Escrevo e parece que não Leio

Eu escrevo. Escrevo para não ser sufocada pelas palavras que nunca foram ditas. Escrevo para viver, reviver e libertar. Libertar o que aparentemente está livre, mas que na verdade não está. Eu escrevo... simplesmente escrevo para sobreviver, na tentativa desgastante de não apenas existir.

Sentir é escrever...
Escrevo porque sinto
Sinto a nescidade de querer sempre mais... Mais das estrelas, mais do vento
Mais do infinito, mais de mim
Escrever é gritar em silencio
Escrever é a voz do coração
Escrever é o desabafo da alma
Escrever é o maior motivo, a verdadeira razão

Mesmo em Silêncio, Escrevo

Peguei a caneta, o papel estava ali,
Mas a mente calou, nada quis surgir.
Ainda assim, firme, eu insisti,
Pois sei que alguém vai parar pra refletir.

Tem gente que olha e diz: "Isso é pra alguém."
Outros leem e comentam: "Isso me faz bem!"
Uns acham loucura, outros, verdade,
Mas sigo escrevendo com sinceridade.

Não escrevo por aplausos ou por multidão,
Mas pra tocar uma alma em solidão.
Se uma vida pensar e se transformar,
Já valeu a pena continuar.

⁠QUERIDO AMOR

Escrevo essa carta com o coração
Você é resposta da minha oração
Obrigada por me ensinar a amar
Obrigada por me ensinar a descansar
....
Descansar, apoiada em seu peito
Nisso que penso quando deito
Te admiro, meu amor
Por isso, não quero te ver sentindo dor
....
Você é o homem que eu sempre quis
Então, nunca se esqueça do que você diz:
"Devemos sentir gratidão, mesmo que tudo seja em vão"
....
Você me ensinou o que é o amor
me fez sentir poder entre o medo
Você me ensinou a lutar contra a dor
me trouxe o significado de 'enredo'
.....
Um enredo lindo nós criamos
Juntos, pensamos, criamos, amamos
Meu amor, não há palavras para descrever
A força que você me trouxe para voltar a viver

Hoje eu escrevo com lágrimas pelo meu rosto, ultimamente sinto um vazio imenso dentro do meu peito que não consigo explicar, queria alguém para me entender.
Para desabafar, eu não tô mais conseguindo guardar tudo para mim, estou a ponto de explodir.

⁠Quando escrevo liberto a minha alma e esvazio a minha mente (Kindowa, 2023).

⁠Por que escrevo este livro? Porque eu posso.

Às vezes sinto que tudo que escrevo não é nada além do óbvio...
Mas continuo a escrever, pois até o óbvio bem reescrito pode inspirar alguém!

⁠Escrevo porque as palavras são pontes entre o caos da alma e a ordem do mundo, onde o indizível encontra morada.

⁠Escrevo para transcender o efêmero, eternizando em palavras a beleza fugaz da existência.

⁠Desejo em Negação
Escrevo sobre os sentimentos que desvendam o que arde em ti,
mas tu, com os olhos em silêncio, me negas.
O desejo é ser devorada, mas temes a entrega.
Dizes ser incapaz de despir-te, de te deixar conduzir.
Mas, no jogo dos sentimentos, tua pele grita.
A carne exige o que a mente recusa.
O tempo é o tempo, mas o desejo é sempre o agora.
Tu me lês, me sentes, mas não confessas os teus desejos.
Há medo nos teus gestos,
mas o abismo do teu querer me chama.
E eu, sem pudor, me perco nele,
em busca do que te faz tremer em orgasmos.
<br><br>
Augusto Silva

⁠Tael fita o céu

Escrevo coisas sérias.
Assuntos profundos.
Negando a metafísica —
enquanto Tael, meu gato,
fita o céu pela janela.

De cima da cama onde me sento,
ele me observa, vez ou outra,
com aquele olhar entre o espanto e o escárnio.
Tenho a impressão de que zomba de mim.
Seu silêncio parece conter uma sabedoria que me falta.

Olha as estrelas com um assombro calmo,
como quem já conhece os segredos que eu jamais saberei.
E quando me encara,
sinto uma tristeza piedosa naquele olhar felino,
uma espécie de compaixão muda,
como se dissesse:
"Tu ainda buscas o que não se encontra."

Tael está pleno.
Sem desejos.
Sem ansiedade.
Sem angústia pelo tempo ou pela eternidade.

E eu aqui —
racional, pensante, errante —
buscando uma resposta invisível que não existe.

O que tenho de superior a ele, talvez,
seja apenas essa razão
que pergunta se a razão é necessária.

