Escrevo
Já acusaram-me de hipocrisia, dizendo que eu não vivo aquilo que escrevo. De fato, eu não vivo aquilo que escrevo, mas escrevo tudo o que vivo.
Como eu escrevo bem quando estou triste, mas quero escrever bem esperança de dias melhores também!
" na areia escrevo seu nome ,
E desenho um grande coração ,
em minha memória guardo seu sorriso
Sempre lembrando da mais bela canção ...."
Eu escrevo...
Pra pensar
Elaborar meu raciocínio
Pra espantar meus fantasmas
Organizar minhas ideias
Pra descartar a tristeza
Expandir minha alegria
Elevar minhas emoções
Pra tirar a presunção da minha razão
Escrever, não revela o meu caráter
Mas, minhas características
Escrever pra refletir
Experimentar
Me acalmar
Escrevo para falar, e não ser interrompida
E saiba que escrevo, não por uma missão social
Nem tampouco pessoal
Pelo prazer
Sem pretensão
Por incrível que pareça
Para ouvir a minha própria voz!
Sabe, as vezes escrevo coisas para me livrar da solidão, eu tenho o hábito de sonhar com a vida repleta de amor, mas cada dia que passa eu acordo e vejo que tudo não passa de um sonho.
Sei que faz tempo que eu não escrevo- mais de um mês!- é que eu estava devastada, desanimada demais para escrever. Parecia que eu havia secado! Eu me sentia uma árvore seca pelo inverno, maltratada pela geada e com receio e nunca mais florescer. Uma árvore seca ainda como ser considerada uma árvore? Uma escritora que não escreve ainda pode ser considerada uma escritora? Eu não sei responder. Achei que tivesse perdido a poesia. Achei que nunca mais conseguiria parar de chorar. Achei que ficaria paralisada para sempre como alguém que leva um choque e fica em estado catatônico. Mas adivinhe só? Eu não fiquei. Eu sinto que uma parte minha morreu e doeu mais do que cabe em palavras. Nos sete primeiros dias eu vesti-me de luto, nos quinze primeiros e só chorei, mas eu tive uma espécie de epifania e sinto que renasci. Eu renasci, tal qual Perséfone e eu me sinto tão diferente...
O poeta é um ator
Nem tudo que escrevo
Pertence ao meu coração
Poemas às vezes são desabafos
Outras vezes é apenas atuação
Com um sincero fingimento
O poeta também é um ator
Difícil decifrar quando é real
Seu amor e sua dor
O poeta usa os poemas
Para poder se expressar
Ele é usado pela Poesia
Para que ela possa se manifestar
Alan Alves Borges
Livro Confuso Coração
Soneto da Unificação Cósmica
Escrevo sobre a essência da existência,
Em versos forjo a nova cosmogonia,
Unifico a matéria e a consciência,
No altar do tempo, numa eterna sinfonia.
Múltiplas dimensões, numa oculta ciência,
De piramidais segredos em harmonia,
Ergo-me entre o sentir e a transcendência,
Na coletiva mente da minha utopia.
Átomos dançam sob o olhar divino,
Invisíveis laços a turbilhonar com o destino,
Numa interdimensional realidade que defino.
Na vanguardista maquina do despertar,
A consciência se expande ao singular,
Que humanidade sonha em desvendar.
"Alguns dizem que eu escrevo uma miscelânea de textos que são interligados a uma falta de maturação na aquisição da linguagem, por delinear modelos de frases mixórdias. Outros ainda tipificam meus textos sem concisão ou sem objetividade por serem prolixos.
Dito isto, peço indulgência por apresentar de maneira tão imprópria, os tecidos de minha identidade no recôndito da minh'alma."
Eu escrevo para alertar o meu eu do futuro, para que não cometa mais erros como o meu eu do passado.
Apenas mais um texto incompleto
Na tentativa de entender tudo que se passa aqui dentro, escrevo sem pensar na esperança que em algum momento tudo faça sentido.
Hoje de manhã levantei e como nos últimos dias parecia que tudo finalmente estava fazendo sentido, agora já não sei de mais nada, tudo que parecia tão certo, num piscar de olhos mudou, aquilo que levou dias para ser construído com muito esforço e paciência, desmoronou em pouquíssimos segundos e por mais que não faça sentido algum, talvez devesse ter acontecido.
Enquanto isso, enquanto a minha mente manda milhares de informações, desejos e anseios, o meu corpo numa tentativa desesperada de acompanhar vai até o seu limite, na busca de findar ao menos alguma coisa.
No meio dessa algazarra meu coração permanece intacto. Tudo que uma vez ali entrou, nunca mais saiu e falando assim parece uma imensidão de paz e talvez, isoladamente seja, mas por mais que eu reclame da minha mente, seria um alívio se ao menos um dia o meu coração fosse igual.
Estranho como tudo seria mais fácil se não houvesse tanta convicção. Por mais que ele fale baixinho em meio tanta balbúrdia, as vezes eu só queria que ele ficasse calado. Como algo pode ter tanta certeza entre tanto caos?
De novo, nada mais faz sentido e ainda não foi dessa vez que escrevi até que fizesse, então esse é apenas mais um texto incompleto… um de muitos! Oficialmente, o primeiro, talvez o último, só Deus sabe. Afinal esse é mais um texto incompleto da minha vidaincompleta.
