.".
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Ricardo Vitti⁠