⁠TRABALHO

Trabalho para Deus
E escrevo poesia
Minha remuneração
É o seu sorriso

⁠À Senhora da Última Viagem

Morte, de tantos nomes e em tantos versos,
Escrevo-te hoje, sem medos ou reversos.
Não como um lamento, nem com dor a chorar,
Mas com a curiosidade de quem quer desvendar.
Vens sem aviso, ou com sinais que ignoramos,
Levando de nós os elos que tanto amamos.
Em teu silêncio, resides a grande incerteza,
Do que há depois, da eterna beleza.
Muitos te temem, a ti, o inevitável fim,
A fronteira que corta a vida de mim.
Mas vejo em ti também um grande alívio,
O ponto final para o sofrer e o calvário.
Tu não distingues idade, riqueza ou poder,
Com tua foice justa, vens para colher.
És a igualdade que a vida não oferece,
A paz derradeira que o corpo envelhece.
Ensina-nos, Morte, a valorizar cada instante,
A amar sem reservas, com um amor radiante.
Pois ao sabermos que tua visita virá,
Damos mais valor ao tempo que nos resta.
E quando chegares, com teu véu a planar,
Espero encontrar a calma para te abraçar.
Que em teus braços, a alma possa repousar,
E o que foi vivido, eternamente brilhar.
Com respeito e, sim, um pouco de fascínio,
Um Ser Humano em seu caminho.

⁠Não escrevo pensando em você,
Mas se em algum verso se reconhecer, passou a ser.

⁠Escrevo por lazer
Com prazer.
Escrevo também, para sobreviver
Sem perecer
Nessa vida fútil
Assim me sinto útil.

⁠Diario público de Aline Caira
⁠Prezados leitores,

Escrevo-lhes, em plena posse de minhas faculdades mentais e com a firme convicção de que a fé é meu escudo.

No dia 31 de maio de 2025, participei, juntamente com minha filha, Theodora Anthoniella, de um evento notável: a festa do pequeno empreendedorismo da escola COC. A meu ver, a celebração representou uma oportunidade valiosa para as crianças e seus pais, fortalecendo os laços familiares e incentivando o espírito empreendedor desde a infância.

Envolvi-me ativamente nas atividades propostas, e a participação das crianças tornou o momento ainda mais especial. Foi um dia de alegria e harmonia, marcado pela felicidade contagiante de Theodora Anthoniella.

Após a festa, enfrentamos um pequeno contratempo no supermercado, onde um problema com meu cartão impossibilitou a finalização das compras. Contudo, a situação foi prontamente contornada com um almoço no restaurante do supermercado Lopes. Theodora Anthoniella, satisfeita com os petiscos da festa, optou por não almoçar.

Ao retornarmos para casa, dediquei-me às tarefas domésticas, incluindo a lavagem de uma grande quantidade de louça. Confesso que luto contra a depressão, que, por vezes, me impede de manter meu ritmo habitual.

Após um banho revigorante, enquanto minha filha desfrutava de suas músicas favoritas, preparamo-nos para o descanso noturno, sem antes apreciar nosso tradicional leite com achocolatado.

Este foi o resumo do nosso dia. Em breve, compartilharei os eventos do dia de hoje. O dia transcorreu sob uma atmosfera de serenidade e respeito, permeada pelos valores que considero fundamentais: amor, gentileza, verdade, dignidade e educação, todos sob a égide da fé. Antes de nos dirigirmos ao evento escolar, buscamos a proteção divina na Igreja de São Pedro, rogando a Jesus Cristo por um dia de paz e tranquilidade. A experiência, em sua totalidade, refletiu uma benção, consolidando-se como um momento memorável e inspirador.

Agradeço a Deus, que nos guia e fortalece em meio às dificuldades e adversidades. Que Ele nos proteja de todo mal e nos conceda paz e serenidade.

⁠Escrevo como quem desossa a própria alma diante do espelho —
e oferece cada osso como uma forma de renascimento.

⁠opióide III


escrevo versos
como quem afia pétalas
de papoula
leitosa sangria
sussurando letargia
pra folha
sinestesia líquida
(e a poesia)
é o único néctar
que nunca intoxica.

(reprovado no toxicológico).

⁠Confissão de um artista incompreendido

Eu só sou artista quando escrevo.

Tocar, cantar — tudo isso, por mais que me habite, me degrada. Há um processo silencioso de deterioração da minha alma artística quando tento me expressar fora da palavra. Como se algo se perdesse no ar. Como se aquilo que eu sou, no fundo, não coubesse no gesto ou na voz.

Minhas melodias? Eu as crio em catarse. Elas nascem do abismo, do indizível, mas raramente alcançam quem ouve. Alguns me dizem, com um sorriso breve: “muito legal.” Outros me parabenizam — por educação, talvez. Mas eu percebo. Eu sei. A língua que falo, com minha arte, não chega audível aos seus ouvidos.

Eles não escutam o que eu ofereço. Escutam outra coisa. Um som qualquer. Um ruído bonito, talvez. Mas não escutam eu.

É por isso que, quando escrevo, me sinto inteiro. Porque sei que um — um só já basta — um leitor, em qualquer tempo, há de entender. Há de perceber. Há de aprender a língua secreta do meu ditirambo. Porque a palavra escrita não exige pressa, não pede aprovação imediata. Ela se deixa ler por quem for capaz de ouvir o silêncio entre as sílabas.

E é ali, nesse instante invisível, que eu sou artista por inteiro.