Escrevo o que Sinto

⁠Transbordo em emoções.
Daí escrevo...
Singelos versos pra ti.
Estamos distantes,
mas tu moras
em mim.
Levo - te comigo,
caminho por entre
flores, vejo cores,
sinto paz.
E o meu sorriso se ilumina,
por pensar em ti.
Sou sua cúmplice nesse
sentir que faz
minh' alma serenar...
Transbordo em emoções.
Daí escrevo...
Que o amor que sinto
é puro e verdadeiro.
Seu olhar me inspira
a rabiscar.
Seu jeito de ser
faz - me sonhar.
Só você faz a poesia rimar.
Só você faz meu coração acelerar.
Transbordo em emoções.
Daí escrevo...
Que só há você no meu olhar,
amor mais lindo
que Deus pode me enviar.

⁠⁠A minha inspiração vem do silêncio, no instante de solidão, escrevo o que penso e falo de minha emoção, relatando em letras um sentimento que todos nós temos, mas que fica guardado, escondido dentro do coração!

⁠Imagine um mistério criado por cada letra e palavra que eu escrevo pois por muito tempo vocês não saberão quem eu sou.

⁠Todo dia eu encontro a sanidade,
a sanidade em pessoa
e ela me dá uma folha, e
eu escrevo meus problemas
pois na terapia de grito,
onde não há certo ou errado,
eu tenho vontade de arrancar meus olhos
dilacerar meus ouvidos.
Pois na terapia de grito
que eu finalmente percebo
que é ele infinito.

⁠Se não for para transformar chumbo em ouro eu nem escrevo.

⁠Não me preocupo com o rumo que as coisas estão indo, não sou eu que escrevo a história, sou apenas um coadjuvante dela.

...⁠no fundo, escrevo para perdurar, p’ra existir,
escrevo, p’ra seguir em frente,
escrevo, porque é preciso resistir.
para que não fique ausente o que tenho p’ra dizer...

Só escrevo sobre meus amores e sobre minhas dores.

⁠Eu escrevo mais como um desabafo, mas as vezes eu volto a ler meus escritos só pra me lembrar da minha sensibilidade em tempos difíceis. Isso funciona como terapia até. Digo em tom de bom humor que é quase uma espécie de auto psicanálise. Além de me lembrar o quão importante é seguir no caminho do bem, mesmo que alguns tempos nos revele algumas faces mais ocultas.

⁠...
Eu não escrevo
Apenas transbordo
Extasio sensível
Deleito bombordo

Farejo meu verso
Divago nascente
Acho minha rima
Desatino poente

Haverá um dia
Em que a sinestesia
Mudará de endereço
E morrerá: poesia

Mas enquanto isso
Arda comigo
E se não for riso
Chore! se preciso

E com estas lágrimas
E a cal da minha glória
Farei o cimento
Da minha história

É perspectiva
Utopia futura
Feridas expostas
Minha arquitetura

E neste relevo
De altos e baixos
Mostro meu acervo
E todos meus passos

⁠Os meus pensamentos e poesias, ou tudo o que eu escrevo, vão dizendo o que me vai por dentro... sem plágio, só verdades dos meus sentimentos.

⁠CURTA.

Escrevo coisa com coisa.
Não digo e repito.
Nessa sanha de por para fora,
Rumino. Insisto.
Palavras me concretizam,
Me imortalizam,
Até sensibilizam.
Mas são definições.
E o que se define?
O rio que vejo agora é outro.
O tempo, corre sempre solto.
De nada se tem controle.
De tudo se quer um pouco.
Mas o que se tem de fato, é cova.
Ainda assim vou sorrir.
Cantar agora neste instante.
Seja na chuva, no sol, na lama.
A ferro e fogo não!
Paciência.
Para se viver é preciso morrer, não é?
E se morre de repente.
Se vive, constantemente.
Na maestria da vida, tudo está certo.
Nada fora do lugar.
É no perfeito caos que se pode achar harmonia,
E na mais perfeita harmonia, dar de cara com o caos.
Então, vivamos quietos.
Quietos, mas não cegos, sem sensibilidade alguma.
Acreditando sempre,
Pois quando não se crê mais em nada,
Nada pode não mais ser.
E o que eu sei da vida?
Apenas que ela é curta.

Don Tiago da Rocha Sales Piauhy - São Carlos, Sp, Março/2014

⁠Escrevo na madrugada bem no silencio da noite, quando as estrelas saem para brincarem na imensidão do universo. O silencio o preencho com boa música e a sim faço surgir poesia.

⁠Escrevo alguns paralelos,para relembrar de um dia num pedaço de papel.

SÃO APENAS VERSOS...

⁠Não escrevo aos que se acham maior!
Sei que meus versos são pequenos.
Mas não me importo se são amenos,
se não brilham, se são bons ou pior,
porque sei que são livres...

Sou poeta menor, bem sei disso...
E minha Poesia estreita, indouta
sem métrica, tosca, vazia, solta,
- maculadora do brio que não cobiço -
são apenas versos. Mas são livres!

Sou um mero pintor de aquarelas...
E, meus poemas desgastados, mudos,
rudes e descoloridos, entremeados
a corações amiúdes de flores amarelas,
são apenas versos. Mas são livres!

Escrevo aos que têm alma liberta!
As Estrelas esquecidas que já partiram.
Ao genial Pintor, cujas cerdas coloriram
as arirambas de minha terra esbelta.
Escrevo, porque sou livre...

Quando eu escrevo, eu quero fazer o leitor se transportar para aquele local a sensação a temperatura o ar o clima o que as pessoas estão sentindo naquele momento, o sentimento em si instigar fazer se transportar para um novo mundo o mundo dos livros⁠.

⁠Vertente -


Escrevo ao longe,
no horizonte,
o nome certo
da minha ângustia ...

È teu nome,
por certo,
fio-de-fonte,
suspenso,
inefàvel, amor,
intenso ...

Minha voz,
reflexiva, amarga,
chora-se, perdida,
como algoz, sem Alma,
na agitação da Vida!

Mas è aí, exausto de penar,
que o poeta que há em mim,
se alevanta p'ra falar...
... e fala tanto,
sempre até ao fim!

⁠Quando escrevo, me descrevo
Derramo meu sangue tinto
Nas letras rabiscadas
No texto e no contexto
Está ali meu DNA.

⁠⁠Vos escrevo com letras grandes,
para exorta-vos, o que importa:
é ser uma nova criação
paz e misericórdia no andar
a exposição da mensagem da cruz!
.
"peregrino", in paráfrase de gálatas 6.

Escrevo uma história que já não sei o começo e sempre estou no meio, sem saber como será o fim.